Смерть и приключения Ефросиньи Прекрасной - Ольга Арефьева
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Перейти на страницу:
У нашей матери нет лица,
У нашей материи два конца,
Если бы не было нам отца —
Империи был бы конец.
Ты бреешь ноги бритвой Оккама,
Правда тонет на дне стакана,
Играешь «Собачий вальс» кулаками,
А у собак нет сердец.
Больше нет у меня любви,
А на меньшее я не согласна,
Как классно —
Петропавловка,
Спас на крови.
Развилка улиц, вен, капилляров,
Маляр закрасил известкой гитару,
Оскал правды из черных арок —
Этот город и враг мне и друг.
В человеческой форме так много отверстий,
Тебе смешно — а у нас это с детства,
Я люблю человека без сердца,
Я люблю человека без рук
Не предлагай мне умереть,
Я и так уже слишком жива,
Голова
Обнулилась на треть.
Вчера накрылось бубновым тазом,
Смотрю немигающим третьим глазом,
Вижу все сразу, твержу эту фразу
На берегу реки Океан.
С ручным временем на ремешке,
Худая, как верблюд в игольном ушке,
Подошвы взлетают от ветра в башке —
Танцую канкан.
Прошлое тоже зависит от нас:
Проболтаешься — станет не так
Этот факт
Иной каждый раз.
Зрение
Сегодня зрение какое-то иное.
Снега слепят, синицы шелестят.
Мой дом — ветхозаветное каноэ —
Скользит по фону как-то вбок и вспять.
И хочется идти и помнить детство
Все вдаль и вдаль, как птица в пустоте,
Шагами попирая фона девство
Быть одинокой кистью на листе.
Расфокусируй. Наведи на резкость —
И пустота еще пустей вдвойне.
И нет меня. И нет печалей детских,
Что с нынешнею славой наравне.
Веда следы из ныне до иного,
Горжусь, как самоучка-каллиграф
Ничто не старо. Но ничто не ново.
Ничто — во всем, чего достанет взгляд.
Буквы
Вот мальчик идет: он и горд, и растерян,
Он птице отдал свои крылья и перья,
Он выглядит хитрым, как все подмастерья,
И мечется жестами рук.
Коверкает звуки истасканной песни,
Известкой марает пролеты меж лестниц,
Рисует три буквы, чей оттиск известней,
Чем множество умных наук
А я же — не лучше — на графику звука
Нелепо взираю, как странную штуку,
И вот, воздевая дрожащую руку,
Вонзаю стило в пустоту.
О радостный ужас листа нежилого!
Ну хоть бы помарка, зацепка ли, слово,
Как страшно с удилищем сим словоловным
Бывать проводящей черту!
Абрисы фонем образцово-бесстрастны,
Они как актрисы, надевшие маски,
Убьют вас, прославят, одарят богатством,
И все ж не укажут проем
Туда, где все смыслы открыты бесстыдно,
Влеченья забыты и битвы — не битвы,
И знак на листе ничего не сулит вам,
Пустой в изобильи своем.
Нет цели стреле, направления ветру,
Нет формы и цвета, походки и метра,
Нет семени, нет сердцевины и цедры,
И плод апельсина не тут.
Вам хочется песен? — их есть у поэта
И нету. Зато есть столбцы, и приметы,
И стрелки намеков неясные в Лету
И к судьям пристрастным ведут.
Убавьте свой пыл, заместители Бога!
Не всяк приручает строку-недотрогу,
Не вы, а она изучает вас строго,
Взирая сквозь воздух земной.
Безумные речи лишь кажутся странны
Тому, кому слышать пока еще рано:
Прессованный смысл открывается пряно
Тому, кто не болен виной.
Дрожаще и смело плету паутину,
Отточенный кончик движеньем картинным
Заходит в беленой бумаги рутину,
Пронзив безымянную мглу.
И делают руки, хоть очи боятся —
Ведь прост вышивальщика труд и паяца:
Лишь жестом, неясно стремящимся к танцу,
Внедрить чрез холстину иглу.
И все мимоходом в пути именуя,
Сопя, с головой погружаюсь в игру я,
Кусаю от яблока, вкус его всуе
Почти не заметив совсем.
Реальность — такая условная штука,
Шаг внутрь — и в грудине не слышится стука.
Ни рук, ни разлук, ни порока, ни скуки,
А яблоко после я съем.
Случилось письмо. Ни к кому, ни куда-то,
Под ним не поставлю ни подпись, ни дату,
Печать почтальона сургучно не вжата,
Веревкой не связан конверт.
Куда я пойду после этого шага?
Не терпит неясности толща бумаги!
Размашистой точкой прорвав свою сагу
Закончу на том круговерть
Длиннейшей из письменных черт.
В бане
В бане проснулись мухи, бабочки, даже комар,
Долго топлю — сухо, тепло, но пока не жар.
Смотрю на свои руки как на странный предмет:
Это мои штуки? Легче поверить, что нет.
Белое нечто темнеет за запотевшим стеклом,
Снег там и вечереет, здесь я шуршу стилом,
Мухи сдурели напрочь, ищут лето зимой,
Я не могу помочь им, кто бы помог самой.
Многим сейчас владею — вот, например, скелет.
Хочешь — пляши идею, хочешь — танцуй балет,
В шкафу с дорогим скелетом органы чувств и грусть,
Крыльев, похоже, нету. Проем у лопаток пуст.
Ценная вещь — тело — нужен за ним уход:
Кутать его в белое, класть еду ему в рот,
Выгуливать в лесопарке по снегу босиком,
Парить его в жарком и обнимать с мужиком.
Мне бы поплакать — впрочем, от этого толку нет.
Эти пустые очи не источают свет,
Дал мне Господь так много, что обижаться грех.
Смотрю на свои ноги — и разбирает смех.
Ну для чего на свете эти сгустки тепла?
В воине и в поэте — встретить опять тела,
Что меня гонит тоже в круговые пути?
Господи мой, Боже, как бы к тебе прийти…
Еженедельник
Важное: не забыть лечь спать.
Неважное записано в еженедельник,
Смотри на мир, белеющий, как кровать,
Постеленный в сумерках под сочельник.
Граница, делящая небо и грусть,
Не заперта — взглядом ищу отмычку,
Отдаю отчет — это ученичество,
Хотя не знаю, чему и зачем учусь.
Лишь улыбаюсь воспоминаниям
О том, что на самом-то деле белое:
Как, пятилетняя, говорю маме я —
«Если б не мультики, лучше б меня не было».
Ищу зазор между снегом и мной
И понимаю — одно и то же мы:
Снег горизонтальной лежит стеной,
Я с каждой смертью на жизнь моложе.
И эта картина стоячих волн
Красива, словно походка смерти.
Кто бы ты ни был, куда б ни шел,
Ты неподвижен — ты ось круговерти.
В груди есть точка — она стоит
Как этот снег и вот эти сумерки,
Как это окно и пустынный вид
Мира, где кроме тебя, все умерли.
А ты бессмертен, ибо ты бог,
Все можешь, хоть разве от этого легче,
Ты встаешь и хочешь шагнуть за порог —
Вовне — к пустому листу навстречу.
Оставить следы, немоту истоптать,
Создать подобие мира и краски,
Упасть как печать, возмутить, раскатать —
Физиономия снега бесстрастна.
Ему все равно, его словно нет,
Условно — что холодно в нем коленам.
Какая там истина — даже снег
Во тьме — белый и черный одновременно…
Фотография
Перейти на страницу:
Читайте новые книги:
Хранители гробницы - Морис Котрелл
- 2021
- Историческая проза
Зильбер. Первый дневник сновидений - Керстин Гир
- 2021
- Фэнтези
Американский голиаф - Харви Джейкобс
- 2021
- Современная проза
Тайна планеты Бо - Катерина Бор
- 2021
- Приключение / Разная литература / Сказки
Роман без вранья. Мой век, мои друзья и подруги - Анатолий Мариенгоф
- 2021
- Историческая проза
Минимальная длина комментария - 20 знаков. В коментария нецензурная лексика и оскорбления ЗАПРЕЩЕНЫ! Уважайте себя и других!