Мужской стриптиз - Наташа Королева

Стулья, сборные шкафы и диваны.

Именно то, о чем всю юность мечтал будущий лейтенант Кушко.

В какой-то момент он поймал себя на том, что ежедневно совершает абсолютно механические действия. Вскакивает с бабушкиной постели, отжимается от пола, обливается холодной водой, вступает на кухне в бой с мускулистыми тараканами, собирает в дорогу бутерброды, кивает знакомым мученикам в автобусе…

Однако нарыв вскрылся не на работе. Однажды из загадочных странствий вернулись соседи по квартире. Вечером в дверь энергично постучали.

– Хаюшки, – засмеялась девушка, тряхнула копной разноцветных волос и ловко протиснулась в щель. На ней было что-то пестрое, льняное, скорее похожее на мешок, чем на платье. – О-о, я извиняюсь, о, какой вы…

Сергей поднялся с пола. Мокрый, полуголый, потирая костяшки после отжиманий.

– А можно на «ты»? – Она оглядела быстро, точно прикоснулась всюду. – Меня Рита зовут. Это тебя, стало быть, к нам подселили? А ты кто, с севера? А моего – тоже Сережка. Только я его зову Маугли, потому что дикий. А еще я его зову – падишах. Потому что смолит. Ты как насчет? На пару тяжек? Давай с нами, а? Отметим твое новоселье? А ты вообще, чего тут хавал, пока нас не было? На кухне – голяк…

Слегка обалдев от ее словесного напора, Сергей сделал вялую попытку отбиться от приглашения. Но попытка успеха не имела.

Его затащили в двухкомнатную соседскую половину, почти насильно воткнули в кресло и вручили загадочную штуковину, похожую на тыкву с трубочкой. Из тыквы растекался ароматный чайный дух. Напротив кресла висели портреты лысых мужиков, завернутых в простыни. Из смежной комнаты торчали чьи-то синие ноги. Там кто-то спал на полу, завернувшись в полосатое покрывало.

– Пис, – произнес падишах Сергей, махнул косичками и углубился в толстую книгу. Иногда он трогал ногтем струну ситара. Инструмент издавал невнятный восточный звон.

– Пис. – Кушко состроил ответную приветливую рожу.

– Он сейчас не с нами, – вздохнула Рита. – Пошли лучше, я тебе уродцев покажу.

Ее взгляд странно плавал, не концентрируясь на глазах собеседника. Плавал от его плеч и до… Одним словом, призывно обжигал.

– Уродцев?

– Ага. Хамелеонов. Маугли их собирает, у него предки на Мадагаскаре служили. Обучали дикарей. Хамелеонов воспитывали… Хотя нет. Лучше я тебе свои фото покажу. Хочешь мои снимки? Только чур – никому! Это еще – секретно. Это для одного крутого журнала. А пошли к тебе, а?

С зажатой в руках тыквой жилец был ловко перемещен обратно. Как-то незаметно Сергей разговорился, поведал о своих невеселых приключениях. Рита слушала умело, встряхивала рыже-палево-русой челкой. Непринужденно уселась по-турецки, прямо на коврик, у его ног. Заставила его открыть чемодан и показать уцелевшие рисунки. Сделала несколько неожиданно точных, профессиональных замечаний.

– А ты – тоже? В смысле – ты тоже рисуешь? – удивился Сергей.

– Скажи, вот скажи – я красивая?

– Ты?… – Он растерянно покосился на дверь, из-за которой доносились писклявые переборы ситара. – Ну… ты очень красивая.

Она потянулась, закружилась, засмеялась. Нелепый льняной мешок распахнулся, обнажив тугой загорелый живот. За долю мгновения на сетчатке Сергея отпечаталось все разом – аккуратная вмятинка пупка, желваки мышц под смуглой кожей и… то, что мужчины скабрезно обзывают «тещиной дорожкой». Он не успел даже обдумать, хорошо это или плохо. Он успел только констатировать, что ни одна его девушка себя так… не запускала?

Нет, не то, совсем не тот глагол. Рита вовсе не выглядела запущенной, от нее роскошно пахло, если не считать табачной составляющей.

– У меня три кубка по легкой, вот что. Меня в сборную брали, в основной состав, – внезапно переключилась Рита. И словно в доказательство, легко изогнулась, встала на мостик, смеясь, упала.

Менеджер по стульям нервно сглотнул.

– Слушай, это какой-то бред – то, чем ты занят. Нет, правда. Ты не такой, ты не для этого. А ну-ка, пройдись!

– Что-о?

– Ну, просто встань и пройдись. – Она схватила Сергея за руку, вытащила в коридор. Ее плотная горячая ладошка подействовала на него, как глоток дурмана. Он продолжал думать о ее пушистом животе.

– Вот, я же говорю, зажат. Напряженный ты, но это поправимо. Мужики все такие. Ты не куришь, не пьешь, да? Молодец!

В соседней комнате вдруг низко застонали.

– Ой, сорьки, – подпрыгнула Рита. – Там у Гришки отходняк. Нет, ты не подумай, мы не наркомы. Гриша к голодовке готовится, коньяк с шампанским мешал, пора его спасать… Короче, ты заходи, а? У тебя девушка-то есть? Найдем! Забегай…

И умчалась, оставив дух нашего героя в состоянии растрепанном и смятенном. Сергей будто проснулся от летаргии. Оказывается, он совсем позабыл, что вокруг существует целый мир, и мир населяют не только призраки…

Через день Рита ворвалась с фотографиями. Ее альбом вовсе не походил на тихое пристанище семейных ценностей. Широкие страницы были заполнены снимками, от которых Сергея бросило в краску. То есть он вовсе не считал себя святошей, и дело даже не в стыде. То, что он увидел, вовсе не походило на порно, но в такой же степени не походило на его полудетскую анимацию.

– Тебе не нравится? – Рита каким-то образом оказалась очень близко. Даже слишком близко. Он чувствовал, как под тренировочным костюмом дышат ее спортивные мышцы. – Это же боди-арт. Это Черный делает. Правда, круто?

Сергей покосился на дверь. Сегодня не стонали, и ситар не звенел.

– Маугли с утра в Орел умотал, – упреждающе вставила Рита. – Там будет их гуру вещать, с Тибета прилетел.

– Что такое боди-арт? – Сергей собрал волю в кулак, чтобы не думать о ее груди.

– Вот оно и есть. Я тебе принесла. Потому что ты тоже рисуешь. У тебя красиво, но не то. Рисунок никому просто так не нужен! Маугли тоже рисует.

Сергей переворачивал страницу за страницей. И странное дело – чем глубже он туда погружался, в царство лилий, скорпионов, демонических крыльев, тем дальше отступали первый шок и первый стыд.

Обнаженная Рита на табуретке, лиловый свет падает снизу, клубы дыма. Плечи – в золотистых блестках, змеиный хвост обвивается вокруг талии, вокруг бедер, прикрывает лоно.

Рита – со спины, верхом на старинном стуле, опершись на высокую спинку. Поперек скрипичной ложбинки позвоночника словно натянута шнуровка корсета, только вместо колец и проушин – пасти зубастых рыб, а на голых плечах – рыцарские доспехи.

Нагая Рита, вся в цветах, – в обнимку с мужским манекеном, упакованным в строгий черный костюм.

– А кто такой Черный?

– Он – отпадный фотомэн. Фотохудожник. Он делает эротические сессии…

– Это я заметил.

– Но не только! Ты, небось, думаешь, что эротика – это жопой повилять, и готово? – зажглась Рита. – А слабо так раскрасить? Это искусство, на Западе целые фестивали проводят! Я уже два года у Черного моделью работаю…