Час джентльменов - Дон Уинслоу

Хорошо бы начать ходить на работу пешком, подумала она. Вечером тут вполне безопасно, в спортзале беговую дорожку мучить просто глупо, да и стоит признаться, домой мне торопиться особенно не за чем. Все равно там я занимаюсь тем же, чем и в офисе, только в тапочках и с работающим телевизором за спиной. Читаю бумажки, пишу доклады… ложусь спать.

Одна.

Как всегда.

И правда молодец.

Петра подъехала к дому и направила машину вниз на подземную парковку.

Черт бы его побрал.

На этот раз в «Командном духе» было лишь несколько человек — парочка дралась на ринге, кто-то мутузил грушу, двое тягали гири.

Одним из них был «угловой» Буна, Дэн.

— Привет, — кивнул Бун. — Майк тут?

— Смылся.

— А куда, не в курсе?

Физиономия Дэна забавно вытянулась — он не только знал, где Бойд, но и знал, что не должен этого говорить. Остальные «спортсмены» тут же навострили ушки. Видимо, вопрос «где Майк?» был не самым тривиальным.

— Я что, что-то смешное сказал? — прямо спросил Бун.

Парень, поднимавший в углу зала гири, осторожно опустил их на пол и подошел поближе. Он присутствовал при бое, так что Бун его узнал.

— Майк предупреждал, что ты можешь вернуться, — сказал парень.

— Вот я и вернулся.

— Еще он сказал, что нам может пригодиться боец вроде тебя.

— Ну да, я вообще на редкость полезный персонаж, — согласился Бун.

Я и сёрфингом занимаюсь, и рыбу могу подпалить…

— Майк поехал в Лейксайд. В клуб «14».

Четырнадцать, подумал Бун и вспомнил татуировку с цифрой на предплечье Майка. Мужик, видно, неровно дышит к математике.

— Пойду тогда его проведаю, — решил Бун.

— Проведай, проведай, — откликнулся парень, странно усмехнувшись.

Вот и чудесно — все согласны, подумал Бун, открывая дверь.

Пойду его проведаю.

Среди сёрферов Южной Калифорнии бытует мнение, что поездки к востоку от Пятого шоссе можно предпринимать исключительно на свой страх и риск.

И нигде это мнение не укоренилось так глубоко, как в округе Сан-Диего.

Многие вообще четко разделяют понятия «Сан-Диего» и «Восточный округ» — считается, что последний славится исключительно барами для байкеров, дешевым метамфетамином и южнокалифорнийской деревенщиной. Современные же стереотипы гласят, что к западу от Пятого шоссе властвуют укуренные сёрферы, а к востоку — обдолбанные тупицы, жующие табак.

Бун уехал далеко на восток, почти на сорок миль, чтобы попасть в Лейксайд — край ковбоев и иссушенных голых холмов.

Представляете, самые настоящие ковбои — в шляпах, сапогах и ремнях с тяжелыми пряжками — и всего в сорока пяти минутах езды от Сан-Диего! На парковках баров тут стоят пикапы, кровати поставляются со встроенными ящиками для инструментов, а собаки сидят на цепях и стерегут инструменты хозяев, пока те наливаются пивом.

Клуб «14» — классический бетонный бункер. Крошечные окна закрашены черной краской, чтобы всякие любопытствующие копы, жены и подружки не совали свой нос куда не следует. На маленькой табличке красным по черному от руки нарисована цифра «14». Таких заведений в Восточном округе — пруд пруди. В этих пропитанных алкоголем берлогах укрываются простые работяги, надеясь немножко расслабиться в конце рабочего дня.

Да вот только…

Бун зашел в клуб, и его буквально оглушила музыка.

Басы били по мозгам как ненормальные.

И слушали тут не Мерла Хаггарда, не «Тоби», «Трэвис» или еще кого. Тут гремел тяжелый припанкованный металл, и слушали его не ковбои, а скинхеды: в «мартенсах», с кастетами в татуированных руках, бритоголовые, в черных футболках.

Буна картина удивила — он искренне считал, что эта субкультура благополучно умерла несколько лет назад. Красота, подумал он. Теперь у нас в моде ретроскинхеды. Видимо, рано или поздно всякая мода возвращается.

Бун, одетый в потертые джинсы, майку и старые «скечерсы», явно выделялся из толпы.

Публика не его круга.

Скины скакали под музыку и, судя по всему, были здорово накачаны пивом и спидами. Такой расклад легко может привести к неприятным последствиям, огорчился Бун. Оглянувшись, он заметил Майка Бойда — тот сидел у бара с бутылкой пива в руках, смотрел на бесчинствующих скинхедов и одобрительно кивал головой.

Бун с трудом протолкался через толпу к Бойду.

— Привет! — попытался он перекричать грохот музыки.

Бойд, казалось, почти не удивился, увидев Буна. Правда, на его избитой-перебитой роже никакие эмоции особо не заметны.

— Ну надо же, третий раз за день! — заорал Майк. — Чему обязан нашей встречей?! И как твоя шея?!

— Пока вроде держится! — закричал Бун в ответ. — Но с трудом!

— В следующий раз будешь умнее, постучишь!

Ага, как же, «в следующий раз», подумал Бун. Не будет тебе никакого следующего раза, Майк.

— Как ты меня нашел?! — завопил Майк.

— Твои дружки подсказали! Надеюсь, ты не против?! — надрывался Бун.

— Тебе здесь всегда рады! — ответил Майк, дружески стукнувшись с Буном кулаками. — Очень рады!

— Что значит «здесь»?! Что это за место?!

— Ты не знаешь «14»?!

Бун покачал головой.

— Узнаешь! Когда поймешь, кто ты такой, когда обретешь себя, свою личность!

Так, подумал Бун. Это уж совсем как-то странно.

— Зачем ты пришел сюда, Бун?!

Хороший вопрос, оценил Бун. Голова раскалывалась от постоянного грохота. Сам Бун предпочитал музыку вроде Джека Джонсона, «Коммон сенс», Дика Дейла. Иногда мог послушать регги или гавайские народные песни. Это же дерьмо его попросту убивало. Видимо, старею, подумал Бун. Начал брюзжать и жаловаться на современную музыку, если, конечно, это издевательство можно назвать музыкой.

Следующая стадия — час джентльменов.

Бун не знал, что ответить Бойду. Не говорить же, что, дважды наткнувшись на его персону за время расследования, начал его подозревать? Что догадывается, какова связь между брейком Рокпайл, «Командным духом» и Кори Блезингеймом?

Но Бойд уже сам ответил на собственный вопрос.

— Ты пришел сюда за тем же, зачем лосось плывет вверх по течению! — прокричал Бойд.

— Размножаться?! Ну уж нет, Майк!

В клубе, конечно, встречались девушки, но слишком уж молоденькие и совсем не в его вкусе. Тощие бледные блондинки в черных джинсах поверх тяжелых ботинок — таких в Восточном округе полно. Девицы гроздьями вешались на шеи своих дружков-скинхедов. Нет уж, Майк, мне тут ловить нечего.