Кстати о любви - Марина Светлая

Валера Щербицкий стоял и смотрел на трех женщин недобрыми глазами. А у Русланы совсем почти не осталось сил. Полубессонная ночь.

Полубессонная жизнь. Хищник, предпочитающий темное время суток. Она медленно осела на диванчик, понимая, что ей все равно, кто еще сюда зайдет. От боли почти задыхалась – но Залужная умела бить по больному.

Об этом Росомаха все еще помнила.

- Марценюк у себя? – хмуро спросил Валера – то ли у Таи, то ли у Ольги.

- Он на брифинге в Минфине, - отозвалась секретарша. – Будет после трех.

- Охренеть все занятые. Ладно, здесь подожду. Можно? – заискивающе, что так не лепилось с наглым взглядом, попросил Щербицкий. Новым очередным испытанием великого писателя стала беременность его дражайшей второй половины. Теперь уже Алка ревновала супруга к каждому столбу, а он скрывался от ее истерик вне дома, неловко отговариваясь от друзей и знакомых: «У нас гормоны чёта шалят…»

Глаза Ольги округлились.

- До трех? Валера, здесь не наливают, - сочувственно произнесла она и выплыла из приемной. Несколько секунд Тая переводила взгляд с одного на другого оставшегося участника представления. Потом вскочила из-за своего стола, помчалась следом за Залужной с убийственным возгласом:

- Ты чего приходила-то?!

И скрылась за дверью Олиного кабинета. А Щербицкий так и остался на месте, сверля взглядом Руслану. Она сидела, замерев на диване и едва дыша. Еще одну порцию унижений получать не хотелось, но, видимо, придется пройти и через это. Слишком жив еще в памяти был вечер, когда этот нетривиальный знакомый Лукина боролся за моральный облик последнего.

Сейчас она точно знала – он слышал то, что Залужная сказала о Егоре.

Откуда, каким чутьем – черт его… наверное, росомашьим. Пофигу, что было там о ней – не особенно ложь. Бегать за мужиком пошло. И унизительно. Но в глазах Щербицкого она почему-то прочитала теперь такое, что не выдержала. Заявила негромко, твердо, неуступчиво:

- Это неправда… то, что она про него…

- Она имела на это право, - почти таким же тоном ответил Валера. – Она с ним жила и имела право.

- Все на всё имеют право. Только оно не делает ничего лучше… и не делает легче.

- Не делает. Сами себя в тупик загоняем, - согласился Щербицкий и медленно подошел к дивану, на котором она сидела. Не спрашивая, уселся рядом. Положил на колени сумку для ноутбука и снова посмотрел на нее. –

Мне нравятся твои сказки. Хорошо получается.

Ее брови заметно подпрыгнули под челкой.

- Я читал. У тебя в блоге, - пояснил он.

- Ну… у вас тоже… книжки ничего так, - пробормотала Росомаха. – Мне

«Бронзовая лихорадка» очень понравилась. Критики – козлы.

- Козлы, я смирился, - кивнул Валера. И тут же заговорил о другом: -

Рыцарь не мог забыть Королевну. Это все равно, что остаться инвалидом.

Он не согласился бы на такое исцеление.

- Думаете?

- У тебя классная концепция… самоотречение, жертвенность… а ему это надо? Мужик, которого ты описала, скорее сдохнет, чем предаст Королевну.

- Но это же моя концепция.

- Я с тобой третий месяц спорю. В голове.

- В голове и я с собой спорю, - мрачно констатировала Руся.

- Егора ищешь?

Росомаха кивнула. Стало вдруг все равно, кем ее считает великий писатель современности. Ну пусть себе… Все на всё имеют право.

- Он у Всеволода Ростиславовича.

Руслана подняла голову и полудиким взглядом вперилась в Щербицкого.

- У Всеволода Ростиславовича, - повторил тот. – Не рассказывал? Друг его… На рыбалку к нему ездит часто. Или… от глянца паршивого, - Валера поморщился. – В общем, он там всегда пропадает, когда нигде нет.

- Не рассказывал, - ответила Руслана. В ее квартире тоже не было глянца.

И в ней – ни капельки.

- У него дом в Черниговской области. Недалеко от Бора. Село селом, но лес, река рядом. Межреченский ландшафтный парк знаешь?

- Гугл знает.

- Вот там… я раз был – красиво. И не пропустишь. Выделяется, эдакий коттедж под красной крышей. Он там за поселком один стоит. В лесу. Как для отшельника.

- Всеволод Ростиславович?

- Всеволод Ростиславович.

Всеволод Ростиславович. Отшельник из Черниговской области.

Прошлой ночью Руслана точно знала, что попытается исправить. Без большой веры в профит. Но она действительно не делала ничего наполовину. Решила – значит, решила. Искать – значит, искать. Она ночь пережила неуслышанной. И сходила с ума от этой мысли – он не знает, что она поняла. Не знает, что ее мир изменился за несколько часов. Его она не желала слышать четыре месяца. Бежала. Сбегала. Все разрушила.

А теперь бежала за ним. По́шло? Ну пусть.

Что может быть пошлого в том, что она любит? Тогда она так ему об этом и не сказала.

И вот теперь, будто в каком-то бреду, мчалась из Киева в Черниговскую область искать неведомого Всеволода Ростиславовича. Отшельника. В лесах.

Два часа.

Без пробок – два часа, если верить Гугл Мапсу.

С пробками на выезде из города в северном направлении – чуть-чуть больше.

Пробок – не было.

Она добралась за полтора.

Не замечая ни дороги той степени паршивости, что прилично превышает среднюю, ни леса, который должен бы был радовать – как всякую порядочную росомаху, ни дождя, все это время лупившего по стеклам так, что дворники едва справлялись. Она смотрела только на указатели. И отсчитывала километры, которые еще оставались до Бора. Вглядывалась в населенные пункты. Сталкер или нет – давно уже не интересовало.

Оказывается, можно пройти сотню Ульяновок, чтобы найти одного человека.

А когда увидела все-таки знак въезда в Бор, выдохнула – то ли от нетерпения, то ли от волнения. И пронеслась по поселку так, что только ее и видели. Ярко-желтый Корвет среди зелени и старых домишек казался чем-то чуждым. А ее интересовала только красная крыша на отшибе.

Та показалась уже после выезда из населенного пункта. Неожиданно, будто ударило в грудь. Такая же чуждая среднестатистическим сельским домам, но удивительно вписывающаяся и в лес, и в дождь. Последний раз выкрутив руль, чтобы съехать на обочину неподалеку от коттеджа таинственного Всеволода Ростиславовича, Руслана затормозила и выдохнула, давая себе секунду, чтобы очнуться. Но не выходило.

Вылетела из Корвета.

Подошла к воротам. Калитка. Звонок.

«Ты долго ехала. А без тебя скучно».

«А со мной весело?»