Магистраль - Евгений Прошкин

Шорохов поправил под мышкой мнемопрограмматор и, отчетливо скрипя подошвами, пересек помещение. Очутившись на площадке, он обнаружил напротив вторую дверь — в бункер Службы.

Дверь поддалась. Приоткрыв ее сантиметров на пять, Олег заметил, что свет внутри мерцает. Центральный плафон, как всегда…

Оба стола были завалены горами папок, тетрадей и отдельных листов. Бумага покоробилась и потемнела, некоторые страницы — до цвета крепкого чая. На всем лежала пыль, плотная и колкая, как абразив. Шкафы тоже стояли здесь. Одного взгляда сквозь мутное стекло было достаточно, чтобы понять: на полках ничего нет.

Шорохов подошел к сейфу и дернул ручку. Заржавленная дверца истошно скрипнула и отворилась. Ни дисков, ни документов. Какая-то выгоревшая газета, а на ней — мышиный помет. Чем они тут питаются? Если только бумагой…

Олег выдвинул упакованное в пленку кресло и взял со стола какой-то листок.

«СУБЪЕКТ… ОБЪЕКТ… ВТОРЖЕНИЕ… ЦЕЛЬ… СЛОЖНОСТЬ… КОМПЕНСАЦИЯ… ДОПОЛНИТЕЛЬНО…»

Незаполненное предписание. Шорохов дотянулся до самой дальней кипы и отщипнул от нее тонкую пачку. Все служебные бланки были чистыми — если можно так сказать о бумаге, пролежавшей в сырости несколько лет.

Олег закурил и осторожно приставил чемодан к ноге. Потом вытащил револьвер и бросил его на бланки — без патронов это был просто пугач, а пугать он никого не собирался. Рукоятка придавила покоробившийся лист, и из-под него показалась бурая сигарета. «Новость». Едва он ее взял, как табак высыпался.

— А новостей на сегодня больше нет… — проронил Олег.

Смахнув часть бумаг, он пристроил на столе программатор и осмотрел корпус. Замочек был не кодовый, обыкновенный. Шорохов провел пальцем по сенсорному датчику и тронул крышку.

Экран светился бледно-голубым. Это напоминало текстовый редактор, не самый мудреный. Кроме пунктов «ПРАВКА», «ПАРАМЕТРЫ» и «НАСТРОЙКА» были и другие: «ТОЧКА ВВОДА». «ДОП. УСТАНОВКИ», «ОТЛАДКА». Вместо привычного слова «файл», Олег заметил такое же, в общем-то, привычное: «СУБЪЕКТ». Субъект — это про него…

Как открыть меню, Шорохов не представлял: ни тач-пэда, ни трекбола он не обнаружил. Первая мысль о «горячих клавишах», не успев его распалить, остыла сама: «Контрл» и «Альт» также отсутствовали. Исследовав клавиатуру, Олег понял, что без посторонней помощи ему не разобраться.

На каждую клавишу кроме буквы были нанесены еще три неизвестных символа, — значит, набор производился, по меньшей мере, в четырех регистрах. Какой стоял сейчас, Олег не знал. Экспериментировать не хотелось — это все-таки была не игра. Это была… Его собственная жизнь.

Откинув крышку дальше, Шорохов сделал еще один неутешительный вывод: то, что он вначале принял за текст, — черные букашки на голубом поле, — оказалось какой-то клинописью, даже не разделенной на строки. Так называемый текст располагался в окне сплошным массивом. Олег тяжело вздохнул.

Он не сможет понять, что это такое. Даже приблизительно. И уж тем более не сможет что-то изменить…

Каракули, смешные закорючки, похожие не то на птиц, не то на беременных человечков, — это и есть его судьба, выстроенная математически точно, намертво вплетенная в магистраль. Его мотивы и побуждения, настолько же органичные, насколько и непреодолимые. Они все здесь, в этой китайской грамоте… Вот он сидит, сгорбившись, над пластмассовым чемоданчиком… Вот зачесалось под правой лопаткой… Можно потереться о спинку кресла. Чесать — не чесать?…

«Гамлет долбанный! — обругал себя Шорохов. — Делай что хочешь, все равно сделаешь по программе!»

Он вдруг встрепенулся.

— Да пошел ты!.. — ответил он себе же громко и весело. — Программа?! Проверь в соседней комнате. На диване. Там она, твоя программа! Хорошо еще — зима. Протухнет не скоро.

Олег неистово почесал спину, даже выкрикнул что-то восторженное — не то «Ах!», не то «Эх!»… и снова осекся.

Он был свободен. Кажется, да. Но главное — он просто был, и значит… кто-то все же проделал эту работу: ввел в контейнер код активации, подключил кабель, натянул ему на голову обруч… Кто-то, как Дактиль, держал его за плечи, окуная в мутный зеленый бульон и уворачиваясь от звериных щелчков зубами…

Мнемопрограмматор издал пронзительный звон. От неожиданности Шорохов дернулся, и кипа незаполненных бланков обрушилась на пол.

Прибор зазвенел опять. На экране поверх иероглифов развернулось малиновое окошко:

«ТОЧКА-1 ПРОЙДЕНА. ЖДУ КОРРЕКЦИИ».

Олег беспомощно погладил программатор. Тот ответил новым перезвоном.

«СООТВЕТСТВИЕ ПОЛНОЕ? ЖДУ КОРРЕКЦИИ».

Колокольчики бренчали уже без перерыва, настойчиво и тревожно. Крякнув, Шорохов поднялся и неизвестно зачем подошел к сейфу. Потом вернулся к столу и с ненавистью посмотрел на экран.

— Разобью!.. — проскрежетал он.

— Вот этого не надо, — отозвались в углу, у самой двери.

Иван Иванович приблизился к программатору и отбарабанил какую-то команду. Выскочило уведомление:

«КОРРЕКЦИЯ ОТЛОЖЕНА».

Что там Иванов нажимал, Олег не запомнил. А если бы и запомнил — толку-то?… Он вдруг осознал, что по-прежнему зависим, — не от Алексея, так от Ивана Ивановича. От любого, кто соображает в этой технике, и от самой техники — пока она существует. А когда ее не станет, не станет и его, клона по кличке Шорох. Возможно, его тело в контейнере не пропадет, но без «софта» это только мясо.

— Ориентируешься? — поинтересовался Олег.

— А кто бы тебе ввел мою подсадку? Не Алексей же… — сказал Иванов, покосившись на револьвер.

— Ты ведь за этим меня отправлял? За программатором?

Иван Иванович подышал на пальцы и сделал несколько хватательных движений.

— Холодно… — Он с непроницаемым видом принялся что-то отстукивать на клавиатуре.

— Не топят, вот и холодно, — процедил Олег. — И зажигалкой не согреешься… Чего молчишь? Зачем ты мне ее дал?

— Я не курю, а тебе пригодится.

— Ты сказал, что я найду Прелесть…

— Прелесть скоро явится, — ответил Иванов. — Голову себе не забивай. В этой магистрали она свое отработала.

Олег вырвал у него из-под рук чемодан и захлопнул крышку.

— Куда ты лезешь?… Это же моя биография! Ты меня спросил — хочу я, не хочу?… Стоит, наяривает!.. Что ты там забиваешь? И что ты про Асю?… А?! Кто свое отработал? Она?! Может, и я у тебя уже отработал? Может, и мне пора?…

— В общем, да… Программатор. Быстро! Шорохов прижал прибор к животу и шагнул назад.

Иван Иванович вздохнул и взял со стола «кольт».

— Одно и то же, одно и то же… — проговорил он с тоской. — Хоть бы какое-то разнообразие. Отклонение какое-нибудь… в порядке флуктуации, что ли… Короче. Программатор сюда! И убирайся. Ты же всегда сам уходил, Шорох.