Брак на миллион - Ая Кучер

Фата цепляется за кусты и слетает, вырывая из прически шпильки, что так больно воткнулись мне в голову. Ненавистное платье шуршит под ногами, сковывая движения. Не помню в какой момент потеряла дорогущую туфлю, вторую же крепко сжимаю в руке, словно она могла бы мне в чем-то помочь.

Я, как Золушка, сбегаю с собственной свадьбы. Без сожаления. С единственной надеждой — меня не найдут.

Выскакиваю на дорогу и машу руками, пытаясь привлечь к себе внимание автомобиля, который летит прямо на меня.

Звук тормозов заставляет поежиться и закрыть глаза. Черный внедорожник замирает всего в нескольких шагах от меня. Еще немного и случилось бы непоправимое, но я полна отчаяния, поэтому анализировать свои поступки вовремя не удается.

—Тебе жить что ли надоело? Совсем с ума сошла?— молодой мужчина высовывается из окна, скользит по мне злым взглядом.

Я бросаюсь к нему.

—Подвезите меня, пожалуйста.

—Не могу, я очень спешу,— безразлично бросает мне, нисколько не пронявшись моими слезами, и пытается закрыть окно, но я не позволяю.

—Мне не важно куда, высадите меня на первой остановке. Прошу,— умоляю его.

Мужчина буравит меня взглядом, его брови сходятся на переносице. Несколько секунд он о чем-то думает, неотрывно разглядывая меня, потом молча кивает, приглашая сесть в машину.

—Спасибо,— выдыхаю и прижимаю ладонь к груди, унять быстро бьющееся сердце все никак не получается.

Я забираюсь в салон внедорожника, в пышном платье едва помещаюсь на переднем сидении, нужно было садится назад, но поздно — стоило дверце за мной закрыться, как мужчина сразу же ударил по газам, и машина сорвалась с места.

Я задираю подол платья, обнажая немного ноги. Все же порезала ступню: кровит и печет. Это и неудивительно, я бежала через пустырь.

—Обувь то где потеряла? Случилось что-то? Может, в полицию позвонить?

Я резко поворачиваюсь к мужчине.

—Нет! Что вы! Я просто… я просто со свадьбы сбежала,— признаюсь и сникаю еще больше. Правда выходит из меня так просто и легко, словно подобная ерунда каждый день в мире случается.

Мужчина усмехается. Ни на секунду не отвлекается от дороги, давая мне возможность рассмотреть его поближе. Широкоплечий, темноволосый, с густыми черными ресницами, которым позавидовала бы каждая девушка, и бледным шрамом, который пересекает его правую щеку. Но этот шарм не портит его, наоборот, придает ему некого шарма, мужества, в совокупности с первобытной красотой превращает в дикого хищника.

На нем черные брюки и белая рубашка. Верхние пуговицы расстегнуты, рукава небрежно подкатаны до локтей. Дорогие «ролексы» красуются на запястье, подчеркивая статусность мужчины.

—Чем жених не угодил-то? Или, может, бил тебя? Изменял?— он переводит на меня любопытный взгляд и ловит меня на том, что я пялюсь на него.

—Нет. Ничего такого,— отворачиваюсь, не выдерживая его тяжелый взгляд.— Я просто не желаю выходить замуж по расчету. Я даже ни разу не видела этого жениха. Это ведь неправильно…— скисаю я, пялясь на свои грязные ноги.

Незнакомец ухмыляется. Кажется, мои слова его позабавили.

—А вдруг он тебе понравился бы? Не пожалеешь?— спрашивает, вызывая внутри меня целую бурю эмоций.

—Никогда!— жарко вскрикиваю я.— Знаете какие слухи о нем ходят? Говорят, что он бандит и был судим. Он держит в страхе всех в городе. И у него жуткий уродливый шрам на все лицо! Как я буду жить с таким человеком? Жуть! Еще и потребует исполнения супружеского долга. Моя сестра говорит, что придется просить его выключить свет, чтобы не кричать от страха!

—Да ладно,— он поворачивает ко мне голову, хищно улыбается, в глазах его загорается странный огонек.

—Ой…— Понимаю, что на эмоциях выпалила полную глупость и тут же пытаюсь исправить ситуацию:

—Ну, у вас довольно таки милый шрам. Почти не заметно. Вам даже идет…

Замечаю, как с каждым моим словом его взгляд становится все выразительней и выразительней. Он рассматривает меня уже по-другому. Если до этого я казалась ему лишь надоедливой обузой, которую совесть не дала бросить посреди трассы, то теперь он меня… оценивает? Ощущение, словно мужчина сейчас свернет на обочину и вытолкнет меня из машины за мои слова.

—Не то говорю, да? Простите,— отворачиваюсь к окну и тяжело вздыхаю.

Мне стоит помолчать.

Я все никак не могу избавиться от нервной дрожи. Скорее всего мое исчезновение уже заметили и отправили охрану на мои поиски. Даже не представляю где мне спрятаться, чтобы люди отца до меня не добрались. Мне всего-то нужно переждать несколько дней, свадьба сорвется, а там будь что будет. Думаю, меня отправят обратно за границу в закрытый колледж, куда я поступила после школы-пансионата, в которой провела семь лет.

—Твои родители, наверное, будут искать тебя. Волноваться,— вырывает меня из мыслей мужчина, чьего имени я все еще не знаю.

—А, ну… Скорее за свою репутацию волноваться будут, а не за меня,— говорю тихо, вырисовывая пальцем на стекле сердечки.

Я замечаю, что мужчина сбавил скорость. Всего несколько минут назад спешил, гнал так, что не будь я так взволнованна из-за свадьбы, не смогла бы спокойно сидеть в машине, а сейчас плетется, словно черепаха.

—А как твоего жениха фамилия?— внезапно интересуется он.

—А вам зачем знать?— прищуриваюсь, с подозрением глядя на него.

—Может я его знаю. И он не такой ужасный как ты описала.

Я не решаюсь ничего сказать, хотя мне любопытно. Снова отворачиваюсь к окну. Закрываю глаза.

—Нам еще далеко?

—Нет. Почти на месте.

—Алиев. Его зовут Дамир Алиев,— признаюсь минуту спустя.— Знаете такого?

Мужчина молчит. Не отвечает. Это заставляет меня снова повернуться к нему. Он с силой сжимает руль, напряжен и сосредоточен.

—Знакомы с ним, да?— догадываюсь.

—Можно сказать и так,— протягивает мужчина, бросает на меня короткий взгляд, задержавшись на кровоточащем порезе на ноге.— Только вот никогда о тебе не слышал. Уверена, что ничего не путаешь и он твой жених? Смахивает на ложь.

—Конечно уверена! Я никогда его не видела, но Эля, моя сестра, встречалась с ним несколько раз. Сказала, что безумно мерзкий тип. И вот за него меня замуж выдать решили,— из глаз брызгают слезы. Я размазываю их по щекам, закрываю лицо ладонями.

—Приехали,— голос мужчины звучит резко в гробовой тишине салона. Я отнимаю руки от лица, оглядываюсь по сторонам и холодею от ужаса.

—Куда вы меня привезли? Нет-нет! Это же… это…