Княжич Юра - Михаил Француз

половину цены, можно было спиртного купить вопреки закону несовершеннолетнему или после восьми вечера. Делалось это с оглядкой, но всё же достаточно открыто (настолько, что я об этом смог прознать), видимо, кто-то из городовых был в доле. Или даже в самой управе.* * *

Я не помню смерти. Вообще не помню, чтобы умирал. Последнее моё воспоминание: выхожу на татами, в обозначенный красным цветом квадрат, заступ за границы которого наказывается штрафными очками. Выхожу экипированный так, как это и положено: шлем против синяков со «щеками», с «подбородком, но без пластикового 'забрала», капа в зубах, боксерские перчатки на руках, защита голени, защита стопы, защита паха, красный «бронежилет». Не очень-то удобно во всем этом двигаться: постоянно где-то жмет, где-то трет, где-то давит. Однако, двигаться неудобно, зато драться — очень даже. Вид, конечно, смешной и слегка нелепый, если смотреть со стороны, но вот изнутри, для самого бойца… он тоже кажется нелепым и смешным. Когда одеваешь снаряжение первый раз. И второй раз, и третий… пока не выйдешь на реальный бой. Там выплеск адреналина и иных стрессовых гормонов настолько силён, что уже все равно становится, что на тебе. Есть только ты и твой противник. И бьёшь ты, не думая о том, какие именно у тебя перчатки: «с пальцами» или без. Ты просто бьёшь. И бьёшь сильно. И тебя бьют. И тоже сильно. А мягкие «подушки» на руках и ногах, когда прилетают в голову, в плечи, в бедра или живот — они оказываются совсем не мягкими…

На самом деле, перчатки и «подушки» на ногах нужны бойцу не для того, чтобы смягчить удар. Не для того, чтобы тебе не было больно, когда тебя ими бьют, а для того, чтобы не было больно ЕМУ, когда он тебя бьёт!

Я помню, как вошёл в этот квадрат. Помню ритуальные поклоны судьям, рефери, друг другу. Помню сигнал к началу боя. Помню бой. Помню первый двухминутный раунд, в котором, к сожалению, вел не я… Помню паузу между раундами и короткий отдых на коленях на противоположных сторонах квадрата. Помню начало второго раунда… а вот, кто выиграл этот бой, я уже не помню. Вроде бы «за явным преимуществом» его не останавливали. Не помню. Обидно — я действительно хотел выиграть. И даже были какие-то шансы, хоть противник и был объективно сильней и техничней.

Не помню: выиграл я или проиграл. Я просто открыл глаза… уже не в зале, где проходили соревнования. И не в больнице. Надо мной был (привет Синдзи) незнакомый потолок. Было темно. И было тихо. Пахло мясом и сыром. А ещё водкой.

Я вздохнул, повернулся на бок, натянул одеяло повыше и снова закрыл глаза, надеясь всё-таки узнать окончание боя… пусть и хотя бы во сне. Интересно же: кто победил-то⁈

* * *

Бой я проиграл. Жаль, но такое тоже случается. Кто никогда не проигрывает, тот не в состоянии оценить победы.

Обидно, конечно, но, он действительно был лучше меня: быстрее, техничнее, моложе… Хотя, последний параметр я своим минусом не считаю. Да, мне уже тридцать семь. И, казалось бы, старпёр, куда ты лезешь? Иди посыпай песочком дорожки в сквере возле своего дома, возьми с собой пару лыжных палок и соревнуйся с пенсионерками в скандинавской ходьбе, куда ты на ринг-то рвешься? Чего тебе дома-то не сидится?

Да скучно оно, дома-то сидеть. Уж я-то это хорошо знаю — ведь я писатель. Пишу потихоньку, фантастику антинаучную, фэнтези, фнфики разные, то есть, фан фикшен — есть нынче такое направление в современном творчестве. В целом, на жизнь хватает.

Бой-таки я проиграл, да… Да ещё как проиграл: нокаутом. Не заметил угрозу слева и получил ногой в голову. Точнее, что именно ногой, и, что именно слева, я узнать смог потом, когда запись на телефоне смотрел, сброшенную мне товарищем по секции, который мой бой сверху, с балкона на свою мобилку снимал. Потом, позже…

А пока: обеспокоенное лицо рефери, два медика из дежурящего экипажа «скорой помощи», сующие под нос ватку с нашатырём, задающие простые, но… несколько глупые вопросы и показывающие пальцы, а главное: ждущие на свои вопросы внятных ответов. Но, какие могут быть ответы, тем более, внятные, когда у тебя в зубах капа? Шлем-то сняли, а капу я ещё не вытаскивал, неудобно это делать боксерскими перчатками…

Ладно, живой — уже хорошо. А то, с этими сверхреалистичными галлюцинациями, пойманными после влетания чужой ноги в мою голову, я уж и впрямь на какое-то время подумал, что всё: отпрыгался, завершил своё нынешнее земное путешествие и уже начал новое, попаданческое… Нет, ну а что вы хотите? Издержки профессии. Когда двадцать лет придумываешь и пишешь истории о попаданцах отсюда туда, оттуда сюда, оттуда туда и так далее во всех мыслимых комбинациях, волей-неволей начинаешь немножко верить в саму возможность подобного развития событий и для себя…

Так, что я, слава Творцу, остался жив. А глюки, это просто глюки. Лучше надо за защитой слева следить! Знаю же за собой такой недостаток, не раз мне его уже показывали, наставляя фингалы под левый глаз в спаррингах… под левый… хм. В этот раз нога как раз под правый прилетела. Слева-то я отбил удар. Получается, это что-то новенькое в моей «бойцовской» карьере.

Но, жив — и ладно. Этому факту я безусловно рад.

Да и отруб оказался совсем незначительным. Объективно, не более секунды: это четко на видео было видно. Словил, упал и почти сразу сел. Лежать-то и не лежал совсем. Так что, глюки тем более странные: там-то я в потолок в темноте не меньше минуты таращился по ощущениям. Хотя? А чего я вообще хочу от галлюцинаций? Голову надо будет поберечь недельку-другую, а то ведь сотрясения они такие, опасны не столько сами по себе, сколько своими возможными осложнениями.

Хорошо, что мой бой был уже практически последним. Точнее, предпоследним. Мой противник ещё с одним «синим поясом» сошёлся, отделал его, как Бог черепаху, но без нокаутов, правда, и всё: общее построение, награждение, и можно идти переодеваться. А потом домой.

Очень вовремя: а то, как-то даже на полу сидеть не очень комфортно. В ушах звон, в глазах «засветка», координация прихрамывает и все время кажется, что вот-вот голова кружиться