Артефакт. Ритуал на крови - Наталья Сергеевна Скоробогатова

class="p1">— Что будете пить, синьор? — тут же словно из-под земли материализовался передо мной бармен, совсем не похожий на типичного итальянца — с зелёными глазами, светлыми волосами и очень знакомыми чертами лица.

— Рюмку граппы. — Я выдохнул, и добавил: — Из России?

— Что?

— Ты очень похож на моих родных. Я приехал с ними из России.

— А, — он взял с полки позади себя одну из бутылок с прозрачной пахнущей чистым виноградным спиртом водкой, поставил передо мной рюмку и начал её наполнять. — Нет, из Пакистана.

— Э…

— Мы калаши. Потомки Александра Македонского.

— Поэтому ты здесь?

— Да, приехал посмотреть на историческую родину и остался.

Он отошёл, а я выпил граппу, которая легко легла поверх вина из траттории, и огляделся. Что за стойкой, что в зале сидели только мужчины. Простые, в таких же, как у меня, костюмах или просто в штанах, рубахах и сандалиях. И возраст у всех был разный — от почти совсем мальчишек до стариков. Вот только поговорить со мной вряд ли кто-то согласится, не видел я здесь никого, кто не опустил бы свой взгляд, встретившись с моим.

— Ещё? — подошёл бармен.

— А давай, — кивнул я. — Слушай, а что тут у вас, говорят, военный гарнизон где-то стоит?

— Есть такое. — В мою рюмку снова полилась водка. — В районе Викофертиле.

— Это где? — Я выпил вторую порцию, ощущая, как в голове зашумело.

— На улице Мучеников освобождения. Если ехать в сторону парка Таро. Хочешь записаться? — Он наклонился ко мне и прошептал так, чтобы услышал только я: — Лучше иди в ополчение. Там всегда люди нужны.

— Я подумаю. Если что, приду вечером, — таким же шёпотом ответил я. И добавил: — Но пасаран!

Бармен удивлённо посмотрел на меня, скорее всего, не понимая, что я только что сказал, однако вопросов задавать не стал и налил ещё. Я выпил, затем положил на стол одну из двух оставшихся купюр, отметив, что примерно столько будет стоить и граппа, и полученная мною информация, прижал рюмкой и встал, чуть покачнувшись. Кажется, немного переборщил. А нужно ещё найти способ добраться до гарнизона и, возможно, до места проведения ритуала. В том, что его проводят именно в парке, я уже не сомневался. Ну не могло быть простым совпадением то, что генерал остановился по дороге в него.

Я буквально вывалился на улицу, прислонился спиной к прохладной каменной стене дома, в котором располагалась таверна, и вздохнул. Хотелось курить, но сигарет не было. Такими темпами я скоро брошу. Или загнусь. А восполнять недостаток дофамина алкоголем — прямой путь к тому, чтобы остаться здесь навсегда.

Опять возникла эта странная мысль, мешавшая думать о другом. Ху обещал, что я в любом случае вернусь. Я так его понял. А это значит, не стоит забивать голову тем, что никак не повлияет на происходящее, и надо заниматься делом. Марта меня ждёт, мне нужно домой.

— Домой! — произнёс я, отлепился от стены, встал и побрёл, куда глаза глядят.

Вариантов, что делать, пока не было. Идти пешком? Тут, конечно, не Москва и даже не Нежнин, но всё равно далековато. К утру, может, дойду. А может и нет. Искать того, кто подвезёт? Что-то я, гуляя по городу, не особо много тут видел транспортных средств. Мальчишки в основном на велосипедах да пара машин непонятных мне марок. Чем-то похожих на немецкие мерседесы того… то есть этого времени.

Жара уже спала, и дышать становилось всё легче, так что когда я увидел сидящего на скамье и читающего газету пожилого мужчину, в голове почти прояснилось. В его ногах лежал велосипед.

— Извините, — произнёс я, вставая рядом, — скажите, не могли бы вы одолжить мне ваше средство передвижения. — Я указал на велосипед.

— Проспитесь, молодой человек! — произнёс он, строго посмотрев сначала на меня, потом — на то, как я мну пальцы. Ну да, я нервничал. Время шло, а я всё ещё ничего не сделал. Никогда такого со мной не было. И он ещё меня молодым человеком назвал, давно ко мне так не обращались.

— Я бы с удовольствием, но живу далеко. Не на тротуаре же устраиваться. — Я зевнул и оглянулся. Как раз позади меня, на противоположной стороне улицы, находился достаточно широкий, чтобы можно было удобно лечь, тротуар.

— Да уж, только вас и не хватало здесь. А выглядите вполне прилично.

— Я приличный. Мы с друзьями гуляли, выпили немного. Они остались, а я решил вернуться домой, к семье. И ребёнку. Сыну. Маленький он, недавно только родился. И жена меня ждёт. Но идти далеко и долго. — Врать, так с размахом.

— Где живёте? — Вздохнув, мужчина свернул газету, поднялся и сунул её в карман пиджака. Похоже, довольно дорогого. Мужчина оказался одного со мной роста и был довольно подтянутым для его лет шестидесяти. С выправкой, в которой понимающие люди всегда узнают человека военного.

— На улице Мучеников освобождения. Там рядом ещё армия встала.

— Действительно далеко. Идёмте. — Он обернулся и крикнул куда-то в сторону: — Жоржио, забери свой велосипед, я ухожу.

То есть велосипед был не его? А тогда куда мы идём? И что будет дальше? Впрочем, если есть возможность как-то решить вопрос с доставкой меня к месту без велосипеда, то почему нет?

Я догнал уже отошедшего на несколько шагов от меня мужчину и представился:

— Алессандро Арто.

— Генерал Энрико Спада.

Глава пятнадцатая

2018 год. Июль. Россия. Нежнин

Марта чуть не пропустила этот звонок. Она вышла из ванной, на ходу вытирая влажные волосы полотенцем, и только краем глаза заметила, что Сашин мобильник, стоящий на беззвучном режиме, мигает входящим вызовом. С Соней Марта знакома не была, только видела несколько её фотографий на этом же мобильнике, поэтому если бы не имя на экране, даже не подумала бы реагировать, но тут, отбросив полотенце, схватила телефон и успела принять вызов.

— Алло!

— Алло! А где Саша? — раздался из динамика весёлый женский голос.

— Это Соня, да?

— Да.

— Саша в командировке. Забыл телефон дома, а там с ним не связаться.

— А, ясно. Да, у него бывают такие. А вы…

— Меня Марта зовут. Мы с Сашей живём вместе.

— О!