Домой - Владимир Козлов

– Я бросил курить, – сказал я.

Ира молча посмотрела на меня. Вдалеке послышался шум машины. По дорожке между рядами могил медленно ехал черный «Лэнд – Ровер», остановился недалеко от нас. Из джипа вышли парень и девушка – лет по двадцать пять – двадцать семь. Он – в пуховике, она – в черном пальто, с длинными темными волосами. У нее в руках был большой букет роз. Они зашли в ограду. Парень налил в вазу воды из пластиковой бутылки, поставил в нее цветы. Девушка что‑то сказала ему – я не расслышал слов. Они вернулись к машине, сели. «Лэнд – ровер» тронулся.

Мы с Ирой подошли могиле, на которую они приезжали. На большом гранитном памятнике был выбит портрет – улыбающийся молодой чувак, ниже – надпись: «Корчаков Иван Сергеевич 10/12/1967–12/11/1993. Помним, любим, скорбим».

Ира сказала:

– Смотри, как быстро памятник поставили. Обычно ставят только через год, да?

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 22:49

Музыка: нет

Я иду по подземному переходу. Cгорбленная старуха в черном платке и очках на резинке, стоит на коленях, подложив кусок картона, распевно причитает, раскачиваясь взад – вперед:

– Пода – а-йте Христа ра – а-ади!

Рядом, едва не касаясь носом стены, покрытой граффити, ссыт пьяный мужик. Он прислушивается к нытью попрошайки, поворачивается к ней, не застегивая штанов.

– А пососи у меня, а? Я тебе сто рублей дам! А?

Старуха продолжает причитать. Я поднимаюсь по ступенькам, выхожу из перехода. Девушке на рекламе сигарет кто‑то пририсовал усы и закрасил черным цветом два зуба. На соседней рекламе чуваку пририсовали хуй по колено. Я бросаю бутылку мимо мусорки. Она не разбивается, катится по плиткам. Навстречу прут два пацана лет по пятнадцать. Под расстегнутыми куртками – балахоны «Алиса». Надо быть реально ебанутыми, чтобы сейчас в пятнадцать лет слушать «Алису». Хотя после восьмого класса я тоже тащился от «Алисы». Ебаный в рот, это было почти двадцать лет назад. У меня была одна ее пластинка – «Энергия», и я крутил ее целыми днями на задроченной «Радиотехнике», а песню «Мое поколение» вообще запилил, и иголка на ней стала прыгать. Странно, что тогда эти песни – «Мы вместе» или «Мое поколение» – не казались пафосным фальшаком. Какое, на хер, поколение? Так, родились в плюс – минус один и тот же год, не верили в идиотские коммуняцкие идеалы, смеялись над ними, ненавидели родину. Шевчук пел, что «она нам нравится», но это был тоже пиздеж. Никому она не нравилась, и все ее ненавидели. И Шевчук такой же пафосный, и даже Цой – в некоторых песнях. Но тогда это нравилось, нравилось по – настоящему, и за это даже не стыдно…

Место: Родина

Дата: 06/03/1999

Время: 21:44

Музыка: Bad Samaritans, альбом «Ouch»/нет

Я сидел за компьютером, лазил по сайту «mp3. com» в разделе «Punk/Hardcore». Искал, что еще можно скачать. Тупую статью о «развитии социнфраструктуры» я дописал, в понедельник можно было начинать верстать номер. До ночного концерта в «Зоне» оставалось чуть больше часа.

За окном кто‑то начал орать. Я подъехал с креслом к окну, выглянул. Из автобуса выпрыгивали парни в камуфляже. Некоторые были в масках. За автобусом, у черного «мерса», стояли два мужика. Один в расстегнутом пальто, под ним – костюм и галстук, другой – в джинсовке на меху и с рацией в руке.

Я выбежал из кабинета. В коридоре было пусто. Я спустился вниз. На первом этаже – тоже никого. Крики слышались из проходной. Я вышел на крыльцо. Парни в камуфляже связывали двух охранников.

– Что вы делаете, суки? – орал один, пожилой мужик, бывший прапор в десантных войсках.

– Что здесь такое происходит? – крикнул я.

– А ты кто такой, чтобы спрашивать? – Один из «камуфляжных» глянул на меня сквозь прорези в черной маске.

– Я – редактор газеты комбината.

– Тогда пиздуй быстрей отсюда, понял? По – хорошему тебе советую…

– А что здесь происходит?

– Ничего. Тебя все это не касается. Ты что, не понял?

– Что я должен понимать? Приходят посторонние люди, избивают охрану комбината…

– Мы делаем то, что нам сказали. Если хочешь – побазарь с начальством. – Он кивнул за ворота.

Я прошел в калитку, приблизился к «мерсу». Мужик с рацией орал в нее:

– Вы что, охуели, что ли? Сказано же было вам – связать одних охранников, а рабочие в ночной пускай работают… Что ты им сказал? Из‑за чего они полезли?.. Ну и что с ним?.. Как, не знаешь? Он хоть дышит? Ну ты, долбоеб…

– Здравствуйте, – сказал я. – А вы не объясните, что здесь происходит?

– Ну а кто ты сам вообще такой? – мужик с рацией схватил меня за куртку. – Ну‑как быстро уебал отсюда…

– Я – редактор…

– Ну и что, что ты редактор? Ну‑ка…

– Погоди, – сказал второй мужик и глянул на меня. – Я могу тебе все объяснить, раз ты – редактор. Происходит смена собственности предприятия. Комбинат был продан. Но охрана почему‑то ничего не знала, попыталась оказать сопротивление… Не волнуйся ты, редактор, ничего на комбинате не изменится. По крайней мере, к худшему, ты понял?

Я пошел назад в заводоуправление. Там все было так же тихо. Я вернулся в кабинет, снял трубку телефона, в записной нашел домашний телефон директора, набрал. Он не отвечал. Я набрал мобильный. «Абонент находится вне зоны действия сети». Первый зам тоже не ответил. Я набрал ноль – два.

– Алло, милиция? Вам звонят с меткомбината. Здесь произошло нападение… Люди в масках ворвались и бьют охранников…

Дверь кабинета распахнулась. Вбежали два урода в камуфляже, оба в масках. Один вырвал из стены розетку телефона, второй кинулся ко мне.

– Ну‑ка уебал отсюда!

– Что такое, парни?

Он ударил меня в челюсть. Я упал. Между письменным столом и шкафом. Шкаф затрясся. С полок полетели старые подшивки. Он ударил второй раз – ногой в ботинке. Попал в грудь. Я согнулся, прикрыл голову руками. Следующий удар пришелся по рукам. Второй урод взял монитор, поднял, швырнул на пол. Экран звякнул, разбиваясь. В колонках все еще играла музыка.

– Короче, быстро уходи отсюда!

Я поднялся, взял рюкзак, спустился вниз и перешел дорогу. К комбинату подъехала милицейская «девятка», вышли два мента. Мужики из «мерса» начали им что‑то объяснять, совали в нос какие‑то бумаги. Из‑за поворота выехал трамвай.

Место: Москва

Дата: 16/11/2006

Время: 23:02