Мой папа самый лучший - Саша Ройс

— А может, я зря опасаюсь? — пищит тонким голоском надежда.

Ну да. Ну да.

Лицо ребенка, идущего рядом со мной, светится счастьем. Аврора, как и я, ищет взглядом своих родных. Но до самого порога мы никого не встречаем.

Проходим в дом.

Вот тут практически сразу нам навстречу выступает Дарья Филипповна.

— Мои хорошие! Мои дорогие! — бросается она с раскрытыми объятиями.

Мне, конечно же, приятно, что так тепло и по-домашнему меня встречает женщина удивительного воспитания и такта, но вопросики неумолимо возникают.

Она приветствует меня ровным счетом так же, как и Аврору.

— Бабуль, я рюкзак отнесу в комнату, — малышка переводит счастливый взгляд на меня, — и вернусь к вам.

Мы провожаем ее взглядами, а после я вполголоса обращаюсь к хозяйке дома.

— Дарья Филипповна, у меня такое чувство, что вы меня знаете, — пристально смотрю на неё, в ожидании ответа.

Губы женщины растягиваются в улыбке, а в светлых глазах вспыхивают озорные и таинственные огоньки.

— Может, и знаю, — интригующе произносит она.

Глаза мои от изумления распахиваются.

— В самом деле?

— Ты же внучка Ангелины Ивановны Рыбаковой? — вопрос звучит чисто формально. — Она преподавала в МГУ, была заведующей кафедры. Если бы не она, Мирона отчислили бы еще на первом курсе.

Ничего себе земля круглая!

Меня охватил легкий приступ кашля.

— Бабушка умерла пятнадцать лет назад. Я никогда от нее ничего не слышала про вашу семью.

— Зато я подружилась с твоей тетушкой, и мы с ней периодически созваниваемся, — добродушным тоном и с улыбкой выкладывает Дарья Филипповна.

Растеряно пожимаю плечами.

— Но и от тети я о вас не слышала ни разу.

Хотя со своей тетей я вижусь только по великим праздникам.

— Да кому нужны наши сплетни, — смеясь, замечает мать Потемкина, — это для нас, пенсионеров развлечение.

Понимающе хмыкаю.

— Вот что, милая, позови Мирона. Он, должно быть в гараже. Обойдешь дом, — Дарья Филипповна показывает мне руками направление, — спроси, все ли он приготовил в саду, потому что чай будем пить на свежем воздухе, в беседке.

— Хорошо, — киваю и спешу на выход.

Значит, вот оно как, мама Мирона меня знает! Пусть и заочно, но все же. Этот примечательный факт играет мне только на руку.

Улыбаюсь, почувствовав в себе уверенность.

Гараж я обнаруживаю без труда. Вот только его хозяина я не наблюдаю.

Автоматизированные двери открыты, и я прохожу в помещение, предполагая, что Потемкин где-то в глубине гаража.

В нос бьет запах бензина и чего-то еще. Я не особо разбираюсь в таких деталях. Зато сразу понимаю, что эта территория всецело принадлежит мужчине и никому больше.

Протяжно вздыхаю, убедившись, что его здесь нет.

Однако уже в следующую секунду я замечаю, как чья-то тень ложится у меня в ногах.

Мирон.

Оборачиваюсь.

Подняв руки над головой и опираясь ими о верхний край проема, он наблюдает за мной.

— Как тренировка? — явно прощупывая почву, спрашивает он.

— У Авроры скоро соревнования. Ей нужна готовиться, — ни чем не выдавая свое волнение, парирую я.

— А ты?

Рефлекторно изгибаю бровь.

— Мне известно, что ты там тоже оторвалась.

Вот черт!

Закатываю глаза и смущенно выдыхаю.

— Следишь за мной?

— А как же! Ты же теперь «моя девушка», — смакуя слова, подчеркивает мужчина.

Скрестив руки на груди, неодобрительно качаю головой и гляжу в сторону. Он при каждом удобном случае будет меня подкалывать?

— Послушай, Мирон…

Но Потемкин меня бестактно перебивает.

— Позвонил тренеру Авроры, он и рассказал, — оттолкнувшись от края проема, он опускает руки и проходит внутрь помещения. Ко мне. Я же не боюсь его? Сама напросилась!

Отступая назад, наталкиваюсь спиной на стеллаж, и какая-то металлическая штучка с грохотом падает на бетонный пол.

— Тише, — с участием произносит Мирон.

Встречаюсь с ним взглядом. Он не скрывает в глазах ликование от моего замешательства.

Потемкин встает рядом только боком, уперев плечо в стену и по-хозяйски скрестив руки на широкой груди, продолжает смотреть наблюдательно.

— У тебя было немного времени подумать, — предприимчиво подмечает он, — может, отступишься от своих моральных принципов?

Распознав вызов в голосе мужчины, я копирую его позу и, вскинув на него глаза, заявляю:

— Не дождешься.

— Ну и упрямая ты, — с сожалением и оценкой выдыхает Мирон, мазнув взглядом в сторону.

— Ты тоже похож на осла, — абсолютно зеркально отвечаю я, но в мгновение ока оказываюсь прижатой к стеллажу сильным мужским телом, а крепкая шероховатая ладонь по-хозяйски устраивается на моей шее.

Мирон не намного выше меня, поэтому наши глаза практически расположены на одном уровне. Смотрим друг на друга, словно противники перед схваткой. Только мое положение меня совсем не устраивает.

Иду на риск и позволяю себе дерзкую усмешку.

— Мне кажется, Мирон, или ты действительно выискиваешь любую возможность быть ко мне ближе? — приподнимаю подбородок и с налетом надменности смотрю на него.

— А что, не нравлюсь? — он не отодвинулся от меня ни на йоту.

— Меня бесит твоя борода, — продолжаю тем же тоном, — все думают, что ты брутальный и интересный мужчина, но это всего лишь ШИРМА.

Намеренно произношу то самое слово, растягивая, выделяя интонацией, как бы невзначай напоминая о его недавнем предложении.

— На деле же ты просто безответственный мужик!

Мои слова заметно раздразнили Мирона.

— Не слишком ли лихую песню запела, птичка? — низко прохрипел он и слегка сдавил мне горло, чтобы не тянула с ответом.

Я и в самом деле жажду высказать свое нелицеприятное мнение о нем, но в последний момент передумываю. Хочу еще немного понаблюдать за этим ненормальным, прежде чем сказать ему правду.

— Может, хочешь, чтобы я тебя поцеловал?

Мужчина опасно приближает лицо, грозясь осуществить свои намерения, но я лишь надменно фыркаю и сверкаю взглядом.

— Значит, не нравлюсь?

— Дело не во внешности, мне не по душе твои принципы, — обхватываю пальцами предплечье его руки, которой он держит мое горло.