Контракт Паганини - Ларс Кеплер

Эрикссон маневрировал по молельной в своем кресле. Он установил работающую базовую станцию и теперь безостановочно названивал по трем разным телефонам.

Йона внес компьютер и поставил его на стул. На диванчике уже сидел Юхан Йонсон — двадцать пять лет, одет в черный, скверно сидящий спортивный костюм. Бритая голова, густые, сросшиеся на переносице брови. Молодой человек поднялся навстречу Йоне, пожал ему руку и передвинул со спины на живот сумку для ноутбука.

— Ei saa peittää,[23]— сказал он и вынул плоский ноутбук.

Эрикссон взял термос и разлил фанту по ломким стаканчикам из серой бумаги.

— Обычно, когда жесткий диск сбоит, я его замораживаю на пару часов, — объяснил Юхан. — И подключаю только АТА/SATA. Все работают по-разному. У меня в Ibas есть кореш, который занимается дистанционным восстановлением данных — так он даже клиентов не видит, только вычищает всякое дерьмо прямо через специальную интернет-линию. Так можно восстановить большую часть информации, но мне не нужна большая часть, мне нужно все — это мое, мое, каждая крошка, и тогда на помощь приходит программа под названием «Ангар-18»…

Он запрокинул голову и изобразил смех безумца-ученого:

— Ах-ха-ха-ха-ха-ха… Я сотворил ее сам. Программа — цифровой пылесос. Тащит в себя практически все и расписывает информацию по часам, с точностью до микросекунды.

Юхан уселся на алтарь и подключил один компьютер к другому. Его ноутбук тихонько заурчал. Юхан принялся в безумном темпе строчить команды, читать написанное на экране, прокручивать страницы и вводить новые команды.

— Сколько времени это займет? Много? — спросил Йона немного погодя.

— Не знаю, — пробормотал Юхан. — Не больше месяца.

Он буркнул что-то себе под нос, ввел новую команду и уставился на экран с проносящимися по нему цифрами.

— Я пошутил.

— Это я понял, — терпеливо ответил Йона.

— Через пятнадцать минут мы узнаем все, что удастся вытянуть, — пообещал Йонсон и глянул на клочок бумаги, на котором Йона написал число и время визита Альмскуга в интернет-кафе.

— Похоже, тут вычистили все одним махом. Это несколько усложняет дело…

На бледном от солнца экране появился фрагмент графического рисунка. Йонсон с отсутствующим видом сунул пакетик снюса за губу, вытер руки о штаны и стал ждать, одним глазом посматривая на экран.

— Здесь прибрали и навели порядок, — протяжно сказал он. — Но стереть все не удалось, тайн не останется… потому что «Ангар-18» найдет даже то, чего не существует.

В его компьютере вдруг что-то запищало. Молодой программист ввел какую-то команду, прочитал длинный столбец цифр. Снова защелкал клавишами, и писк прекратился.

— Что случилось? — спросил Йона.

— Ничего особенного. Просто заморочки с этими современными брандмауэрами, сандбоксами и поддельными антивирусами… Странно, что компьютер вообще работал, с таким-то количеством защит.

Йонсон покачал головой и слизнул табачную крошку с нижней губы.

— У меня никогда не было ни одной вирусной программы… Помолчи-ка, — оборвал он собственное словоизвержение.

Йона подошел ближе и заглянул ему через плечо.

— Ну-ка, ну-ка, — протянул программист, — так что у нас тут?

Молодой человек откинулся на спинку стула, потер шею, что-то настучал одной рукой, нажал Enter и улыбнулся сам себе.

— А у нас тут вот что, — проговорил он.

Йона и Эрикссон уставились на экран.

— Секундочку… все не так просто. Данные идут понемногу, мелкими фрагментами…

Йонсон прикрыл экран рукой и подождал. На экране медленно появлялись буквы и обрывки графики из интернета.

— Глядите, дверь приоткрывается… посмотрим, что Бьёрн Альмскуг делал на этом компьютере.

Эрикссон поставил свою коляску на тормоз и наклонился вперед, чтобы разглядеть что-нибудь на экране.

— Да здесь только какие-то черточки! — пожаловался он.

— Посмотри в углу.

В правом нижнем углу экрана повис разноцветный флажок.

— У него Windows. Очень оригинально…

— Хотмейл, — сказал Йона.

— Логин, — отозвался Йонсон.

— Становится интересно, — подхватил Эрикссон.

— Можешь прочитать? — спросил Йона.

— Система действует не очень… просто перемещается по времени. — Йонсон прокрутил колонки цифр вниз.

— Что там было? — показал Йона.

— Мы сейчас в папке отправленных писем.

— Он отправил письмо? — напряженно спросил комиссар.

На экране появились разрозненные обрывки рекламы дешевых туров… Милан, Нью-Йорк, Лондон, Париж. А в нижнем углу виднелись светло-серые циферки — время: 07.44.42 РМ.

— Так, кое-что есть, — обрадовался программист.

На экране его компьютера появился новый фрагмент:

ьте я иса ва

— Рекламная рассылка, — фыркнул Эрикссон. — Никто на такое не ведется. Я сам…

Он вдруг замолчал. Юхан осторожно прокрутил непонятные обрывки графики, резко остановился и с широкой улыбкой отъехал от компьютера.

Йона встал на его место, прищурился — ему мешал солнечный свет — и принялся читать. Посреди экрана значилось:

Карл Пальмкр

лал фот граф дьте я писал ва

Йона почувствовал, как волоски на шее встают дыбом. Дрожь прошла по спине. Пальмкруна, подумал комиссар, снова и снова перечитывая появившиеся на экране обрывки слов. Комиссар пригладил волосы и отошел к окну. Он попытался мыслить ясно и дышать спокойно. Мигрень дала о себе знать легким уколом и тут же отступила. Эрикссон не отрывался от экрана, ругаясь сквозь зубы.

— Ты уверен, что это написал Бьёрн Альмскуг? — спросил Йона.

— Наверняка, — ответил Йонсон.

— Точно?

— Если в указанное время за компьютером сидел он, то это его письмо.

— Да, значит, это его письмо, — согласился Йона. Его мысли уже неслись в другом направлении.

— Ну и ну, — прошептал Эрикссон.

Юхан уставился на фрагмент адреса [email protected]/* */ и хлебнул фанты прямо из термоса. Эрикссон подался вперед и на секунду прикрыл глаза.