Забудь меня - Кристина Зайцева

Наш клиент расслабляет плечи и прячет руки в карманы шорт, наблюдая за тем, как сажусь на корточки у заднего колеса его тачки.

Поток его энергии в свой адрес я чувствую ясно и неприкрыто, но придурку придется на месте обосраться, если рассчитывает привлечь этим мое внимание.

Вперяю глаза в дырку на его покрышке и достаю из кармана измерительную рулетку.

— Пятнадцать на десять. Сегодня не успею, — обозначаю Грише масштаб повреждений и фронт работ. — Сушка одна часа три займет.

— Так поднапрягись, — слышу над головой предложение.

Хлопнув рулеткой, возвращаю ее в карман и встаю.

Я прилично выше. Довольно тупое преимущество, но мне его хватает.

— Завтра после пяти будет готово, — смотрю в насмешливое лицо с сильными кавказскими корнями.

— Может, по-братски? — выгибает брови. — Я доплачу, друг.

— Извини, — чувствую, как вибрирует в кармане телефон. — Не лови бордюры, лучше лови гвозди, — намекаю на то, что ловить бордюры премиальное лоховство, а именно бордюр он и словил, судя по белому следу от бордюрной краски на колесе. — С гвоздями работы в четыре раза меньше.

Его ухмылку перекашивает, этого мне тоже в данный момент хватает.

Развернувшись, иду в мастерскую, зажимая в удушающем захвате рулетку в кармане. Достаю из другого кармана телефон и читаю прилетевшее сообщение:

«Мне за тобой заехать?»

Обвожу глазами пол и потолок, Макса, весь рабочий бардак вокруг, сжимая рулетку так, что она трещит в кулаке.

Глава 25

Полина

Шум голосов на веранде залетает в мою комнату через открытое нараспашку окно. Я прохожусь расческой по волосам, укладывая их идеальными волнами на плечи, и швыряю расческу на кровать, хватая с нее джинсовую куртку. Перебрасываю через плечо сумку и выхожу за дверь. Осторожно прикрываю ее за собой, чтобы не хлопала. Когда в доме все окна настежь, звуки разносятся, как через громкоговоритель.

Солнце садится.

На полу и стенах розовые закатные полосы.

Я не чувствую себя так, будто прячусь. Просто хочу уйти незамеченной, чтобы не объясняться лишний раз, тем более, я немного опаздываю.

Сбегаю по лестнице, бросив взгляд на открытые стеклянные двери гостиной. За столом под навесом в саду громко гудят гости родителей, меня «отпустили» с ужина час назад, и я принимала душ в такой спешке, что волосы все еще сырые…

Быстро надеваю кеды, глядя на время у себя в телефоне.

Я опаздываю.

Сильно!

Дергаю шнурки, копошась на скамейке у входа.

— Куда ты? — слышу над головой и резко ее вскидываю.

Мама смотрит на меня, держа в руках пустую тарелку для салата. В ее вопросе нет какого-то особого интереса, но она ждет ответа и без него не уйдет.

Я собираюсь врать, на секунду это затормаживает мой ответ, но только на секунду. В следующую я вру, вставая со скамейки:

— В кино. С Милой.

— А… — тут же теряет мама интерес. — Что насчет Захара?

— В смысле?

— Вы созванивались? — выгибает она брови.

— Мы… еще нет… — иду к двери, планирую уйти до того, как она примется развивать тему.

Еще два дня назад я решила, что на какое-то время оставлю ее в состоянии надежды по поводу Захара Токарева, о котором она талдычит мне день и ночь с тех пор, как мы побывали в доме его родителей и с тех пор, как я познакомилась с ним там.

Я не имею против него ровным счетом ничего. Он симпатичный, умный и суперприятный, мне было весело в его компании те тридцать минут, в течение которых два дня назад он вез меня домой по настоянию матери. Он не идиот и прекрасно понимает, что нас без прелюдии сводят, как двух лошадей, и его это забавляет так же, как и меня.

Вообще-то, он просто душка. И очень симпатичный.

Я не хочу вступать с матерью в конфликт прямо сейчас, когда сама толком ничего не понимаю. Не знаю, как объяснить ей, что у меня голова кружится, потому что меня ждет Антон Матвеев, и я хочу увидеть его так же сильно, как и почувствовать. Что не могу думать почти ни о чем, кроме него, с утра и до вечера мечтая увидеть своего парня, и варясь заживо в сомнениях по поводу того, хочет ли он увидеть меня также сильно.

Я просто не могу обсуждать его с матерью. Она начнет задавать вопросы и… не придет в восторг. Я не хочу о нем врать. Не буду. Знакомить их я тоже не готова, она и не захочет. А он? Он захочет? Я не знаю…

Кажется, я не понравилась его матери.

Она была такой… вежливой. Вежливой, и все. Кажется, она даже улыбалась мне через силу. Я не думала, что могу быть такой впечатлительной дурой. Такой замороченной! Но на обратном пути, когда возвращалась домой с их дачи, из-за этого заплакала…

Наверное, у меня ПМС.

Я ей не понравилась. Уже два дня из-за этого меня гнетет изнутри. Он так на нее похож. Она… красивая. Даже экзотичная. Смуглая и черноволосая. Прямо как и ее сын.

— Полина?! — слышу возмущенный голос матери.

— Да? — оборачиваюсь на нее, взявшись за дверную ручку.

— Ты витаешь в каких-то облаках последние дни. Я спросила, когда вернешься?

— Я… поздно, — отвечаю, тенью выскальзывая за дверь.

Изо всех сил стараюсь не нарушать правил дорожного движения, пока еду по городу, ведомая навигатором, но я рассеянная, и боюсь пропустить поворот или свернуть не туда, потому что адрес, который прислал Антон — что-то совершенно мне незнакомое. Это выезд из города, но с той стороны, с которой я никогда не выезжала. Наверное, я вообще здесь не была, даже в качестве пассажира, потому что ничего не узнаю, будто попала в другой город. Улицы, дома, светофоры — все непривычное.

— Век живи, — шепчу себе под нос, — век учись.

На телефон сыплются уведомления из соцсетей. Новости