Грустная книга о веселом человеке - А. М. Серединин

волоски на твоей руке, заставляющий их трепетать в такт твоему сердцу. Глаза широко открыты, они пытаются зацепиться хоть за что-то, чуть светлее чёрного. В какой-то момент ты видишь тусклый огонёк, живой, разгоняющий тьму вокруг себя своим дыханием, на вдохе он становится ярким, почти белым, будто уголёк костра на ветру, на выдохе тускнеет, становится еле заметным, что бы разгореться ещё ярче, ещё яростнее схлестнуться в кровавой битве с наступающей тьмой. Ты не отрываясь следишь за этим сражением, сражением, исход которого давно известен. Дым выходящий из твоего рта, поднимаясь к потолку, заботливо окутывая люстру, будто утренний туман одиноко стоящее дерево в предрассветном поле. Сигарета гаснет, забирая вместе с собой последние звуки боя. Темнота победила, ее победа принесла тишину, которая словно вата заглушила все звуки вокруг. В свободное от штор окно заглядывает лунный луч, разрезая темноту на части и разбавляет ее словно молоко кофе, в стакане твоей комнаты.

Далекий лай бродячей собаки, еле слышный, но такой оглушающе громкий, выдергивает тебя из пучины мыслей в реальный мир, словно сильная рука спасателя рывком вытаскивает из воды тонущего. Теперь ты понимаешь, к тебе в гости, по-хозяйски, зашла бессонница и беспардонно улеглась на кровать в грязных ботинках. Доброй ночи тебе, хозяйка открытых в ночной темноте глаз…

За окном спящий город поблескивает сотнями ламп уличных фонарей. Поток липких мыслей, будто паук своими лапками заворачивает тебя в паутину раздумий. Морфей уже протянул свои звездные ладони к тебе в ожидании объятий, но подруга Бессонница ревностно встаёт между вами. Сон, вожделенное состояние для меня в данный момент и совершенно не доступное. Ночь тянется в беседе, молчаливые слова отбивают секунды стрелками часов. Ближе к утру, когда ещё не забрезжил рассвет, но уже кожей ты чувствуешь его приближение, твоя гостья собирается уходить, стряхивая грязь со своих подошв. Но просто так она никогда не уходит, стоя на пороге, одной ногой за открытой дверью, она вскрикивает, так пронзительно, что наполняет сердце тревогой, ее вопль вгоняет в твою кровь литры адреналина, расширяя зрачки. Страх, ее предрассветный подарок, леденящий и безосновательный страх, который выматывает тебя окончательно, выбивая остатки сна из постели. Только заглянувшее в окно солнце приносит тебе желанный покой, как мама, поправляющая холодной ночью твоё одеяло…

Иногда в час, когда все вокруг затихает, даже ветер не смеет шевельнуть лист березы растущей под окном, с тихим скрипом приоткрывается зеркальная дверь шкафа, что стоит напротив изголовья кровати, обнажая не ряд ровных полок с неряшливо закинутой туда одеждой, а череду ступеней уходящих куда-то в темноту проема. Страх, ледяной, неторопливой волной начинает тебя поглощать. Сначала будто стесняясь, пробегает по позвоночнику не смелой чередой мурашек, затем слегка осмелев, с натужным глотком устремляется по сухому горлу к желудку, оставляя по пути ледяной след внутри тебя. Нестерпимый звон тишины в ушах, рождает дрожь в глубине груди, предательски громкие удары сердца распространяют ее по всему телу. Легкий треск ламината, от наступившей на него ноги, разрывает тишину, словно гром. Очередная волна морозного страха проходит по телу, заставляя все нервы превратиться в туго натянутые струны, готовые вот-вот лопнуть. Паника. Настолько сильная, что не можешь пошевелиться, от того ещё больше вгоняющая тебя в своё липкое нутро. Мысли начинают лихорадочно искать выход, но трезво думать не возможно, страх занял все пространство вокруг. Зеркальная дверь открыта настежь, будто приглашая всех желающих посетить твою спальню и ты уверен – ждать они себя не заставят. На кухне уже кто-то хозяйничает, незримой рукой шумно перебирая ящики с посудой.

Пытаешься кричать. Неудачно. Из груди вырывается лишь гортанный рык, будто твой рот кто-то сжал огромной ладонью. Этот кто-то уже сидит на груди, тяжелый настолько, что нет возможности двинуться. Паника достигла пика, сердце натужным насосом вбивает в вены кровь, бьет по вискам молотом, глаза распахнуты так широко, что кажется, будто с очередным ударом сердечного молота покинут голову. Неожиданный толчок в ногу, освобождает от невидимых объятий, резко вскакиваешь с кровати. Кот, прыгнувший с подоконника на постель, привёл тебя в чувство. Щелчок выключателя зажигает свет в спальне. В ушах бешено шумит, молот в груди никак не может успокоиться, в артериях гуляет адреналин. Сна сегодня не будет, хотя бессонница уже закрыла за собой дверь, все произошедшее и было ее прощальным подарком, ее пожеланием доброй ночи. Встаёшь с постели. На трясущихся ногах, идёшь на кухню, закрывая не глядя, на ходу, зеркальную дверь шкафа…

Рассвет застаёт тебя за столом кухни, держащим в руках уже остывшую кружку чая. Невидящий взгляд сверлит стену.

Кривая дорожка мыслей, спутанная игривым котом, снова приводит тебя к незнакомке, которая живет в самой темной комнате твоей головы, к той, что в самый тихий час заводит разговор о личной встрече. Может пора согласиться? Где-то за спиной звучит вопрос: «А твои ли это мысли?». Действительно, мои ли? Может это тот, кто сегодня гостил у меня, поселил их в моей голове? Посадил, будто семена в плодородную землю и обильно удобрил ее страхом. И снова страх гладит мою спину ледяной ладонью.

Будильник возвращает привычный ход времени, пора на работу. Утренняя прохлада, приятным сквозняком выгоняет не приятные думы. Утро обнулило счётчик, вчерашний день начался заново.

Очередная ночная беседа внесла корректировки в мою жизнь, точнее на мои взгляды в ее строну. Где-то прочёл, что потребность человека в человеке нам навязана обществом, что счастье-это быть кому-то важным, нужным. И в пылу обсуждения, в подкорках мозга начали блуждать мысли… счастье, что это? Вы задумывались об этом? Был ли я когда-то счастлив? Определенно был, но не долго. Знаете, мне кажется, что счастлив я был тогда, когда шёл к этому самому мнимому, общепринятому счастью, когда бежал к нему на встречу по пыльной дороге полной кочек и луж, даже когда в лицо летели комья грязи, все равно был рад. Но как только путь заканчивался, и ты вроде бы достиг чего хотел, радость сменялась разочарованием, все не так как ты думал, не так как ты мечтал.

Счастье недостижимо, оно не в конце тропы, оно-ПУТЬ, оно-цель, и оно же-средство. Средство достижения недостижимого.

Причудливые узоры сигаретного дыма, тающие в полумраке комнаты, пощипывают глаза, заставляя их заблестеть соленой росой. Я жду. Жду, когда придёт очередной гость. Но пунктуальность не их конёк. Время меряется количеством затушенных сигарет. Но сегодня никто не придёт, даже тот, кто всегда с тобой, на эту ночь тебя оставил. Остаётся только слушать крик тишины. Он нарастает, становится громче с