Лотар Желтоголовый. Книги 1-8 + Трол Возрождённый. Книги 1-8 - Николай Владленович Басов

Это действовало даже на Трола… Да что там Трол, эта магия даже Ибраила превратила в подобие обычного человека, мягкого, уязвимого, слабого, нерасчётливого и обречённого на быструю смерть. Тролу стало жалко, что маг вдруг оказался таким некрепким, он чувствовал бы себя уверенней, если бы мог рассчитывать на его искусство, которое до сих пор считал почти совершенным. Но вот оказалось, что существуют энергии и силы, которые сминают даже Ибраила.

«Ну, для того мы сюда и пришли, чтобы изменить это обстоятельство», — мрачно усмехнулся Трол и двинулся вперёд, в туман. Ибраил чуть приотстал. Когда они стали подниматься по ступеням, маг вдруг опустил голову ещё ниже.

— Трол, я не виноват в том, что «Задора»…

— Я знаю, — ответил Трол. И чтобы не растрачивать внимание, а заодно проверить способность к концентрации, послал магу короткий, как удар, приказ настраиваться на возможные ловушки.

Маг вздохнул и кивнул.

— Возрождённый, это была последняя подлость Басилевса. Надо признать, на редкость хорошо спрятанная и эффективная.

— Тогда давай сделаем наше дело побыстрее, Ибраил, и уберёмся отсюда.

— Катампхали… Здесь ты можешь называть меня настоящим именем. Вернее, — маг чуть смутился, что было на него совсем не похоже, — можешь величать меня Дожем, по имени… Мы ведь многое прошли вместе.

Трол остановился и повернулся к… Дожу Катампхали.

— Если ты настроен на поражение, то… лучше возвращайся. Только не улетайте без меня.

Маг задрал подбородок, долго-долго смотрел на Возрождённого, причём прочесть, что творилось в его мыслях, было абсолютно невозможно. Наконец он проговорил:

— Выговор я заслужил, а потому принимаю. Больше такого не случится, Трол. — Вдруг легко и тонко улыбнулся, как умел только он один. — Если тебе угодно, можешь снова величать меня Ибраилом.

— Так-то лучше, — пробурчал Трол и стал подниматься по лестнице, автоматически проверяя каждую ступень.

Но все они были нормальными или почти нормальными, сейчас Трол это очень хорошо понимал. Когда-то, возможно, под некоторыми из них были спрятаны ловушки, но их давно дезактивировали. Лестница просто вела в зал.

А вот там-то… Трол понял, что его ожидает, но не поверил, решил всё-таки удостовериться. Он даже на миг сбился с шага, но потом зашагал уверенней.

Высокие двустворчатые двери в зал висели на честном слове, они уже должны были рухнуть, но почему-то этого не происходило. На них были изображены сцены из мира, который уже давно исчез, — демоны, невиданные машины, давно отгремевшие сражения… Всё это было бы даже интересно, если бы так не жгло пятки.

Трол знал, что сразу за этими дверями его никто не ждёт, и всё-таки вошёл, проверившись, — нырнул, посмотрел налево, потом так же вынырнул на миг, чтобы оценить ситуацию справа. Лишь после этого вошёл, большой меч уже успокаивающе оттягивал его руки. Туман в зале был ещё плотнее, чем на лестнице, но неожиданно кончился, должно быть, улетучился через дыру в куполе.

Пол тут был завален обломками, среди которых догорали и куски «Задоры». Если бы Трол как следует сосредоточился, он бы нашёл среди них и обугленные трупы своих друзей, но он не стал этого делать, у него была другая задача. Он поднял своё восприятие до предела и наконец-то увидел…

В центре зала, некогда, безусловно, красивого и умно выстроенного, на постаменте, который закрывал что-то чёрное, откуда исходили волны мрачной, чрезвычайно сильной энергии, стояло широкое, украшенное причудливой резьбой каменное кресло. В нём сидел человек в тёмно-синем или даже чёрном плаще с опущенным капюшоном. В этом кресле он выглядел на удивление небольшим, хотя его рост — Трол это сразу осознал — на пару футов превышал рост обычного человека. Это и был тот, с кем ему предстояло сражаться.

Басилевс просто сидел и ждал, кажется, он считал, что всё у него получилось как надо. Поэтому не торопился. У Трола тоже не было причины торопиться, кроме той, что он чувствовал, как теперь, странным образом пробив защиту, существующую в его ногах, жжение поднималось вверх и дошло уже до лодыжек.

— Ты пришёл, — спокойным, очень звучным голосом сказал Басилевс. — Всё-таки уцелел, я надеялся, что ты уцелеешь, хотел посмотреть, что будет дальше.

Трол нашёл взглядом янтарную скалу, она светилась яркой желтизной и лежала в небольшой ямке, возникшей в полу от просевших плит, но… Да, Тролу не показалось, она раскачивалась, и всё сильнее.

Ибраил стал рядом, помедлил, потом прошептал:

— Она катится к колодцу, сама.

— Вижу, — согласился Трол.

— Колодец притягивает её. Если бы он был открыт, она закатилась бы туда за несколько минут, ну, в крайнем случае за четверть часа.

— Придётся его открыть, для этого мы сюда и явились.

— Не смотри на него, — быстро посоветовал маг, — или хотя бы не сразу…

— Почему? — удивился Трол, посмотрел на Басилевса и тогда понял.

От этого человека — и человека ли? — исходило что-то, что наполняло мир ужасом, заставляло согнуться, чтобы стать незаметным. Кажется, именно это ощущение вызывали боги, собственно, по рукописям, это и был вернейший признак богов, когда они решали явиться простым смертным.

Что-то похожее ощутил и Трол… Но куда слабее, чем следовало. Он мог перебороть в себе это состояние и сейчас понял, как Ибраил этого добился, — своим пьянящим, путающим сознание напитком. Если бы Трол не выпил его, он не знал бы, как повёл себя. А теперь ему было… даже весело — так легко он переборол этот страх, панику и инстинктивное желание отступить.

— Ты не боишься меня, — удовлетворённо констатировал Басилевс. — Признаюсь, на это я и рассчитывал. Частично…