Правило Троянского коня - Александра Малинина

Интересно, что за парень на записи? Высокий, даже очень… это ничего не дает, раз коротышек в папулином окружении можно по пальцам одной руки пересчитать. Можно смело вычеркнуть разве что адвоката и Алмазова-старшего. Ну и Серова, он хоть и высок, его седые волосы спрятать трудно даже под кепкой.

Надеюсь, на этот вопрос скоро будет ответ: парень же не пришел из ниоткуда, он появился со стороны парка. Возможно, там оставил свою машину, там или где то еще. И как то он на территорию попал, а как путь выясняет Дмитрий Олегович, делов то: посмотреть столь небольшой временной промежуток. Это я битый час убила на это дело.

Взглянула на часы: до выхода в свет оставалось еще достаточно времени, и это было хорошо, потому что одеть мне было абсолютно нечего. Придется прокатиться в город.

Домой я заходить не стала, сразу прошла в гараж. После недолгих колебаний выбрала БМВ, всегда любила внушительные машины, выгнала красавицу из гаража и выехала на дорогу. Вот тут то и начались трудности: кататься на наших дорогах оказалось куда труднее, вот что называется – привыкла колесить по маленькому городку. Не торопясь, я покинула городок и на малой скорости двинула по шоссе в сторону города, старательно прижимаясь к обочине. Я опасалась, что в городе окажется сложнее: целый лабиринт, тут поворот, там поворот, это вам не по прямой катиться, но мельком взглянув в окно, я увидела торговый центр. Кажется, вполне подходит для покупки чего-нибудь подходящего, и плутать долго не придется, а то с выездом на машине я явно поторопилась.

Я въехала на парковку и аккуратно нажала на педаль тормоза, подыскав подходящее парковочное место. Вот тут то меня и ждал сюрприз: машина не пожелала остановиться. Я повторила, на этот раз вжав несчастную педаль в пол, но никакого эффекта.

«Так, думай, думай, только спокойно» — приказала себе я.

Взглянула на количество бензина: можно еще полдня кататься и ждать, когда машина заглохнет, это крайний вариант. Черт, кажется от волнения и вовсе соображать перестала, какой к черту бензин, на такой скорости и ручник можно дернуть… что машину не остановит до конца. Посмотрела на скорость: теперь я искренне радовалась, что движение тут интенсивное, не погонять, неизвестно, что было бы, если бы я разогналась как следует.

Сделав круг почета по парковке, я сбросила скорость окончательно и аккуратно вписалась в старенькую девятку. Думаю, хозяин не очень расстроится.

Кажется, вокруг меня раздавались голоса, но минут пять я ничего не слышала, положила дрожащие руки на руль и силилась прийти в себя. Я вспомнила, что проезжала поворот, где разбился отец и поежилась: я могла бы вылететь туда же. Интересно, «подарок» адресовался папуле, или все-таки лично мне? Полиция вообще проверяла его машины, что стояли в гараже, или дальше Феррари дело не зашло? Если так, то возможны варианты, как говориться: либо на самом деле хотели убить меня (кажется, это уже третий раз), либо папулю, для верности повредив весь его автомобильный арсенал, что сейчас было не очень важно: как ни крути, пострадала я.

Голоса снаружи машины тем временем усиливались и даже приближались. Пока я прикидывала, вызывать ли полицию, особенно активный гражданин в джинсовке (и это в такую жару) нетерпеливо постучал в окно моей БМВ. Я открыла дверь и выбралась наружу.

— Чего стучите?

Кажется, мой тон сбил его столку. Обладатель джинсовки обернулся назад, потом покосился на девятку, которая кстати пострадала не сильно (она уже столько отстрадала, что мой скромный удар был для нее легким поглаживанием). Потом зачем-то ткнул пальцем в меня и поинтересовался:

— Ты что вообще творишь, а? Права где покупала, на рынке что ли?

— Это что, ваш автомобиль? — вежливо поинтересовалась я, кивнув на девятку.

— Если нет, то что?

— Если нет, то топайте отсюда, я расскажу, где купила свои права хозяину машины.

— Да ты… чертовы блондинки, понапокупают себе тачек, и ездят, ничего вокруг себя не видя… — пробормотал «джинсовый» недовольно.

— Разумеется, пешеходам же виднее! Вот болван, — огрызнулась я и ушла обратно к машине. Не хватало еще с ни в чем неповинным дядькой подраться. Я взглянула на свои руки: до сих пор дрожат, напугалась я не на шутку, поэтому бедняге и досталось.

Просидев минут пятнадцать и хозяина девятки так и не дождавшись, я решила немного пройтись, отвлечься. Написала свой номер телефона на листке бумаги и прикрепила его к дворникам потерпевшей машины. Если захочет – сам меня найдет.

Потратив около часа на покупку необходимых мне вещей (одним платьем конечно не ограничилась, раз прибыла сюда налегке), звонка я так и не дождалась. Пришлось устроиться в кафе тут же в торговом центре. Я заказала себе латте, и наконец-то телефон ожил. Номер в моей телефонной книге отсутствовал, но кажется, его я где-то видела. Но учитывая, с каким количеством человек я этими самыми номерами успела обменяться… но это еще ничего не значило, скорее всего, просто похожий набор цифр.

— Слушаю?

— Это вы… кхм… — по ту сторону мужской голос подбирал слова.

— Въехала в вашу девятку?

— Ага, — обрадовался неизвестный.

— Вы сейчас на парковке? — поинтересовалась я.

— Да, вот туточки прямо и стою, на вашу красавицу любуюсь.

— Я сейчас подойду, вы меня дождетесь?

— Да мне как бы придется, выезд вы мне все равно заблокировали.

— Ах да. Скоро буду, — буркнула я и отключилась.

Торопиться я не стала, прихлебывала свой латте и готовилась к неприятной встрече. Хоть хозяин девятки по телефону не показался мне особенно рассерженным, при виде меня точно впадет в бешенство. Дура-блондинка, купившая права, так и заявит, совсем как тот джинсовый парень. К машине мне идти не хотелось, и дело даже не в хозяине злополучной девятки, а в том, что БМВ казалась мне в данный момент источником зла. Теперь в машину я точно сяду не скоро, пока бродила по магазинам, в голове моей одна за другой проносились картины: поврежденные тормоза, взрывы (и такое же бывает?), аварии… Но рано или поздно выйти придется, я расплатилась за свой кофе и побрела к парковке.

— Значит, это не ваша машина, — язвительно заметила я, ткнув пальцем в девятку, едва завидев ее хозяина. Им оказался ни много ни мало тот самый «джинсовый» грубиян, чему я не очень то удивилась. То есть, узнала я его не сразу, потому что до этого разглядеть как следует не удосужилась, но по джинсовой куртке узнала сразу. Кстати, он оказался намного моложе, чем мне показалось до этого (тогда я приняла его за свирепого женоненавистника лет этак пятидесяти).

— Так где ты права покупала? — насмешливо поинтересовался он.

— Сама нарисовала, — буркнула я и повнимательнее пригляделась к своему оппоненту: темноволосый мужчина лет этак на пять старше меня, довольно широк в плечах. Волосы в жутком беспорядке, как у подростков, что увлекаются гелем для волос. Густые, хорошо очерченные брови и темные ресницы предавали его взгляду еще больше выразительности. В довершение ко всему курносый нос, который у мужчин не в чести, но конкретному аборигену предавал задорный мальчишеский вид. Короче говоря, неприятным его уж точно не назовешь, скорее наоборот.