Подвенечное сари. Русские девушки в объятиях Болливуда - Юлия Монакова

Доктор достал из другого ящика стола пыльную «слушалку» (ей-богу, именно «слушалку», мы такими в детском саду орудовали, когда в «больничку» играли). Слава богу, хоть не скальпель, мельком подумала я… Несколько секунд с озабоченным видом он прикладывал мне это орудие то к правой, то к левой стороне груди.

– Практически здорова! – заявил он наконец. – Можете спускаться, мадам…

Далее он уселся за стол, придвинул к себе лист бумаги и принялся с умным видом что-то писать, попутно задавая мне вопросы – не в тему, но зато о-о-очень серьезным тоном.

– Откуда вы?

– Из России.

– Как долго замужем?

– Почти два месяца.

– Мама у вас не болеет?

– Да нет вроде, слава богу…

– Спите хорошо?

– Обычно да.

– Понятно. Все понятно… – загадочно бормотал он, продолжая строчить что-то на листке. – Вот я вам тут выписал несколько лекарств… Два принимать после ужина, по одной таблетке, одно – перед сном, тоже по одной…

– Доктор, – волнуясь, сказал Санни, – а может, ей надо меньше кофе пить?!

– Да, кофе пить надо меньше, – покладисто согласился доктор.

– И меньше принимать в пищу острые блюда?..

– Да, острого поменьше…

– Доктор, а вот она рис ест, а лепешки чапати – нет, – наябедничал Санни, тоже совершенно не в тему.

– Пусть ест лепешки, – сурово покачал головой доктор. – Это будет хорошо для сердца…

– Доктор, а может, ей и газированные напитки нельзя?

– Нельзя, – благосклонно кивнул он (надо же, какой сговорчивый!).

«Э-э-э, чё началось-то?!» – возмутилась я про себя.

– И жирного поменьше?

– Жирного поменьше, да…

– Доктор, а МОРОЖЕНОЕ ЕЙ МОЖНО?

Я вздрогнула, как если бы меня ранили в нежное место. Меня прошиб холодный пот. Как?! Покушаются на святое?! На МОРОЖЕНОЕ?!

Я немедленно принялась посылать доктору телепатические сигналы – мол, попробуй только сказать, что мороженое мне нельзя, и я тебя убью!.. Не знаю уж, обладал ли доктор способностями телепата, но читать по выражению лица он, видимо, умел.

– Мороженое можно, – разрешил он.

Я вздохнула с облегчением.

– Доктор, – не унимался Санни, – и меньше физической нагрузки? Не нервничать, не плакать, больше спать?..

– Да, да, все так, – кивал доктор, продолжая усиленно писать что-то на листочке.

– Спасибо вам, доктор!!! – прочувствованно сказал Санни.

Тот кивнул со сдержанным достоинством:

– Не за что, это же мой долг… С вас сто рупий!

По-моему, это доктор должен был заплатить моему мужу! Но я, разумеется, смолчала.

– Ну что?! – в кабинет ворвался Азам с округлившимися от ужаса глазами. В этом «Ну что?!» явственно слышалось: «ОНА БУДЕТ ЖИТЬ?!»

– Практически здорова, – кивнул доктор.

– …Чудесный человек, – восторженно сказал Санни, когда мы ехали домой. – Такой простой!..

– Простой, – кивнула я. – Но в следующий раз, милый, давай не поедем к «семейному доктору»! Выберем кого-нибудь нейтрального, со стороны… Для большей объективности диагноза.

– Ты что, не веришь, что он хороший врач? – заподозрил Санни. – Наверное, потому, что все прошло очень быстро… Это потому, что он – настоящий профессионал! – гордо заключил он.

…Дома я тайком собрала в кучу все таблетки, выписанные «настоящим профессионалом», и отправила их в мусорное ведро. От греха подальше…

Удивительно «тактичные» и «милые» люди встречаются порой среди знакомых моего мужа. Нет, конечно, про родню и близких друзей не говорю, с ними у меня отношения превосходные (тьфу-тьфу-тьфу!). Но есть такие личности, которые и меня толком не знают, и с Санни не очень тесно общаются, – так вот, они почему-то всегда норовят влезть в нашу жизнь с «добрыми» советами и «дружественными» пожеланиями.

Смотрю – муж ходит мрачный. Спрашиваю, что случилось, – не говорит. Манера у него такая: он никогда меня не тревожит, со всеми неприятностями справляется сам и ни за что не скажет мне, что ему плохо или он чем-то озабочен. А меня это бесит, бесит, бесит! Проблемы у тебя – ну ты и скажи это мне, попробуем вместе разрулить ситуацию! Нет, понимаете ли, он «щадит мои нервы»…

Чтобы разговорить его, я приложила массу усилий, применив тяжелую артиллерию: и ласку, и грубость, и лесть, и запугивание… Наконец раскололся…

Оказывается, многие знакомые его спрашивают, когда я собираюсь поехать в Россию. И когда Санни отвечает – через месяц, мол, в марте, – ему непременно задают вопрос:

– А ты уверен, что она потом к тебе вернется?

Вот так. Ни больше ни меньше – уверен ли он, что я вернусь!!!

Поначалу, конечно, он крутил пальцем у виска и отвечал:

– Вы что, сбрендили? Конечно, она вернется! Она же моя жена! Она меня любит!

На что доброжелатели принимались серьезно рассказывать ему «реальные» случаи из жизни, когда жена-иностранка сбегала от мужа-индийца (все такие специалисты!).

Какая я злая! Нет, не так – КАКАЯ Я ЗЛАЯ!!!

Само собой, Санни отшучивался, но когда ему этот вопрос задали уже в десятый раз, он, понятное дело, начал беспокоиться… А они еще масла в огонь подливают:

– Так часто бывает, жена наобещает мужу, что будет с ним всю жизнь, а потом приедет домой, встретится с родными, с друзьями и поймет, что не хочет больше возвращаться в Индию… Так и твоя Джули – вдруг она захочет остаться в России?

(Уфф… Если бы я ЗАХОТЕЛА остаться в России, то я, черт возьми, ОСТАЛАСЬ бы!!! И никакой свадьбы в принципе не состоялось бы. Но я-то здесь – а значит, приняла ОКОНЧАТЕЛЬНОЕ решение!)

И все вот эти «прогнозы» – что я не вернусь – неизменно сопровождаются сочувственным похлопыванием по плечу и вздохом:

– Ой, не следовало тебе жениться на русской… Бедняга…

Санни, конечно, психует, ругается с ними, спорит до хрипоты – мол, вы совсем ее не знаете, как же можете так о ней говорить?!

– Ты просто ее любишь – и потому слеп, – отвечают они снисходительно: мол, нам-то все видно…

Вот убила бы, честное слово! Уроды!!! Лезут ведь, сволочи, не в свое дело совершенно! И Санька из-за этого расстраивается…

– Ты-то хоть, дурашка, не сомневаешься в том, что я вернусь? – спросила я его, когда он немного успокоился.

– Ну… надеюсь на это, – отвечает он, пряча глаза.

Получив от меня хорошенькую затрещину, расцвел, заулыбался:

– Да нет, не надеюсь… Уверен!