Сто тридцать четвёртый - Simejaza

Я пару секунд наблюдал разрозненные очаги сопротивления и отсутствующую линию фронта как таковую, поскольку клонов уже давно оттеснили к поверхности, и сейчас кипящий подо мной бой был похож на банальную свалку, без чёткого понимания расположения сил и соединений. Пролетая над одной из точек, и видя, как одного из крашеных Альф с полусотней клонов зажали в подобии наспех сооруженного укрепления из подбитых танков* КНС, оборачиваюсь:

— Пилот, боекомплект присутствует?

— Сэр, да, сэр.

— Так какого же ты ждёшь, кочерыжка жёваная!? Давай круг, мать твою зиготу! Работаем, прямо под нами! Бур, выводи их!

Цепляюсь тросом к поясу и перепрыгнув лежащего Скара с парой раненых штурмовиков, высовываюсь с правого борта, в момент, когда пилот развернул канонерку к зажатому взводу. Железок слишком много, но пилот не оплошал, видимо, штурман всё же флотский, а не наш, сапог.

Два залпа ракет, а я уже привычно упираю приклад винтовки в плечо. В такую толпу даже навскидку промахнуться невозможно. Выцеливаю дроида-командира с желтой башкой. Вжикает лучик плазмы, рядом отмечаю примостившегося Заура. Пара выстрелов — пара дроидов.

И знаете, что? Может, жестянки и тупеют от отсутствия командования, но мазать от этого они нихрена не начинают! По броне пару раз чиркают заряды ответного огня, сзади кого-то из клонов зацепило.

— Уходим!

Вижу, как отвлечённые от наземных целей дроиды замерли — пару секунд проходит переподчинение. Где-то в этих жилых башенках жуков вокруг нас сидит дроид-тактик, руководящий и координирующий противостояние. Его не видно, но он где-то рядом.

Пока роботы реагировали, остатки взвода спокойно прорвали тонкую полоску окружения и как бешеные ломанулись к ближайшему соединению в сотне метров. Пилот приподнимается выше и даёт прощальный залп из хвостового лазера, вспарывая остатки атакующих. Теперь наши добегут.

На общей волне бардак, Бур постоянно диктует донесения.

Мы возвращаемся на курс к госпиталю… которого уже нет. По общему приходит сообщение, что залпом установок "Огненный град" была задета наземная эвакуационная площадка с медиками. Вывозка раненых захлебнулась.

Наводчики на высотах в такой свалке не могут давать целеуказания. Транспорт выбивается. Йода, мать твою неизвестной расы — где ты есть? Генерал Шои, джедайская твоя морда, нас же сейчас всех перемелят!

И тут на общей волне, перебивая истеричные доклады и запросы поддержки, пробивается предсказуемая теперь команда — указание координат и приказ о перегруппировке. Мы отступаем. Краем глаза замечаю линию, где смогла закрепиться рота штурмовиков с лучемётами, но на них накатывает волна В2-х. Они последняя… нет, единственная линия обороны отходящих по флангам наземных войск.

Кричу пилоту:

— Высади нас за той линией обороны, справа, разряжай БК по ходу полёта и на ближайший крейсер — оставишь раненых. Приехали, парни. Наша остановка!

Спрыгиваем с высоты в пару метров, и сразу ухожу в перекат. Вокруг взрывы, гул, звуки боя. Не успеваю — рядом опять что-то бабахает, и меня вместе с комьями земли отбрасывает боком назад.

Забавное ощущение от контузии. Лежу. Тишина. Над головой пролетает чадящая канонерка с горящими клонами внутри, один вываливается и падает куда-то в строй наступающих мехов. Поворачиваю голову и вижу разорванный труп штурмовика с лежащей рядом клешнёй В1. В ушах стучит. Слышу только сердце и собственное дыхание. Сквозь туман прорывается — "…эп!..К..п!! Поднимаю руку. Заур. Да, я в порядке. Только соображаю плохо.

Оп! Звуки становятся громче. "Кээп!" Поднимаю руку с интернациональным и межгалактическим жестом — всё в порядке, и переваливаясь на бок, пытаюсь сесть. Сейчас стимуляторы и малая аптечка накачивают меня лютой смесью химии. Откат от второй дозы стимуляторов придёт часа через четыре, а пока… вроде жив. Целостность брони — 86 %, этот параметр определяется количеством израсходованного унигеля-наполнителя, который и сдержал удар, превратившись в шлак. Пробитий нет. Повезло.

Вижу, как первая волна В2-х накатывается на брустверы обороняющихся, и меня накрывает. Злость, ненависть и страх. Впервые в этой жизни я не хочу умереть прямо здесь и сейчас. Только не вот так, не сегодня.

Страх жертвы перетекает в азарт хищника.

Ты же хотел войны, человек-самолёт, клон с замысловатым номером TU 01–34? Так получи. Вот она, вокруг.

Опять.

Только теперь на тебе высокотехнологичная броня, и тело с подготовкой чуть-чуть получше, чем ты уже однажды бездарно просрал в другой жизни.

Хотел новую жизнь? Так иди, получай. Вон — раздают её, прямо по курсу. Только сейчас там, в паре десятков метров от тебя, умирают единственные существа во вселенной, которым есть до тебя дело.

Это там ты был одиночкой-охотником по найму с о жменью медалей и никому не нужной жизнью, а здесь — ты тот, кто ты есть.

Поворачиваю голову на искрящую коробку винтовки. Жаль. Хорошая была штука. Машу Зауру занять позицию, и он, где стоял, молча падает и начинает работать. Где-то сзади замечаю перебегающего Бура, пара ребят, что с нами были, уже лезут на штыки. Ганката от Фетта — херня, говорите? Не существует такой дисциплины? В моём мире — может быть и нет её в том виде, что показывают киношники, но кто хоть раз делал пресловутую "карусельку" с калашом имеет представление о том, во что может вырасти осторожная работа с оружием, если убрать ей отдачу.

Альфам боевая химия подстёгивает агрессию — они генетически такие. Мне, как выяснилось, тоже. Это бездушные машины передо мной, но мне плевать. Срываюсь вперёд, вырывая из мёртвой руки разорванного клона карабин. Красный контрастный светофильтр с подсветкой абриса мехов опускается на визор.

Шаг, шаг, разворот. Очередь. Минус два. Левая рука чиркает по бедру, вытаскивая пистолет.

Волна маятника, пригибаюсь. Плазма вязнет в броне, нагревая поддоспешник до ста тридцати градусов в районе груди. Будет ожог.

Выстрел с левой руки, попадаю в установку мини-ракет. Детонация. Минус пять.

Осколки бессильно бьются о доспех. Шаг влево, поворот, очередь. Минус один. Три метра.

Подшаг, прогиб назад, падаю, в кувырке вправо даю очередь. Минус два. С колена бластером в левой выбиваю визор В-шке. Откидываю левое плечо назад, пропускаю очередь, с колена старт. Два метра.

Шаг, доворачиваю голову, ловя скользящий в миллиметрах от шлема луч, горячо. Выстрел, второй. Минус один. Шаг, прыжок с разворотом. Рука цепляет гранату с пояса пополненного в канонерке БК. Метр. Очередь. Падаю на колени, скользя по инерции на смеси крови и земли. Клинч.

Усилением псевдомышц ломаю опору ближайшей цели и дроблю себе запястье с зажатым бластером. Автоаптечка повизгивает закончившимся запасом обезболивающего. За рядами жестянок раздаётся взрыв. Всаживаю очередь в упор в заваливающуюся машину. Он