Игра в куклы - Магнус Йонссон

На лестнице стояла темная фигура и наблюдала за ней. Она попыталась всмотреться. Страх пронзил ее, как током.

Йорген Кранц.

Он был без маски. Хоть он и стал старше, она совершенно четко его узнала. То же заурядное лицо. Гладко выбрит, маленькие, почти женские губы. Редкие брови и светло-каштановые волосы – короткая стрижка, но не совсем как у бритоголовых. Выглядит почти доброжелательно. Любопытен. Взгляд изучающий. Но все это не играло никакой роли. Он уже понял, что она его узнала. Когда он подошел, она свернулась на матрасе в клубок. Он поднял ногу к ее голове и улыбнулся. Потом перешагнул через нее. Послышался шум и грохот – он копался в хламе, сваленном в углу. Нагнулся к крану в стене. Вода брызнула на нее из миски, которую он поставил перед ней на пол. На поцарапанном металле были видны остатки картинки с овчаркой. Собачья миска. Линн по-прежнему смотрела вниз. Он взял ее за подбородок. Осторожно повернул ее лицо вверх.

– Почему ты не на моей стороне? Я всегда искал таких, как ты. True believers. Лояльных женщин. Таких мало.

Она попыталась вывернуться, но он твердо держал руку.

– Когда-то я тебя ненавидел. И в то же время, я думаю, никто не понимал тебя лучше, чем я. Кто ты. Кем ты была. Чего ты хотела. Ты могла бы быть одной из нас.

Потемнело, когда двери за ним закрылись. Слышно было, как гремела задвижка. Линн попробовала покрутить пальцами, чтобы восстановить циркуляцию крови. Веревка врезалась в кожу, когда она наклонилась. Как собака, она жадно лакала воду. Казалось, что организм всасывает в себя жидкость. Она дрожала. Зубами ухватила на полу одеяло и попыталась натянуть его на себя. От вкуса плесени ее затошнило. Она глубоко подышала, чтобы помешать рвотному рефлексу.

В нее вцепилась тревога. Она крутилась на матрасе. Как будто все вернулось. То, что должно было закончиться много лет назад. То, что относилось к прошедшему времени. Она помнила страх. После того как она руководила разгромом его организации, они ее искали. Охотились за ней. Ошибочно приняли за нее новую девушку, которая только что вступила в «Антифашистскую акцию». Мириам. Ей сломали большеберцовую кость. Раскрошили голову ее кошки и повесили на фонаре, заставив ее смотреть. Когда они поняли, что ошиблись, снова начали охоту. Несколько раз они подобрались совсем близко. В конце концов стало казаться, что тюрьма Хинсеберг была чистым спасением. Местом, где они не могли ее достать.

Она стряхнула с себя все эти мысли. Неотрывно смотрела в темноту. Среди хлама должно найтись что-нибудь. Старая пила, ржавое лезвие косы или секатор.

Йорген Кранц впитывал в себя свежий лесной воздух. Над ним летали ласточки. Давно он ждал этого момента. Хотя он и не принес ему радости. И он не понимал почему. Линн в подвале. Связана. Сломлена. Но чувство удовлетворения не приходило. Он толкнул ногой камень, валявшийся на земле. Что с ним такое? Он же не начал терять хватку?

Он проверил и активировал камеры наблюдения, которые были связаны с мобильником. Мешки с песком лежали рядами там, где всегда, – в конце длинной стены главного здания. Полный обзор для стрельбы по всему двору. Подготовка, которая в лучшем случае окажется напрасной. Он просмотрел телефон. Пока что деньги из Дании не переведены. Вообще-то уже прошло двенадцать часов, как он получил ответ от «Антифашистов Норребру» в Дании, которые явно говорили и за шведские отделения, но банкам нужно было больше времени для перевода денег за границу. Он постарался не думать о том, что шантаж не входит в его задачу. Ему приказали заняться Линн. Но его финансистам в Дании это может понравиться. Они хотели «подстрелить» «Антифашистский комитет», парализовав его еще и экономически. Если получится. А ему торопиться некуда. Наоборот. Он ждал того, хоть и короткого, времени, которое они с Линн могут провести вместе. Даже если это время скоро кончится.

Эрик с силой барабанил в дверь. Изнутри было слышно, как двигают стулья. Кто-то быстро прошел по скрипящему полу. Рикард стоял за его спиной с поднятым пистолетом.

– Полиция. Открывайте!

В открытой двери показались двое прыщавых парней. С испуганными глазами. Он протиснулся мимо них. Рикард прижал ребят к стене. Редакция, если это можно так назвать, была крошечной. Затхлый воздух, пахнет потом и старыми объедками. В углу пустые банки из-под Red Bull. Он наугад полистал бумаги на столах. На самом верху кипы лежал обзор сетевой атаки, совершенной неделю назад против журналистки Анны-Лены Лодениус. На стене за компьютерами приклеена масса липких бумажек для заметок. По паре слов на каждой. «Пустить по кругу». «Культурный марксизм». «Негритянская шлюха». «Предатель народа». «В обнимку с мусульманами».

Он только головой покачал.

– Кранца здесь нет, пусто. Да тут и спрятаться-то негде.

На обратном пути в машине они ехали молча.

В головах встреченных в редакции парней, Карла-Фредрика Эскильссона и Манфреда Рихтера, было, как говорится, реденько засеяно. Хотя они и называли себя один – журналистом, а второй – редактором. Они с трудом могли поддерживать связный разговор, просто сидели и пялились перед собой, выпучив глаза. Лишь нервно повторяли выученные наизусть понятия: «Конституция» и «свобода слова». Воображали, что рискуют попасть в кутузку из-за своих отвратительных идей, что ли?

– Черт побери! – Эрик раздраженно смотрел в окно машины.

– Да уж. Но задерживать их нет смысла. Шестерки, что с них взять?

– «Скрытая правда», ха! Какое дерьмо! Я помню, Линн их упоминала. Эти два недоумка отвечают за сотни сетевых троллей, которых они активируют, как только «враждебная по отношению к Швеции» точка зрения появляется в новостях или социальных медиа. – С сухим смешком он показал фото в телефоне: – «Незамедлительный ответ, на службе истины» – это слоган их сайта.

Глаза болели. Рикард скроллил старые расследования. Тысячи страниц. Поиск ничего не дал. «Патриотический фронт» был замешан во многих преступлениях. Но, судя по всему, у полиции не хватало ресурсов для наружного наблюдения. Нигде ни одного адреса. Он пробормотал невнятное ругательство. Неужели полиции никогда не дадут средств, чтобы просто делать свое дело? Да и это не всегда помогало. Патрульные у квартиры Ахмеда по-прежнему сидят без толку. Он вздрогнул от звонка телефона. Послышался голос Юнгберга:

– Не могу найти Герду Ульссон, она уехала к какой-то больной сестре. Зато позвонила Севинч.

– Получила списки звонков от сменщицы?

– Да. Или, вернее, нет. Это-то и странно. Кто-то стер информацию об этих звонках. Их нет в системе.

«Что за чертовщина?» – подумал Рикард.

– Это что, хакерская атака?

– Вряд ли. Севинч проверила дважды. Стерты номера именно тех звонков и именно в те дни. Такое не случается по ошибке. И это не работа хакеров.

– Но как, блин, это возможно? Ты хочешь сказать, что это кто-то из наших? Кто имеет доступ в систему и кто попытался замести свои следы?