Трали-вали - Владислав Вишневский

К сожалению дежурного, из динамика немедленно донеслось:

– Слушаю, полковник Золотарёв.

– Товарищ полковник, дежурный по части подполковник…

– Слушаю. Говорите.

– К вам тут гражданские, товарищ полковник, – бодрым тоном, но без энтузиазма сообщил дежурный, голосом давая понять, что он, лично, рассчитывает на отказ. – Женщина и адвокат. На приём просятся. По личному вопросу, говорят. Срочно.

– Срочно и с адвокатом?

– Так точно, товарищ полковник, – так же «пресно» отозвался дежурный. – Говорят, важное дело. На минуту.

– Документы проверили? – спросил строгий голос из динамика.

– Так точно, данные записал.

– Ну, тогда… Если важное, и на минуту… Проводите.

– Есть проводить, товарищ полковник… – дежурный офицер с трудом пытаясь «выровнять» лицо, повернулся к своему заместителю, помощнику дежурного по части, сердито приказал. – Проводи товарищей к командиру полка, – не глядя, возвращая посетителям их документы. – Прошу… – как мог вежливо пробурчал он, глядя им под ноги. Шляются, мол, тут, понимаешь, всякие… ещё и с адвокатами…

– Спасибо, – всё с той же «змеиной» улыбкой раскланиваясь, поблагодарил адвокат.

– И немедленно назад! – вслед помощнику, совсем уж строгим голосом прикрикнул дежурный по полку.

– Есть, немедленно назад, – спокойно отрапортовал помощник.

– Так-то… – не понятно к чему так «сложно» подытожил подполковник, и успокоился… Почти успокоился… Совсем он успокоится тогда, когда покинут наконец посторонние территорию его части, выйдут, исчезнут, тогда уж он и… Тем не менее, привычный армейский ответ помдежа и знакомая обстановка приободрил его, вернули подполковника в обычное рабочее состояние. Служба.

Да, служба, она, родимая.

* * *

– О, Генка! Привет, маэстро! Ну как, сдали анализы? – явно с подтекстом, дружески, спросили коллеги музыканты, появившегося товарища после «долгой» отлучки. – Нормально, старик? Отстрелялись? И как там?

Эту тему ждали, к ней музыканты готовились. За фривольной её стороной легко пряталась досада, личное неудовольствие собой, смущение. Тема, особенно сейчас, была хороша своей универсальностью, лёгкостью, незлобивостью. На ней можно было «висеть» аж целый день, если не появится другая предпосылка. Для начала дня – тема была нормальной, разгонной. На неё и настраивались. Коллектив молодой, мужской, без хохм день начаться не может, это аксиома, тем более, повод был. Пусть и не очень интеллигентный, даже скорее всего не интеллигентный, но главное начать, а там…

– Нормально, – едва буркнул в ответ Мальцев, и не останавливаясь, обошёл группу интересующихся деталями товарищей… Что было явным проявлением акта недружественный воли, на дипломатическом языке, в принципе, небывальщиной. Ха! Что за дела? День начаться с минора не может. Хоть что там пусть за дверьми оркестровки делается, а здесь – только мажор. И не иначе!.. – Ген, а, Ген…

Но – увы!

Только теперь музыканты заметили вдрызг расстроенное состояние товарища, и только тогда проявили неслыханную для себя деликатность, не стали дальше расспрашивать человека. Понимали, за глупой шуткой проблему не спрячешь. Не тот случай. Всё серьёзней. Трудное задание выполнили Мальцев с Кобзевым, невероятно трудное – пацанов к ментам в распределитель отвезли, сдали, переживают теперь. Уж один из них точно переживает. На лице Мальцева большими буквами написано это. Тема с анализами значит не катила. Больше того – вообще, кажется, шутить не следовало. Музыканты мудро решили Мальцева «не кантовать», пусть отойдёт человек, забудется. Он и не возражал. Тем более Кобзева не было, Александр готовился заступать в наряд по полку, а кроме него никто и не знал всех проблем Евгения, особенно последнюю. Вот поэтому-то… Что сказать, – репетировали.

Занимались.

Дирижёр правда сделал несколько раз Мальцеву замечание за отсутствие профессионализма в ансамблевой работе, все знаки альтерации тот сегодня пропускал. Вяло играл, скучно, без души. Всё равно, как один в строю не в ногу шёл… Чёрте что это, а не оркестр – кто понимает! Обычному человеку может и незаметно, а музыканты… конечно, слышали, но вида не показывали, сочувствовали. Лейтенант – молодой пацан, что с него возьмёшь, сразу не дошло! – переглянулся со старшиной – наказать Мальцева, нет? – тот незаметно отмахнул рукой, мол, не обращайте внимания, расстроен человек, отойдёт… А-а-а, понял! – запоздало отреагировал лейтенант, продолжил репетицию. Так и занимались до обеда, «хромая» на один инструмент.

В пятнадцать часов репетицию оркестра неожиданно прервал посыльный: лейтенанта к командиру полка вызывали. Лейтенант изобразил неподдельное удивление в смеси с должностной покорностью, надел фуражку, натянул её на глаза, вышел. В такой позе, фуражка на глазах, сам высокий, руки в карманах брюк, и ходулистые ноги в галифе и сапогах, лейтенант напоминал задиристую цаплю. Но эта фигура – сольный номер – только для музыкантов, а шагнёт за порог оркестрового класса, спина прямая и грудь колесом, его не отличишь уже от других строевых офицеров. Потому что он и есть офицер, и в одежде, и в мыслях, и поведении, в осанке, и вообще… Хороший парень. Наш дирижёр… Лейтенант!..

Лица музыкантов, глядя на дверь, отображали интерес, больше удивление. На языках многих вертелись разные, известные впрочем предположения, которые они и озвучивали…

…Архисрочное задание оркестру;

– полное сокращение личного состава;

– в наряд;

– на усиление;

– на Колыму;

– а может быть… или… что? Музыканты, оставшись без дирижёра взволновались по неизвестному пока поводу – обычное в оркестре явление. На фига, в смысле козе баян!.. Жили себе спокойно и жили, и на тебе… Что это? Куда это? Кого это? И вообще… Переглядывались, обменивались предположениями, заранее уже расстраивались. Действительно, а вдруг проверка какая, или учения… В такую-то жару, вернее после такого-то дождя… Земля же не высохла ещё, грязно же это, стирай потом робу, что не желательно… Гадали. Константин Саныч, старший прапорщик, как всегда в таких случаях грубо прервал гадания, вернее оборвал «народные» волнения, встал за дирижёрский пульт…

– Продолжим, – начальственно приказал он, уже растягивая губы, готовя их к мундштуку своей трубы «корнет-а-пистон», одновременно кося глазом то на музыкантов, то на страницы раскрытой нотной партитуры на дирижёрском пульте. – Приготовились… Со второй цифры, из-за такта… Все вместе, сразу… И-и-и, раз…

И… вот!.. Вам!.. Уже звучит «Марш танкистов» композитора Чернецкого.

Всего лишь пару-тройку секунд назад это была, казалось, не оркестровая комната, а комната для кухонных посиделок, для трёпа, вроде… Сельская посиделочная скамья… А взмахнул рукой старшина, и… Вот оно! Во-от!.. Светлое, и возвышенное!.. Марш звучит… Да, марш! Ого-го, какой марш! Слышите? О-о-о!

Описывать звучание военного марша трудное дело. Всё равно, что на холсте «пустой» кистью, без красок, в полном объёме пытаться изобразить сюжет левитановской картины «Девятый вал», например, или какую другую, любую… Но без красок… Так и звучание военного марша в полном объёме описать невозможно. Его слышать нужно. Да! Со всеми его ритмично бухающими барабанами, баритоновыми или трубными темами, басовыми «вкусными» ходами, тромбоновыми подпевками, всевозможными мелодичными украшениями чёрненьких и серебристых кларнетов с флейтами, а там ведь ещё и валторны, вклиниваясь, солидно дополняя, раскрывают маршевую фактуру произведения, и альтушки ещё поддакивают, на фоне россыпи дробей малого барабана… О-о-о… Это оркестр. И напоминать не надо, что военный. Только военный.