Берег Турецкий. Жить счастливо не запретишь - Александр Викторович Соболев
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– М-м-м, – промычал я.
– Можете не извиняться, – продолжила медсестра, – я все понимаю. Вы больной человек. У вас и вашей жены есть средства, чтобы оплатить такое лечение и содержание. Вы, наверное, думаете, что вам все можно. Но, уверяю вас, что рамки должны быть. Даже для вас.
– М-м-м, тьфу! – я выплюнул градусник, сестра вздрогнула от неожиданности. Я закричал на всю палату: – Что, черти подери, здесь происходит? Почему вы меня называете Бенджамином? И кто такая Перси?
– Все-все-все, – медсестра выставила перед собой руки. Не нагибаясь, подняла одним из щупалец градусник, – вам нельзя не волноваться. Успокойтесь! – кинула на прощание: – Я скоро вернусь.
И тихо, пятясь задом, ушла. Вернее, выплыла, как лебедь белая. Дверь с легким шипением закрылась.
Я взбесился, конечно. Но меня же можно понять! Согласитесь, люди должны оставаться людьми, существуют нормы общественного поведения и какие-никакие приличия. Спешу заметить, что медсестра ко мне не возвращалась еще долго. Не пришел главврач или даже санитар с нянечками. Никого. Как будто я пустое место. Никто мне ничего не объяснил. Не заехал и даже не влетел по воздуху. Поэтому я пролежал в одиночестве, по моим скромным ощущениям, больше двух часов. Понял, что меня просто кинули в просторной белой комнате, чтобы перебесился. Это возмутительно! А я между прочим хочу есть! Нет, даже жрать!
Как только подумал про еду, передо мной возник широкий полупрозрачный экран. Я почти сразу понял, что могу мысленно печатать текст. Как я получил это знание? Проще простого. Я что-то думал, и эти слова мгновенно отпечатывались на экране. Я мысленно стер первоначальную белиберду – «подноки, негодяи, блин, вы у меня пожалеете, что вас мама родила, блин, блин, блин». Потом еще было что-то непечатное и много-много восклицательных знаков. Стер все. Забыли. Поехали дальше.
Хорошо, думаю. Давайте поиграем в вашу игру, раз других вариантов не предвидится.
Напряг я извилины коры головного мозга, особенно мозжечок, и написал на экране:
Каждой бабе по мужику. Остальные – сразу в рай.
Нажал кнопку «Отправить». Надпись засветилась зеленым светом, скукожилась в пиктограммочку и съехала вправо вверх в окошко «Канал».
Получилось, думаю. Через мгновение внизу пикрограммочки появилась индикация и счетчики – лайки, сердечки, значки, смайлики. Во, блин, думаю, тут у вас технологии двадцать пятого века!
Я понял, что свою бредовую запись отправил в какой-то месенджер или социальную сеть. Там мою писанину видят люди. Читают. И многим даже нравится. Лайков же много. Но тут пришел комментарий, чтобы рожа от патоки не слиплась:
Автор – говно.
Я даже расстроился немного. Но, думаю, ваше мнение, господа хейтеры, имеете право. Запись и вправду так себе. Я смогу и получше. Напряг свои сантехнические извилины и выдал, сам не знаю откуда взялось:
Капитан Град стоял на скользком от соленой воды мостике. Холодные брызги осыпали его с головы до ног. Град не обращал внимание на качку от шторма в десять баллов и смотрел строго вперед. Надо доплыть. Это важнее. Потом разберемся кто прав, кто виноват.
Вероника должна его понять. Ведь он все поступки, и подвиги, и предательства, совершал только ради нее. Он и того противного старика, ее отца, отправил на каторгу только для ее же блага. Да, может показаться, что решение не самое гуманное. Но только на первый взгляд. Ведь дед совсем выжил из ума. Он бил родную дочь Веронику и даже запускал руки туда, куда и сам Град-то нечасто решался залезать. А он, Град, между прочим законный перед единым богом муж. Имеет право.
Он все объяснит. Просто надо поговорить.
Для этого надо доплыть…
И так далее. Минут за тридцать я набросал страниц пять текста, десять тысяч знаков с пробелами. С каждым новым абзацем текст получался все лучше и лучше. Творческая мысль постепенно уплотнялась и округлялась. Я понял, что наступает кульминация истории. Сейчас капитан Град сцепится в смертельной схватке с Брамсом. Надо прерваться, передохнуть, чтобы не закипели мозги.
Я подписал текст, что продолжение следует. Мол, ставьте лайки, если хотите увидеть финал истории. Сохранил произведение и отправил в сеть. Удовлетворенный проделанной работой, я закрыл глаза и откинулся назад.
– Неплохо поработал, – подумал я: – Это тебе не унитазы чистить. Здесь головой надо думать.
Во время писательских занятий совсем забыл, что я Семен Куприянов 1968 года рождения сантехник высочайшего шестого разряда, двадцать семь лет стажа. Что в канализации я провел времени больше, чем многие скороспелые бумагомаратели с их японским сеттингом и фэнтези, мать их за ногу, вообще прожили на этом свете.
Из просторов мировой паутины тотчас полились комментарии и лайки: «Давай еще. Ждем продолжения. Крутяк». Но опять кто-то написал: – «Автор говно». Блин, кто ты, недобрый человек?
Этот обидный комментарий, как будто выдернул меня из странного полусна и вернул в сознание. Я вспомнил, что работаю простым сантехником. Зовут меня Семен Куприянов. В мою голову прилетел молоток, а родные и не знают, где я и что со мной. У медперсонала я прохожу под заморским именем Бенджамин. А что, если написать послание и отправить в сеть? Вдруг, Верка прочтет? Найдет меня и заберет? Она баба пробивная, ее кодовые замки и охрана не остановят. Если надо, дойдет до Президента и его Администрации.
Дорогая моя Верочка, – написал я, потом немного подумал и продолжил, – я в больнице. Не переживай, я жив и здоров. Только вот не могу покинуть больничную палату. Но это временно. Ты забери меня отсюда, как сможешь. Хочу домой, пельменей со сметаной тоже хочу. И целуй от меня наших деток. На работу сообщи, но больше пока никому ничего не говори. Надо сперва разобраться, что случилось и какие последствия. Жду тебя с нетерпением. Твой Семен.
Еще раз перечитал, нажал на сохранение, отправил. Сообщение улетело в сеть. Предыдущие два сообщения, особенно второе, покрылись лайками и сердечками, как кремлевская елка мишурой. Что, если это найдет читателя?
Верка моя днями сидит в Тик-Токе и Одноклассниках. Надежда, конечно, слабая, но вдруг случится чудо, и она поймает мое сообщение. Ведь весь предыдущий мой бред вон так вирусится.
В верхнем левом углу экрана загорелась пиктограмма в виде золотого доллара. Нажал. Появилось сообщение:
Уважаемый автор, мы рады сообщить, что просмотры на вашем канале достигли 1 000 000. С этого момента ваш канал начинает монетизироваться. На ваш счет направлен Один Бонусный Доллар. Желаем еще бОльших творческих успехов!
Вау! Я чуть не подпрыгнул на матрасе. Пищалка справа запищала в два раза быстрее. Могла бы не стрекотать, я и без нее понял, как сильно разогналось сердце.
– Один миллион – это же круто, – подумал я. – Наверное, у меня всю жизнь где в глубине скрывались писательские таланты. Теперь все переменилось. Я могу! Я сумею! Я буду богом! Это раньше я не знал, что могу писать высокую литература. А теперь настанет иная жизнь! Верунчик, ты не пожалеешь, что связала судьбу с таким мужчиной, как я. Обещаю, любимая!
После трудов праведных, захотелось есть. Я осмотрелся. Кнопки для вызова медсестры не нашел. Стакана с водой, ложек, вилок или чего-либо еще побуждающего мысли про еду не наблюдалось.
– Эй, – крикнул я, – меня кормить здесь собираются?
Тишина.
– Я голодный! Люди!
Тишина.
– Э-ге-гей!
Тишина.
Прилетела мысль, что меня бросили. Но я ее отогнал.
Я посмотрел на экран. Первые два сообщения искрились и пухли от комментариев, просмотров и лайков. А третье висело абсолютно голое, как бритая голова Дмитрия Нагиева. Почему? Странно все это, как и все что происходит со мной. Ладно, было бы
