Путь на восток - Мила Гусева

— Ты читала Ремарка? — Ксавье сцепляет длинные пальцы в замок и слегка склоняет голову набок. — Мечты спасать не нужно. Надо спасать веру, а мечты придут опять.

— Избавь меня от своей душещипательной философии, — в моём ровном голосе отчётливо сквозят ядовитые интонации. — Ты в прошлой жизни психологом был?

— Нет, — он усмехается самыми уголками губ, от чего на щеках появляются едва заметные ямочки. — Я был художником. Бесцельно прожигал жизнь в творчестве и алкоголе. В день, когда всё началось, я должен был поехать к родителям. Но у меня было такое чудовищное похмелье, что я решил отложить поездку… А другого шанса не представилось, понимаешь? И раз я не смог спасти своих родных, я могу хотя бы попытаться помочь другим людям.

— Мне это неинтересно, — я равнодушно отворачиваюсь к незашторенному окну, за которым клубятся мягкие серые сумерки. От непривычной сытости в желудке и расслабленности во всём теле глаза неизбежно начинают слипаться, несмотря на довольно ранний час. — Проваливай, Торп. Я хочу спать.

— Мне некуда проваливать, Аддамс, — он почти в точности копирует мой пренебрежительный тон, что только усиливает раздражение. — Ты заняла мой диван.

— Вали к своей подружке, — сонно отзываюсь я, вспомнив недавний рассказ блондинки.

Хренов герой пытается язвить в ответ, но я уже не слушаю — опускаю голову на жёсткий подлокотник дивана и, набросив на плечи свою видавшую виды кожанку, прикрываю глаза.

Я проваливаюсь в сон практически мгновенно, напрочь позабыв об элементарных мерах предосторожности. Краем ускользающего сознания успеваю подумать, что мой автомат остался на кухне возле обеденного стола — но окружающее спокойствие и старый продавленный диван создают иллюзию относительной безопасности.

В конце концов, компания скудоумных идиотов во главе с доморощенным героем, страдающим бессмысленной рефлексией, прожила здесь столько времени. Вряд ли твари решат навестить захудалое ранчо именно сегодня.

И я окончательно сдаюсь во власть крепкого сна без сновидений.

А потом резко просыпаюсь от заливистого собачьего лая — доля секунды уходит на осознание происходящего. За хлипкой закрытой дверью раздаётся тяжелое утробное рычание, которое невозможно ни с чем перепутать.

Твари. Живые мертвецы, уродливая аномальная ветвь эволюции.

Они здесь.

Комментарий к Часть 2

Как всегда с нетерпением жду ваших отзывов, это моя лучшая мотивация

========== Часть 3 ==========

Комментарий к Часть 3

Саундтрек:

Aviators — Our Little Horror Story

Приятного чтения!

— Аддамс, что происходит? — хриплым ото сна голосом бормочет хренов герой, потирая глаза в попытке сфокусировать осоловевший взгляд.

Утробное рычание с улицы повторяется — звук нарастает, становясь отчётливее с каждой секундой, а мгновением позже в незашторенном окне появляется лицо живого мертвеца.

Проклятье. Первоначальный шок на мгновение парализует мыслительный процесс — я невольно замираю на месте, вглядываясь в его черты, лишь отдалённо напоминающие человеческие. Ввалившиеся мутные глаза. Белая как пергамент кожа, испещрённая бурыми трупными пятнами. Чёрный провал приоткрытого рта, из которого стекает ниточка слюны вперемешку с тёмно-бордовой кровью.

Тварь царапает ногтями по стеклу с противным скрежетом, словно силясь напрячь извилины давно разложившегося мозга и понять, как именно преодолеть прозрачный барьер.

А потом резко запрокидывает голову и издаёт надрывный нечеловеческий вой.

К сожалению, я слишком хорошо знаю, что это значит.

Мертвец явно не один — и прямо сейчас он зовёт своё стадо на обед.

И этот омерзительный рык разом уничтожает моё мимолётное оцепенение.

Времени на раздумья нет.

Вскочив с дивана, я стремглав бросаюсь мимо лестницы в сторону кухни. На горизонте уже занимается рассвет, и первые робкие лучи солнца освещают мой путь к спасительному оружию. Автомат МР5 по-прежнему сиротливо лежит возле ножки стола — но едва я успеваю его схватить, тишину гостиной пронзает оглушительный звук выстрела. А секундой позже — истошный вопль хренова героя.

— Тревога! — во всю глотку орёт Торп и выпускает ещё несколько пуль. Сквозь череду громких выстрелов доносится звон бьющегося стекла. — Вставайте! Они здесь!

На ходу снимая автомат с предохранителя, я вылетаю из кухни обратно в захудалую гостиную — морды полумёртвой твари в окне больше не видно, но теперь хриплое рычание и скрежет ногтей раздаётся прямо за дверью.

Не тратя драгоценные секунды на необходимость прицелиться, я резко оборачиваюсь к выходу и спускаю курок. Пулемётная очередь разносит верхнюю часть хлипкой двери в щепки. Позади слышится топот ног — бросив короткий взгляд через плечо, я вижу, как по лестнице бегом спускаются Тайлер и Аякс.

Рычание на улице затихает.

— Сколько их?! — вопит кудрявый миротворец, подхватывая прислонённый к стене автомат Калашникова и прицеливаясь в дверь, изрешечённую моими крупнокалиберными патронами.

— Не знаю, — нервно бормочет хренов герой, напряжённо озираясь по сторонам. — Я видел вроде четверых, но мы их положили… Надеюсь.

— Что случилось? — со второго этажа доносится сонный голос беременной блондинки.

Мы синхронно оборачиваемся — Энид в нелепой розовой пижаме стоит на верхней ступеньке лестницы, рефлекторно прикрывая огромный живот хрупкими ладошками. В широко распахнутых светло-голубых глазах отчётливо угадывается нарастающая паника.

— Иди в комнату, детка, — её благоверный, не имеющий при себе никакого оружия кроме собственной чугунной головы, выдавливает ободряющую улыбку. — Запри дверь. Ничего страшного, всего несколько мертвяков. Мы их вмиг перестреляем.

Несмотря на висящее в воздухе напряжение, я машинально возвожу глаза к потолку. Их коллективный кретинизм просто поражает.

— Всего несколько? Ты хотел сказать, несколько десятков? — иронично передразниваю наигранно-беззаботный тон скудоумного идиота. — Та тварь, которой ваш самопровозглашенный предводитель только что вышиб мозги, успела позвать остальных. Максимум через десять минут здесь будут мертвецы со всей округи.

— Да здесь полтора года ни одного мертвяка не было… — не слишком уверенно возражает Аякс, покосившись в сторону доморощенного лидера. — Может, это случайность?

— А ты проверить хочешь? — бросаю я сквозь зубы, смерив его ледяным уничижительным взглядом. — Живо собирайтесь и поехали отсюда, если не хотите пойти им на корм.

— Бросить дом? — выдыхает блондинка таким растерянным голосом, будто я вручила ей нож и приказала перерезать горло будущему отродью. — Но как же…

— Ребят, она права, — кудрявый миротворец нехотя кивает. — Похоже, тут больше небезопасно. Лучше и правда уехать.

— Во всём мире теперь небезопасно, безмозглые вы кретины, — их бестолковая длительная полемика медленно, но верно подталкивает меня к точке кипения.

— Да, — Торп коротко кивает в знак согласия и убирает свой жалкий Кольт за пояс потёртых джинсов. — Берите только самое необходимое. Десять минут на сборы.

На краткую долю секунды я даже успеваю подумать, что хренов герой не совсем безнадёжен. Но всего на долю секунды — потому что мгновением позже он решительно направляется к каминной полке и принимается бережно рассовывать по