Братство: Возрождение - Алексей Рудаков

Трах!

Что-то несильно ударило меня в грудь, заставив покачнуться.

— Боец Крос! Очередью! Огонь!

Трах-тах-тах!

Всё так же — не открывая глаз, он прижал спуск и карабин выплюнул короткую очередь — в три патрона.

На сей раз — качнуло меня сильнее, три толчка заставили меня сделать небольшой шажок назад — но этим дело и ограничилось.

— Закончить стрельбу! Разряжай! — скомандовал я, стаскивая шлем с головы. В нём было душно — Док и Дед обещали доработать каску, провертев в ней дырки для вентиляции и, даже грозились вставить микровентилятор — для обдува лица, но пока приходилось потеть, довольствуясь тем, что было.

— Сэр… — Крос, опустив оружие к полу, во все глаза смотрел на меня: — С вами всё в порядке, сэр?

— Что же вы, боец, — с деланным сожалением покачал головой я, и задрал лицо вверх, подставляя его под струю прохладного воздуха, исходившую из потолочной вентиляции: — А как же доклад?

— Виноват, сэр, — потупился он, разом теряя всю свою лихость: — Но я же в вас боевыми. В упор практически… Тут и бронник не сдержит — рёбра поломает, а вы вон — стоите…

— Подойди, — поманил я его рукой к себе и, когда он подошёл, ткнул пальцем себе в грудь — в те места, где только что ощущал удары пуль:

— Сюда стрелял?

— Да, сэр.

— Ищи.

— Что искать? Сэр?!

— Как что — следы своих попаданий.

С минуту, он, едва ли не носом, ползал по моей грудной пластине, а затем отошёл назад, разводя руками: — Ничего нет, сэр?! Но как же так? Я же попадал? Я в вас попал, сэр?

— Четыре раза. — для наглядности — что бы все видели, я поднял вверх ладонь с прижатым большим пальцем: — Один — одиночным и три — очередью.

— Но следы, сэр?! Тут даже царапин нет?!

— А что я вам говорил? — сделав шаг в сторону, так, чтобы видеть их всех — и Кроса, и Миху и всех бойцов, я, набрал в грудь воздуха и рявкнул: — Ну что, бойцы? Всем всё ясно?!

— Да, сэр, ясно, сэр, — раздался в ответ нестройный рой голосов, явно повеселевших десантников.

— Не слышу ответа, — я неодобрительно покачал головой: — Всё ясно?!

— Так точно, сэр! — чеканя каждое слово, накрыл меня слаженный рёв десятка глоток, и я мысленно улыбнулся — что ж… Так — точно лучше.

Мы висели в гиперпространстве системы Кило уже около часа — ждали бабловоз. Именно так- бабловозом, окрестили инкассаторский транспорт парни Самсонова после очередного, уже третьего за час, брифинга-планёрки, проведённого их начальником.

Все детали операции были проработаны неоднократно, но Михаил, снова и снова заставлял своих бойцов выходить по одному к плану корабля, рассказывая и показывая свои действия на огромной распечатке, пришпиленной булавками к стене пассажирского отсека.

К моей радости — перед моей скромной персоной, особых задач не ставилось. Всё, что от меня требовалось — это не путаться под ногами, если говорить на прямоту, пока взрослые дяденьки будут выковыривать защитников чужого добра из их норок. Положа руку на сердце не могу не отметить, что такой вариант развития событий меня устраивал более чем.

Да — неблагородно и не по-командирски это — прятаться за спинами бойцов, которых я же и отправил в бой, но, во-первых, у них был свой босс, и, во-вторых… Ну какой из меня боец? Так — смазка для штыка, не более.

Так что, повторюсь, меня его планнинг устраивал более чем.

Согласно информации штурмана, инкассатор должен был появиться минут через двадцать, вывалившись в наше пространство примерно в той точке, откуда мы нырнули в гипер, надеясь максимально долго задержать его там и, если не захватить, то, хотя бы вывести из строя его оборудование — прежде всего связь, чтобы потом, навалившись силами второй штурмовой группы, уже в нормальном пространстве, присвоить себе его груз — ну, а если повезёт — то и весь корабль.

— Ну что, Жбан? Скоро? — окликнул его я, наверное, раз в третий, ловя себя на мысли, что начинаю уподобляться Самсонову, с той только разницей, что у него было девять бойцов, а у меня — один. И не подчинённый — штурман мог и послать, если что.

— Скоро. — к моему облегчению он никак не реагировал на мои нервные вопросы, меланхолично рассматривая серый туман по ту сторону остекления, и, так же меланхолично, потягивая крепкий кофе из термоса. Кофе был простой — без коньяка и даже без сахара — мне хватило одного, пробного глотка, что бы разочарованно вздохнув, отказаться от дальнейших притязаний на эту пародию благородного напитка.

— Угу. Я так и думал, — равнодушным взглядом окинув мою, скривившуюся в разочаровании, морду, констатировал штурман: — Не понравилось.

— Ты бы хоть сахара добавил, что ли?! — я с трудом проглотил горькую горячую жидкость.

— Тогда бы ты всё выпил.

— Жадный ты, Жбан.

— Есть такое, — не ведясь на мои провокации он снова отхлебнул своего варева и уставился в серую мглу, отвечая на все мои вопросы одинаковым «Скоро». Собственно, после этого, поняв, что ловить в рубке мне нечего, я и отправился в пассажирский отсек, надеясь хоть там скрасить время до прибытия бабловоза.

— Сэм? — оклик Жбана застал меня врасплох — отчаявшись услышать от него что-то иное, кроме навязшего в ушах «Скоро», я откинул спинку кресла и прикемарил, убаюканный, доносившимся сквозь открытую в пассажирский отсек дверь, монотонным бормотание очередной жертвы Михаила.

— Кофе? — я зевнул, устраиваясь по удобнее — чёртово кресло ну совсем не хотело играть роль удобного лежбища: — Не, сам эту гадость пей.

— Сэм, — его пинок по ножке моего кресла, штурман явно перешёл от вербальных методов воздействия к физическим, заставил меня усесться более-менее вертикально.

— Отставить пинать капитана, Жбан! — попробовал пошутить я, но, судя по тому как толстячок телепортировался к правому борту — ему было не до шуток.

— Смотри, Сэм, — полуобернувшись, и, не сводя взгляда с чего-то там, за бортом, он поманил меня рукой: — Это оно, да? Ты с Доком прошлый раз такое же видел? Подойди, Сэм.

Справа от нас, там, куда показывала его рука, слабо трепетал, то появляясь, то пропадая, неровный желтоватый огонёк и было удивительно как штурман смог его рассмотреть.

— Оно, Жбан, — почему-то шепотом, словно боясь сбить трепещущее пламя свои дыханием, произнёс я, пятясь к своему пульту.

— Оно, это точно — оно, сэр? — таким же тихим шёпотом поинтересовался Самсонов, когда наш катер нацелился носом на уже разросшуюся до размеров футбольного мяча, светло красную сферу.

— Оно, Миха, оно, — прикусив от волнения губу, я вёл нас на сближение с целью, молясь в душе о том, чтобы внутри шара оказался он — наш бабловоз, а не случайно подвернувшийся кораблик, чей капитан так не вовремя решил посетить базу Кило: — Сейчас, погоди, сблизимся — пройдём границу и тогда…