Черный нарцисс - Валерия Вербинина

Пять убийств. И по-прежнему никаких следов, никаких убедительных версий, ничего.

Виктория внезапно почувствовала, что устала и ей все смертельно надоело. Даже если она найдет безумца, который убил четырех человек, даже если докажет, что это Лиза приказала взорвать Сергея, воспользовавшись ситуацией и желая создать видимость того, что его убийство стоит в одном ряду с остальными, что с того? Сергея это не воскресит.

Впрочем, никого из других жертв не воскресит тоже.

– Сергей еще что-нибудь тебе говорил? – спросила Лиза.

– Нет, – пробормотала Виктория, – ничего. Может, тебе лучше с Верой побеседовать? Наверное, она знает, кого он боялся?

– Сама я с ней говорить не буду, – отрезала Лиза, – слишком много чести. Мои подчиненные ее допросят. – И после легкой заминки: – Кстати, ты никому обо мне не рассказала?

– Никому.

– Вот и умница. Молчание – золото… Ну ладно, пока. Заболталась я что-то с тобой, а мне работать надо.

Обычно Виктория говорила на прощание: «Удачи», но на сей раз у нее язык не повернулся произнести это слово. Она нажала на кнопку отбоя и выключила встроенный диктофон, на который записала свою беседу с Лизой.

Вернувшись в гостиную, Виктория несколько раз прослушала запись, но не нашла в ней ничего для себя нового. После чего скопировала ее на несколько разных носителей, добавила от себя заметку для Антона и вновь легла на диван. Ее спальня находилась дальше по коридору, но у Виктории не было сил дохромать до нее.

Если ее предположения верны и Лиза имеет какое-то отношение ко всем убийствам, то она наверняка попытается избавиться и от нее, Виктории. На этот случай и нужны были копии разговора и заметка для Антона, – если ему придется расследовать смерть писательницы, ему небезынтересно будет кое-что узнать.

Но день прошел, наступил вечер, а никто не собирался ее убивать.

И завтра, и послезавтра, и через три дня, и даже через неделю Виктория еще была жива, и солнце светило в ее глаза. И все, казалось, было по-прежнему, с той только разницей, что Сергея уже не было на этом свете.

Жизнь состоит из череды однотипных дней, большинство из которых не приносит с собой ничего принципиально нового. Среда, семья, воспитание, собственные наклонности, ближайшее окружение загоняют каждого в определенные рамки, задают ритм бытия и его наполненность. Взять хотя бы самый распространенный вариант: дом – работа – дом, суббота и воскресенье выходные, в понедельник снова на работу, дотянуть до пятницы, отдыхать, а там Новый год и праздники, опять елка, опять искать подарки и их получать…

Однообразие событий, их предсказуемость убаюкивают, порой раздражают, но чаще всего внушают уверенность, что так будет всегда. Через две недели полетим вместе отдыхать, до конца года достроим новый дом, а сегодня надо оживить цвет волос, сделать прическу и заодно заняться маникюром, завтра мы приглашены к Р., послезавтра у Сергея деловой ужин, и еще, конечно, неплохо бы купить пару модных платьев и сапожки. И сумочку в тон, причем хорошо бы подобрать какую-нибудь не слишком известную, но интересную марку, а то все жены миллионеров ходят с одним и тем же, просто смех.

И вот, когда все уже известно, и меню для делового ужина оговорено, и ты сидишь в салоне, ожидая, когда после покраски высохнут волосы, а вокруг суетится один из лучших мастеров Москвы, и сумочка, припасенная для тебя, уже ждет покупательницу в модном бутике, – как раз в это мгновение звонит сотовый, и судьба со всего маху бьет тебя под дых.

– Ве… ра… Ве… ра…

– Вероника, это ты? Что ты там ревешь? Что случилось?

– Вера… Верочка… Ты не в машине? Сидишь в салоне? Слушай… Сере… жу… Сережу убили.

Два слова.

Только два.

И налаженная жизнь рассыпается в прах. Не будет ни ужина у Р., ни сумочки, ни совместного отдыха.

Потому что произошло именно то, чего ты всегда боялась: стать вдовой, приложением к воспоминаниям о твоем муже, который умел делать деньги и в бизнесе был о-го-го… но все осталось в прошлом, а в настоящем – рыдающий голос его сестры и гнетущее чувство недоумения, которое не покидает тебя.

Как это могло случиться? Как?

Он же выжил в 90-е, одолел всех противников в нулевые, он всегда был такой хваткий, и жесткий, и просчитывающий все комбинации на сто шагов вперед. Кто же опередил его на этот раз?

– Вероника… Ты меня слышишь? Перестань реветь, черт возьми! Слезами его все равно не вернешь… Как это произошло?

– Он был у Виктории…

– Да? – произнесла Вера неприязнью, которой не ожидала от себя самой. – И что он у нее забыл?

– Я не знаю… не знаю! Думаешь, мне много сообщили? Он вышел из ее дома… Сел в машину… И… она взорвалась.

Машина… черная, блестящая, с тонированными стеклами.

Та самая, в которой он уезжал этим утром, и ты видела в окно, как охранник придерживает дверцу, а Сергей забирается внутрь.

Сейчас она пытается себя убедить, что в это мгновение ее кольнуло тревожное предчувствие… что именно тогда она поняла, что видит мужа в последний раз… Но Вера тут же одергивает себя.

Какое предчувствие? Кого она хочет этим обмануть? Ничего, ровным счетом ничего она не почувствовала…

То ли потому, что они давно уже живут вместе по привычке, и Вера даже грозила в пылу очередной ссоры, что отберет у него имущество по максимуму в случае развода, то ли потому… да ладно, теперь уже можно признаться, хоть самой себе… что она попросту никогда его не любила.

И вот человек, которого она не любила, но который все же был ее мужем, погиб, и она теперь вдова.

Вдова!.. Какое тревожное, неприятное слово… и пахнет от него старухами в черном, склепом и бессмертниками. Невольно Вера содрогнулась.

Только разве она старуха? Ей и тридцати пяти нет еще…

– Хватит дергать меня за волосы! – зашипела она на мастера, чье присутствие стало ее раздражать. – Идите куда-нибудь… к чертовой матери! У меня важный разговор.

Мастер не обиделся. Он привык не обижаться на клиенток, которые платили в любом случае так щедро, что окупались и все моральные затраты. Впрочем, никто из этих клиенток даже не подозревал, что в служебном помещении, находясь в обществе своих, мастера нещадно передразнивают тех, перед кем расшаркивались всего несколько часов назад.

– Приходит тут эта козья морда, дочка олигарха нашего, и просит, чтобы ее покрасили в брюнетку. Я, говорит, хочу как Анджелина Джоли быть, блондинки уже не в моде…

– Ха-ха-ха!

– Даже если ее папаша все деньги отдаст хирургам, они из нее все равно Джоли не сделают…

– Ха-ха-ха!

– Максимум, что из нее получится, – это Голлум…