Оранжевый треугольник - Александр Крафт

"Вот дерьмо!" — в сердцах выругался он. Часы показывали начало шестого, а он выбежал из кабинета от силы в половину одиннадцатого.

"Беготня по городу — минут тридцать, уж очень он спешил, да и не выдержал бы дольше… — закрутились мысли. — На лужайке я валялся недолго, ну, минут десять. До кафе — тоже минут десять. Драка — еще пятнадцать минут, если считать с заказом обеда. И полтора часа на дорогу домой. Ну, пусть на все понадобилось четыре часа". Получалось, что он где-то потерял около трех часов. Сим выскочил из ванной и, не вытираясь, позвонил Тайлеру.

— Алло, — сразу же откликнулась трубка.

— Это Сим, — дрожащим голосом сообщил Сим, сочиняя на ходу, — я сейчас дома. Я после планерки решил сходить в соседнее здание (что ты несешь?) к монтажникам (на хрена они тебе сдались?), проверить последнюю серию (ты в уме? Последняя серия уже сдана!), а на лестнице поскользнулся и упал… (Под самосвал? Посмотри в зеркало!) Ну в общем, до завтра я приду в себя, и…

— Ничего страшного, надеюсь? — поинтересовался Роб. Он что, поверил в эту ахинею?

— Не стоит беспокойства. Обычное растяжение (…мозгов! Что ты завтра будешь рассказывать о своей синей и поцарапанной роже?) икры.

— Сим, — голос шефа стал проникновенным, — надеюсь, ты понимаешь, что это от меня не зависело? (Не зависело? Да ты сам это и устроил!) Я высоко ценю тебя как специалиста. (Скажи уж прямо — как мартышку в цирке!) Но… ты слишком импульсивный. (О-о-о! Ты еще не знаешь, какой я импульсивный!) Тут нужно попроще… (Будет "и попроще" — раз, и пополам…) но все равно я настаивал на твоей кандидатуре. (Уже поверил!) У меня всего лишь семь процентов, голоса разделились, и Курт (и ему зачтется!) победил. Не огорчайся, это же не последний проект… Ладно?

— Да, я понимаю, бизнес есть бизнес.

— Ну ладно, выздоравливай. — Линия опустела, и Сим, хлопнув трубкой, побрел назад в ванную.

Дальнейшие размышления не дали результатов. Он уже почти верил, что Треугольник — плод больной психики, но, в ожидании вечера, тело начинало пульсировать болезненной дрожью. В какой-то книжке было написано, что сознание способно убедить человека в чем угодно. От прикосновения карандаша — возникали ожоги, и, наоборот, толпа людей без особого вреда плясала на раскаленных докрасна углях. "Только бы пережить эту ночь, а завтра отпрошусь с работы и пойду к психиатру, — решил Сим. — Пережить ночь! Легко сказать. Нужно просто никуда не выходить, чтобы проклятая привычка бродить по улицам не загнала… куда?" — дальше мысли путались. Ясно было только то, что с наступлением сумерек выходить куда угодно — было подобно смерти.

Часовая стрелка коснулась одиннадцати. Сим давно ощущал знакомый, лет с семнадцати, "Зов ночного города".

"Не сегодня. Только не сегодня…" Много лет, подчиняясь этому зову, он гулял по ночному городу, умеряя свое одиночество и восторгаясь им. Так было до той поры, пока в его жизни не появилась… "Заткнись! Думай лучше о городе… Стоп! Вот о городе как раз думать и не нужно! Да что же это такое? Уже и думать, кроме этого, не о чем? Например, придумай, как себя не выпустить из квартиры. Неплохо иметь "туза в рукаве" на тот случай, если ночной город… с цветными огнями, яркими витринами, теплой темнотой, по которой так хорошо гулять и чувствовать, как в душе рождается сказка этого…" Сим встряхнул головой и наотмашь съездил себя по лицу. "Ну, в общем, это ты и имел в виду", — ехидненько подсказала мысль.

Он проверил, надежно ли закрыта дверь, вынул ключ из замка и спрятал в карман. Подумав немного, он снова достал ключ и опустил его в прорезь паркета на кухне. Теперь, чтобы выйти из квартиры, ему потребовалось бы вскрыть половое покрытие.

"На, выкуси!" — злобно посоветовал Сим не то городу, не то Треугольнику.

В животе неприятно похолодело. "Нет-нет! Я имел в виду только город! — вспоминая раскаленные лучи, стал он оправдываться. — Ведь Бог не звал меня, это все проклятый город…"

Еще дрожа, Сим опустился в кресло перед телевизором и уставился в пустой экран. Почему-то ему казалось, что какая-то часть его сознания все-таки бредет по городу, сворачивает на знакомую улицу, обходит столб и клумбу, а пройдя в зеленую калитку, видит на крыльце доброго доктора, который говорит:

— Эк ты себя отделал… ну ничего, сейчас мы тебя подлатаем…

Рис висел в синем воздухе. Не было ни верха, ни низа, ни неба, ни земли. Ровный синий свет шел отовсюду. "Интересно, почему именно синий цвет так успокаивает глаз?" — подумал он. В пещерах все носило оранжевый оттенок. Оранжевый цвет противоположен синему. Синий здесь — цвет удовольствия, местный Рай. Оранжевый (цвет стыда и боли) — прототип Ада.

"Но Треугольник — Оранжевый? Получается, что он продался местному дьяволу? Чушь. Так можно додуматься черт знает до чего". Подленькая мыслишка тут же подсказала: "Правильно! Именно Он и знает". Рис улыбнулся игре слов. Ему было хорошо. Безмятежное состояние покоя и льющаяся отовсюду радость. Снова появились звуки света. "Интересно, а как будет звучать бесшумный полет птицы…" — пронеслось в голове, и тут же вдалеке появилась белая точка. Постепенно она увеличивалась, и вместе с ней усиливался звук. Возникающие ноты нельзя было сопоставить с каким-либо инструментом. Да и не существовало устройства для воспроизведения таких звуков. Эту мелодию могла создать только птица, да, по сути, мелодия и была самой птицей. Вот уже можно различить мерные взмахи могучих крыльев и устремленное вперед обтекаемое тело. Каждое движение существа отражалось в мелодии, казалось, что малейшее перемещение одного перышка извлекает ноту, а мелодия целиком и есть не что иное, как математическое описание полета и птицы, одновременно положенное на музыку. Вот уже белокрылый скиталец небес подлетел совсем близко и, обдав Риса крещендо виража, пролетел мимо. Звук полета постепенно затихал, пока не исчез совсем.

Наслушавшись вволю, Рис "заказал" восход солнца. Восхода в полной мере не получилось, так как было не из-за чего всходить. Солнце медленно появлялось из синего тумана, и его появление несло с собой упоительный концерт переливов света, и каждое изменение несло за собой мелодию, не унисонную, но связанную в один концерт восхода. "Как хорошо", — подумалось ему, и он понял — это самое прекрасное, что он видел и слышал за всю жизнь. Рис захотел закат, но солнце не желало растворяться. Вместо этого оно тускнело, приобретая оранжевые оттенки. Звук слабел, а круглый диск постепенно превращался в треугольник. Внутри у Риса все похолодело. Он ждал этого появления и боялся его, но трансформация солнца в Оранжевый Треугольник потрясла воображение. Потом он успокоился. Все правильно — это его Бог, и не ему, жалкому, судить, как тот должен появляться. Уже спокойно Рис ждал продолжения. Ему было все равно, будет ли это очередной пыткой или очередным наслаждением. Так велит его Бог, и он пройдет через все.

"Лети", — прозвучал в голове первый приказ.

— Как? — спросил Рис. До сих пор он не мог не то что летать, а даже повернуться. Для поворота требовалось что-то, от чего можно было бы оттолкнуться. Но вокруг ничего не было.