Играй и умри - Андрей Буторин

– А они вот обратили!.. Ну да ладно. Чего уж теперь. В следующий раз подумаем, как это лучше устроить. А теперь я что пришел сказать: хозяева довольны. Количество зрителей растет на глазах.

– Правда? – вновь обернулся Фир. – Хорошая новость, спасибо.

– Но расслабляться не стоит, – вновь свел брови начальник. – Сейчас ведь у тебя был «щадящий режим»?

– Как и договаривались. Уровень опыта и соображения у «кукол» начальный. Сложность игры минимальная. Режим тренировки и «обкатки» игроков.

– И как они тебе?

– Как и думали, – пожал плечами сценарист. – Свояк – игрок что надо, Урод – слабак. Даже обос… в кусты побежал от трансформеров. И вообще он такой… странный. Но пока, как видишь, оба живы.

– Это хорошо, что живы. Киберам Урод очень понравился. Веселятся. А момент с кустами – особенно. И ставки на него делают. На Свояка тоже, но там не столь интересно. А вот Урод!.. Так что именно он стал звездой этого шоу, и поэтому…

– Надо за ним проследить? – закончил за начальника Фир.

– Да, поменяем насчет него планы. Желательно, чтобы он протянул как можно дольше. Пусть хозяева развлекаются. Во всяком случае, «Долину» пусть пройдет. Основную нагрузку дай на Свояка. Ну и помогай Уроду в случае необходимости.

– Постараюсь, – кивнул сценарист.

– Ты не постарайся, ты сделай, – опять посуровел Нюд. – А сложность игры надо все-таки понемногу наращивать. Сейчас как-то уж очень легко у них получается. Свояк, вон, и оружие догадался наше взять, и патронами запасся. Надо бы их как-то подрастрясти.

– Может, древесных пауков напустить?

– Неплохо, – подумав, согласился начальник. – Только давай не «кукол», а живых.

– Живых? Зачем?.. Ими практически невозможно управлять.

– А и не надо управлять. Они ведь большого вреда не нанесут, разве чуток покусают. Зато патронов на них затратится уйма. И кровь настоящая будет, хозяева это любят. Да и сами игроки призадумаются, а то начали уже, небось, полагать, что с ними тут в куклы играют. Нечего им расслабляться, пусть поймут – теперь все всерьез. По крайней мере, серьезное скоро начнется. А начинаться ему пора. Девиз нашего шоу: «Играй или умри»!

«Играй и умри», – вспомнил Фир слова Айны.

– И следи за их разговорами, следи! – перед тем как уйти, бросил старший сценарист.

Сом после неприятных колебаний окончательно решил для себя: все, они в Зоне! И точка, валять твою кладь. А то все эти иные миры, розы-мимозы, проходы… Ну их в зад собачачий!.. Ладно, миры пусть будут, иначе крышу снесет от натуги хоть как-то объяснить, что вокруг происходит. Пусть Зона будет и тут, и там. Но пусть это все-таки будет Зона.

А теперь и в самом деле нужно поискать воду, а то язык уже как пересушенная вобла – хорошо еще, что не соленый. И пожрать не мешало бы, ковать твою медь.

– Пошли! – мотнул он головой недокрылу. – Только за мной шагай, нога в ногу, я камни сам буду кидать.

Однако только сталкер нагнулся, чтобы набрать камешков, как по его затылку шмякнуло чем-то довольно увесистым и почему-то мокрым.

– Ты что, воробей недоделанный, озверел?! – обернулся он к Тимохе.

– Это как?.. – обескураженно заморгал тот. А потом охнул: – У тебя голова в крови!..

Сом провел рукой по мокрой и липкой макушке. Посмотрел на ладонь – и впрямь вся красная. Но голова-то не болит… Ну, так, чувствуется, что был удар, но пустяковый, не для таких кровавых последствий.

Он поднес руку к носу, понюхал. Воняло чем-то приторно-сладким, почти как давешнее «яблоко». Сталкер осмелился и лизнул. Ну да, сок. Не «яблочный», но из той же серии. Ясно, каким-то фруктом по репе залимонили, солить твою плешь. Перезрелым или просто мягким. Сам этот фрукт свалиться не мог – над головой веток не было.

– Это точно не ты? – сурово зыркнул он на испуганного недокрыла.

– Не я! – замотал головой напарник, и вскрикнул вдруг, схватившись за голову: – Ой! Что это? Больно!

Сом успел заметить красную «гранату», прилетевшую откуда-то прямо в темечко Тимохе, из-под пальцев которого теперь тоже сочилась «кровь».

Он быстро пригнулся и вскинул автомат. Повел стволом из стороны в сторону, пристально всматриваясь в росший вокруг кустарник и кроны плодовых деревьев. Ага, ветки на одном дереве шевельнулись… Из листвы высунулась тонкая мохнатая рука и швырнула в друзей очередной плод. Метили явно в него, но сталкер успел увернуться. И крикнул напарнику:

– Он на дереве! На два часа от тебя.

– На что от меня?.. – вылупился на него Тимоха.

– Тьфу ты, неуч, тук тебя в так! Часов никогда не видел?

– Устройство для индикации времени? – продолжал тупить недокрыл. – Видел… Но при чем тут оно?..

Развить дискуссию им помешали. Теперь рука показалась из листвы другого дерева. На сей раз «подарок» предназначался Тимохе, и он его получил. Плод угодил прямо в лицо недокрылу. Тот сразу взвыл и схватился ладонью за нос. Из-под пальцев засочился сок – скорее всего, вперемешку с кровью.

А потом началось! «Гранаты» полетели со всех сторон. Теперь уже и Сом не успевал уворачиваться. Одним таким плодово-ягодным снарядом ему умудрились залимонить прямо в глаз. Хорошо, что в левый, потому как его полностью залепило липкой мякотью и соком. И, если бы такое произошло с правым глазом, целиться сталкеру стало бы затруднительно.

Впрочем, особо целиться он и не собирался. Злой, как теща праведника, он поднял ствол автомата и прошелся длинной очередью по ближайшим кронам. Ответом стал истошный, скрежещущий визг, словно открыли ржавую калитку величиной со Спасские ворота. С двух-трех деревьев определенно что-то упало. Или кто-то. Разбираться было недосуг, поскольку фруктовый обстрел продолжался.

Помимо чужого визга, уши резал и вой обезумевшего от боли и страха недокрыла.

– А ну, ковать твою медь, закрой варежку! – прикрикнул на него Сом. – Бери автомат и стреляй по деревьям!

– Мне бо-о-ольно!.. – продолжал выть напарник. – И ты не показал, ка-а-ак из этого стреля-а-ать!..

– Заткнись, тук тебя в так! Разнылся, как баба малахольная! Перехвалил я тебя тогда, в туннеле. Дай сюда тарахтелку!

Тимоха сдернул с плеча автомат и передал его сталкеру. Тот снял оружие с предохранителя, перещелкнул переводчик на ведение автоматического огня (успев в очередной раз удивиться, как похоже устройство незнакомого оружия на родной до боли «калаш»), передернул затворную раму. Хотел установить прицел, но раздраженно мотнул головой: какой, валять твою кладь, прицел, когда этот плакучий валенок если вообще в нужную сторону выстрелит – и то хорошо!..

– На, держи, – протянул он автомат уже полностью изгвазданному недокрылу. – Спусковой крючок здесь почти такой же, как у пистолета – знай жми. И смотри, куда стреляешь! Нужно по деревьям, а не по мне. Усек?