Тупиковое звено - Полина Дельвиг

— Из Немецкого музея? — В голосе Полетаева послышалось сомнение. — Чего ты там забыла?

— Я хотела получить консультацию.

— На тему?

— На тему своего генеалогического древа. Имею право.

Полетаев смотрел с подозрением. Хотя объяснение и выглядело более чем правдоподобным, он просто не привык доверять своей рыжеволосой знакомой.

— Опять сочиняешь?

— Мы можем обсудить эту тему.

Разумеется, Даша не собиралась ничего обсуждать, но, во-первых, она не для того красилась, чтобы ее выгнали, а во-вторых, внезапная дружба француза и эфэсбэшника не могла не настораживать. Что-то здесь было не так.

— Я для того и пришла: с тобой посоветоваться. Полетаев опять посмотрел на дверь, ведущую в столовую.

Что-то его терзало.

— А другого времени ты найти не могла?

— Я никак не пойму, — Даша ехидно понизила голос и прищурилась, — у вас что, свидание?

Черные ресницы лукаво дрогнули.

— Допустим. Даша охнула:

— Свидание?!

— Это разве запрещено?

— Но… он же мужчина!

— И что?

— Подожди, подожди… — Даша облизнула губы и выставила вперед ладонь. — Уж не хочешь ли ты сказать, что ты и он… Что вы… — Не имея сил произнести вслух то, о чем думала, молодая женщина многозначительно помотала головой.

Подполковник смотрел на собеседницу без вызова, даже с любопытством.

— Что?

— Ну… что вы…

— Что, что?

Даша поняла, что на прямой вопрос у нее духу не хватит, решила зайти с другой стороны:

— А что вы собирались делать?

— Я уже сказал: ужинать.

— Вдвоем?

— А что в этом предосудительного?

— Ужинать? Вдвоем с мужчиной?

— Да, вдвоем! Да, ужинать! Да, с мужчиной! — Полетаев снова стал заводиться. — А как ты думаешь, для чего люди всех полов и возрастов время от времени садятся за накрытый стол?

Даша прищурила глаз:

— Но если вы собирались только ужинать, то чем я могу вам помешать?

— Ты портишь порядочным людям аппетит.

— Хорошо, я буду молчать.

Полетаев присел на стул и, глядя на собеседницу снизу вверх, спокойно поинтересовался:

— Ты зачем пришла?

— Поговорить… — автоматически ответила Даша и тут же спохватилась: — Я не это имела в виду…

— Так, все. — Полетаев встал, осторожно взял ее за плечо и повел к выходу. — До свидания.

— Мне жить негде!

— У тебя лучший номер в Москве.

— Так Филипп же съехал!

— Он не съехал, а просто пару дней хочет пожить у меня. Так что королевские апартаменты полностью в твоем распоряжении.

— Значит, тебе наплевать, что я накрасилась и надела вечернее платье? — Это было почти унизительно, но это был последний козырь.

Подполковник прикоснулся губами к ее уху и тихо прошептал:

— Лично мне ты больше нравишься без платья.

«В каком смысле?» — хотела было спросить растерявшаяся женщина, но дверь захлопнулась и стало ясно, что открыть ее теперь можно будет только с помощью динамита.

Морозец хватал за плечи, едва прикрытые красивой, но бессмысленно тонкой тканью осеннего плаща. Однако Даша холода не ощущала: обида душила ее. Один мужчина променял ее на другого — что может быть более оскорбительно?

«Вот отдамся первому встречному, будут знать…»

Запахнув плащик и сунув замерзшие ладони под мышки, Даша брела по улице, с надеждой вглядываясь в лица первых встречных. Казалось, она твердо решила выполнить свою угрозу. Но уже минут через пятнадцать молодая женщина поняла, что не так уж она и обижена. Единственный более или менее симпатичный мужчина пробежал мимо, не кинув в ее сторону даже беглого взгляда.

«Не больно-то и хотелось, — подумала Даша и подняла руку, останавливая такси. — Сейчас вернусь в номер и выпью все, что найду в баре. Все веселее, чем выслушивать какие-нибудь пошлости».

Упав на заднее сиденье, она принялась грызть ноготь.

«Но почему не звонит Кудрявый?»

Таксист с подозрением осмотрел не по сезону одетую пассажирку и попросил оплатить вперед.

— Неужели я выгляжу настолько неплатежеспособной? — иронично поинтересовалась Даша, протягивая деньги.

— Знаю я, как вы выглядите, — пробормотал таксист. — Привезешь к гостинице, а там сутенер ствол к башке приставит вместо денег.

Даша даже не обиделась. Ей стало смешно — более гнусного завершения дня придумать было сложно.

— Так вы думаете, что я проститутка?

Таксист промолчал. Ему заплатили, а уж каким способом были заработаны эти деньги — безразлично.

Даша смотрела в окно. Москва пролетала разноцветными огнями витрин, вывесок казино и ресторанов. Она была в вечернем платье, у нее были деньги, полно свободного времени, но не было самого главного: человека, способного сказать хотя бы одно теплое слово, чуть сжать руку…

— Это не ваш телефон звонит?

— Что?

— Мобильник звонит. Не мой.

Даша нащупала сумку и расстегнула ее. Звук усилился.

— Алло?

Сквозь треск и шум помех послышался знакомый бодрый голос:

— Дарья Николаевна, голубушка, я вам уже минут пять названиваю…

— Здравствуйте, Генрих Рейнгольдович, я в машине еду, не слышала…

— А я ведь вспомнил ее фамилию.

— Чью? — не сразу поняла Даша.

— Второй жены вашего деда — Галины.

— А-а-а… — Вот чудак, целый день мучился. — И как же ее звали после развода?

— Новикова. Галина Семенова Новикова. Я помог вам? Даша слабо улыбнулась:

— Конечно, помогли.

— А голосок у вас грустный.

— Поводов для веселья мало.

— Это у вас-то? — Генеалог, казалось, был искренне удивлен. — У такой красавицы?

Кончиками пальцев Даша прикрыла глаза, ей хотелось плакать.

— Вы единственный, кто это замечает.

— Думаю, вы просто кокетничаете. Вы уже заглядывали в Интернет?

— Пока еще нет. — Даша заставила голос звучать твердо. Не хотелось выглядеть истеричкой. — Никак не могу созвониться с одним человеком.

— Жаль, — Миллер помолчал. — Надеялся услышать что-нибудь новое. Вы уж держите меня в курсе, голубушка.