Берег Турецкий. Жить счастливо не запретишь - Александр Викторович Соболев

– Наверное, я чего-то пока не знаю, – решил я, – но обязательно разберусь.

Поесть бы, тогда голова заработает по-новому.

На экране, в верхней его части, равно посередине я вдруг приметил иконку с ложкой. Нажал. И о, чудо! Выпал список блюд – борщ, пицца, котлеты по-киевски, макароны. Ого-го, думаю, это совсем другое дело. Жить можно. На глаза попался шашлык из баранины – с блестящей коричневой корочкой, со стекающими каплями прозрачного жирка и ярко красного кетчупа… Потекли слюнки. Нажал на шашлык. Мгновенно пришло сообщение:

Не достаточно средств.

Сердце мое остановилось. Как же так? У меня же имеется целый бонусный доллар. Мало вам? Гады! Капиталисты проклятые! Вам лишь бы наживаться на трудовом народе!

Еще раз пробежался по меню, теперь обращая внимание на маленькие циферки слева. Отсортировал список по цене. Стоимость блюд начинался с 1,5 долларов за маленькую маковую булочку. Блин.

Но невидимый электронный разум меня не отпускал, и появилось новое сообщение:

Желаете оформить кредит на льготных условиях в нашем ОЛКУС-банке?

И в этом месте я сильно напрягся. Никогда в жизни не брал деньги в долг. Валерка, сосед, тот просадил через Микрозаймы материну халупу. Домишко-то был, конечно, старый, но все равно какое-никакое жилье. Теперь мыкается Валерка по вокзалам. В долг ему больше никто не дает. Даже в тех же Микрозаймах.

– Желаю узнать условия, – сказал я вслух.

На экране развернулась таблица во весь экран. Проценты, ставки, сроки, регресс, капитализация, залоги, обеспечение, штрафы за просрочку, бонусы за досрочное погашение. Дебилы! Сюда бы мою Верку, она бы в миг разобралась, что к чему. А я? Я, блин, сантехник. Что с меня возьмешь? Наберу сейчас займов, придется почку отдавать. Если таковая еще имеется, конечно. Я посмотрел на трубки, которые тянулись от моей койки к пищальному аппарату. Может, я уже того. Помер. Или на искусственной поддержке жизненно-важных систем? Тогда почему хочется жрать? Фантомная память из прошлой жизни?

– Странно все это, – заключил я.

И тут я крепко задумался.

Неужели я – это уже не я? Или не совсем я, то есть Семен Куприянов? Может, я нахожусь в какой-то следующей жизни, и кто-то в небесной канцелярии забыл стереть мои воспоминания из прошлого существования? Или мое сознание болтается, как подсохшая какашка в ледяной проруби, где-то между перерождениями и нирванами? Когда этот бред закончится? Может через сорок дней? Через девять? Или никогда?

Почему-то мне хотелось верить, я все-таки жив. Что обязательно поправлюсь и вернусь домой. Ага, конечно. Мечтать не вредно. Так тебя и отпустят медсестры с щупальцами.

– Блин, я кажется попал, и попал серьезно, – дошло до меня, – и надолго. Что же делать? Что же делать?

Работать, работать и еще раз работать. Для чего? Чтобы монетизироваться, – промелькнула мысль. Я нажал на статистику просмотров – 3 577 125 людей видели мою писанину. Сотни тысяч поставили лайки. Результат, как мне тогда казалось, очень хороший. Но на балансе висел только один бонусный доллар, которого не хватало даже на булочку с маком.

Попробуем писать. Что еще остается?

Капитан Град, – продолжил я начатую историю, – толкнул ногой в дверь таверны. Врата в заведение, пронзительно скрипнув, распахнулись вправо, зигзагообразно колыхнувшись и потому чуть не слетев с петель. Из глубин харчевни в лицо ударил плотный запах плесневелой пищи и человеческой блевотины.

– Какая же здесь антисанитария! – подумал капитан Град. – Могли бы для приличия иногда проветривать помещение. Эх, нет на них Российской Санэпидстанции. Разорились бы на откупах.

Капитан Град харизматично высморкался на пол, вытер руки о штаны, чем заслужил одобрительные кивки завсегдатаев таверны – Большого Джо и Малышки Стива. Град кивнул старым приятелям и слегка приподнял треуголку. Надо соответствовать времени и месту.

– Где этот сукин сын? – спросил Капитан Град у хозяина таверны.

– Кого ищет столь достопочтенный господин? – хозяин согнулся, пожалуй, чуть ниже, чем следовало по этикету. Капитан Град напрягся. Он мгновенно понял, что-то здесь не так. Резко обернулся.

Конечно! Как же он мог не заметить этого подонка в углу зала!

С отрытым ртом, в котором к его тридцати двум годам осталось лишь жалкая дюжина зубов, да и те нещадно гнили и смердели, опережая хозяина на полшага, на Капитана Града несся Малютка Боб…

Я с лёгкостью настрочил еще страниц семь текста. На-все-про-все у меня ушло минут сорок. Мастерство, однако. Одновременно я понял, что история про Града имеет неплохие шансы на монетизацию. При желании ее можно продолжить, придумать приключения и добавить новые сюжетные линии. Я без промедления отправил следующий отрывок на суд неизвестной мне публики. Мгновение, и новая часть о похождения Капитана Града обросла лайками и сердечками.

– Пипл любит, – подумал я.

Проверил Баланс. О, Боже! На моем счету стало 2 Доллара! Два гребаных доллара! Ура-Ё!

Я мгновенно залетел в продуктовое меню. На имеющуюся сумму я мог взять булочку и… и… И больше ничего не получалось. Ладно, для начала, возьмем булочку. Со счета списалось полтора бакса. В моем драгоценном голубом шкафчике что-то заскрипело-заурчало. Интересно, думаю, и как же будет идти процесс приема пищи? Рук я поднять не мог. Появились сомнения, а есть ли они у меня.

Через пару минут сомнения развеялись. По трубкам из шкафа в мою сторону толчками стала перемещаться коричневая масса. Еще через мгновения я почувствовал вкус булочки. Она была очень даже вкусная. На зубах перекатывались крупинки мака. Маловато, конечно, но я понял, что булочка уже в желудке. Приятной тяжестью она растеклась по телу.

– А запить? – спросил я.

В ту же секунду по трубкам заструилась свежая прохладная вода. Я понял, что пить можно бесплатно.

– Следующий раз с газом, пожалуйста, – сказал я аппарату, – а так, спасибо.

Меня потянуло в сон, что не удивительно. Я столько написал, можно сказать, работал. Работа, конечно, ни в какое сравнение не шла с тяжелыми трудовыми буднями сантехника. Все вроде чисто и без противных запахов канализации. ТьфУ! Но я вымотался, как сто лесорубов. Если так пойдет и дальше, то не знаю долго ли протяну на столь скудной диете. Надо бабки зарабатывать, чтобы поддерживать организм. Голод не родная тетка. Я заснул.

Мне снился сон-воспоминания, как мы с Веркой ездили в Сочи. Это было сразу после свадьбы в 89-м году. Купили путевки в пансионат по профсоюзной линии. Нам досталась комнатка на втором этаже в девять квадратных метров. Не жирно, но нам было так хорошо! Удобства на этаже. Две металлические кровати со скрипучими пружинами. Уж мы там, конечно, поскрипели. Но соседи за стенкой, добрые люди, семейная пара за пятьдесят из Челябинска никогда не жаловались. Старичок каждое утро подмигивал и поднимал большой палец правой руки.

Хорошо там было. Вот бы вернуть годки младые.

Но нет. Вернулась суровая неопределенность, потому что я проснулся. Вернее, меня разбудили. Сколько спал – не знаю. Над моей головой склонилась уже знакомая медсестра. Сзади нее маячила тревожная старушка лет под девяносто.

– Это еще кто? – спросил я медсестру.

– Это ваша Перси, – говорит она мне.

– Привет, Перси, – говорю.

– Здравствуй, милый Бенджамин, – улыбнулась старушенция белыми керамическими зубами. – Как твое самочувствие?

– Ты моя жена? – спрашиваю.

– Бедняжка, ты совсем ничего не помнишь! – Перси достала из клатча носовой платок и промокнула глаза, сдержалась, не заплакала, или не хотела. – Оно и понятно, ты столько пережил, милый.

Я посмотрел на медсестру, потом на Перси. Еще раз на Перси.

– Это моя супруга? – вновь я спросил медсестру, – вы шутите? Ей же сто пятьдесят лет! Зачем мне эта старая калоша?

– Вы, Бенджамин, тоже не мальчик, – медсестричка поправила постельное белье и сложила полные руки на тяжеловесной груди, напоминавшей два приличных арбуза. – Вам сто пятьдесят два года, дорогой.

– Ого! – присвистнул я, вспомнил мою дорогую Верулю, ее мягкие груди и попку, не может быть. Все это бред!

– Идите отсюда на хрен! – закричал