Забудь обо мне - Айя Субботина

За готовкой и приготовлениями не то, чтобы сильно отвлекаюсь, но в моей голове хотя бы появляются другие мысли, и они вытесняют страх предстоящей встречи и еще больше — панику по поводу разговора с Миллером.

Загадочная женская душа — я не знаю, чего я больше боюсь: что он отреагирует слишком бурно и устроит сцену, или что сделает свое любимое «лицо похуиста» и согласится, что так действительно будет лучше.

Около пяти начинают съезжаться гости.

Отец, как обычно, отвлекается тем, что делает за домом шашлык, и встречает их мама.

Я стараюсь держаться в безопасном убежище кухни и на всякий случай даже сажусь спиной к двери, чтобы не видеть, чья машина подъезжает следующей. Бармаглот не любит опаздывать, но, когда речь идет о мужчине, который приходит куда-то с женщиной, все зависит не от его пунктуальности, а от того, с какой попытки она правильно нарисует «стрелку» или будет ли довольна тем, как выглядит в выбранном платье.

А тем более, если речь идет о Миле, которая всегда одета с иголочки.

И которая знает, что нам с ней придется встретиться.

И, возможно, уже знает, что Бармаглот проводит время со мной, если Дина, конечно, развесила Язык, хотя на этот счет я почему-то спокойна. Миллер сказал, что она не станет болтать, значит…

Я дергаюсь и в третий раз режу свой многострадальный палец, потому что, оказывается, за этот месяц выучила наизусть не только номера телефонов родителей моих новеньких второклашек, но и звук мотора автомобиля моего «Мистера Икс».

Господи.

Почему женский мозг так устроен, что даже если нам не нравится мужик, мы все равно слишком сильно пускаем в свою жизнь практически все, что с ним связано?

Быстро споласкиваю руки, выдергиваю из пачки новый пластырь, кое-как наматываю его на палец поверх двух других. Замечаю, что руки дрожат так сильно, что позавидует даже хронический алкоголик.

Мне ведь даже можно пока вообще не выходить.

Сгребаю в мусорный пакет все, что уже не пригодится для сервировки, закидываю его в мусорное ведро и, убедившись, что в прихожей никого нет, быстро поднимаюсь на второй этаж.

Закрываюсь в комнате на ключ и пишу маме, что у меня прикрутило живот — и я пока побуду одна.

Еще через час, когда за окнами уже слышен смех, звон стаканов и негромкая музыка, украдкой, как настоящий шпион, подбираюсь к окну. Прячусь за занавеску. Уже темно, но мой силуэт можно рассмотреть, если присматриваться.

Гости за столом — много, человек пятнадцать вместе с моими родителями.

Я сразу замечаю Бармаглота, потому что только он мог приехать за город — в белом. Даже если это толстовка с логотипом модного бренда. Вот же мужик реально не заморачивается ни в чем — аромат ношу, как хочу, одеваюсь, как понравится, и плевать, что это вещи из категории «мальчики чуть старше двадцати». На нем толстовка сидит так, словно сшита на заказ лично для него.

Замечаю, что прикусываю большой палец, когда провожу взглядом по шее Бармаглота до того места, где из-за расстегнутой молнии на груди выглядывает чернильный контур татуировки.

И Мила, сидящая так близко к нему, что изредка кладет голову на плечо.

А я никогда так не делаю, потому что это — телячьи нежности.

А еще она иногда трогает его за колено.

Как я, когда даю понять, что хочу закончить все дела где бы мы ни были, и поехать домой.

Ненавижу ее.

Лицемерная… жена Марка Игоревича Миллера.

А я — просто тень за занавеской.

В конце концов, у меня сдают нервы.

Голова превращается в рассадник злых мыслей.

Мне это ее счастливое лицо — как соль в открытую рану.

Я задираю кофту вместе с лифчиком, делаю откровенное селфи с грудью «в полный рост» и отправляю Бармаглоту с припиской: «Если она еще раз вас тронет — хрен вы тронете это!»

Знаю, что дрянь.

Но изнутри меня раздирают абсолютно непонятные звериные чувства. Как будто кто-то покушается на то, что принадлежит мне по праву. Даже если это ее ФИО вписано в свидетельство о браке.

Внимательно наблюдаю из-за занавески за его реакцией.

Начинаю прикусывать губу до боли и крови, потому что сообщение он должен был получить еще десять минут назад, но до сих пор даже не попытался взять телефон. Он у него вообще с собой? Или в машине? Чтобы я не отвлекала от милой и ненаглядной женушки?!

Но Бармаглот все-таки тянется к заднему карману джинсов, проверяет сообщения.

Снова прячет телефон.

Мимолетно «мажет» взглядом по окну моей комнаты.

Встает, проходит мимо моего отца, хлопает его по плечу и показывает пальцем в сторону дома. Наверное, придумал какое-то вранье, чтобы подняться ко мне.

Я наглухо застегиваю свою кофту, отпираю комнату и укладываюсь на кровать, делая вид, что увлечена книгой.



Бармаглот не был бы собой, если бы постучал прежде чем войти.

Я чувствую его присутствие даже не по щелчку двери и не по тяжелым шагам в мою сторону, а по энергетике, которая наполняет комнату, словно ледяная сфера с шипами, от которой хочется увернуться любой ценой.

Он злой.

Я чувствую это настолько сильно, что непроизвольно вздрагиваю от чувства опасности, потому что инстинкт самосохранения подсказывает бросить все и прятаться в шкаф, пока Зверь еще не накинулся на меня.

— Ты читаешь вверх ногами, — говорит Бармаглот у меня за спиной.

Проклинаю себя за тупость, которая не миновала и меня, переворачиваю книгу, впиваюсь взглядом в строчки… и только через пару секунд понимаю: буквы перед глазами — перевернуты.

Вот же… гад!

Разворачиваюсь и, абсолютно не понимая, что делаю, швыряю книгу ему в голову.

Миллер без проблем ловит ее, щурится и убийственно спокойно кладет на кофейный столик позади себя.

— Мне показалось, Зай, или ты решила выдвинуть мне ультиматум?

— Вам не показалось! — кричу я. — Тошно смотреть на ваше счастье с картинки. Прямо идеальная семья олигарха и его любимой жены.

— Не помню, чтобы говорил, что люблю ее, — спокойной говорит Бармаглот.

Господи, сделай так, чтобы он не мог сдвинуться с места.

Судя по этому серебряному взгляду и прищуру, как только я окажусь в зоне поражения, Бармаглот докажет, что не зря носит такое прозвище.

— Ну конечно любите, иначе зачем все это, — фыркаю я.

В меня точно вселились какие-то черти.

А то и целый ведьмин шабаш.