Смерть на рассвете - Деон Мейер

— Да.

— Знаешь, Ван Герден, его можно поправить, получится просто отлично. И газетчикам понравится.

— О чем ты?

Нуга достал мобильник из кармана куртки.

— Дай я сначала позвоню, — сказал он. — Представляю, как взбесятся парни из разведки! — Он набрал номер, прижал трубку к уху. — Матт Яуберт хотел с тобой связаться. У него что-то появилось, не знаю что, но на твоей «горячей линии» никто не отвечал. — Нуга заговорил в трубку: — Алло, будьте добры, дайте мне Расселла Маршалла.

Ван Герден без труда нашел нужное место — современный двухэтажный офисный комплекс на Руланд-стрит, напротив здания государственного архива. Он сразу увидел вывеску с эмблемой: мозг с запалом. Все так, как говорил О'Грейди. В приемной ван Герден попросил позвать Расселла Маршалла, и через несколько секунд перед ним возник странный тип: высокий худой парень лет восемнадцати-девятнадцати, босой, с волосами до плеч и клочковатой порослью на подбородке. А сережек на квадратный сантиметр тела у него было больше, чем побрякушек на женщине.

— Вы частный сыщик?

— Ван Герден. — Он протянул руку.

— Расселл. Где снимок? — с воодушевлением спросил Расселл.

Ван Герден вынул конверт, достал фото, протянул.

— М-м-м-м…

— Можете что-нибудь сделать?

— Мы можем все. Пошли!

Следом за юнцом ван Герден пошел в огромный зал, где на компьютерах работали десять-пятнадцать человек. Все они были молодые, и все… другие.

— Наша студия.

— Чем вы здесь занимаетесь?

— Новыми средствами телекоммуникации. Интернет. Всемирная паутина. Ну, в общем, понятно.

Ван Герден ничего не понял.

— Вы что, не сидите в Интернете?

— У меня нет даже канала «МНет». Но у моей матери есть.

Маршалл улыбнулся.

— Ясно, — сказал он, — динозавр. Сейчас таких немного осталось. — Он положил фотографию на стеклянную крышку какого-то прибора. — Сначала мы его отсканируем. Садитесь, сдвиньте все со стола на пол, тогда вы будете видеть монитор.

Маршалл сел за клавиатуру компьютера.

— Apple G4 Power Mac, самый наикрутейший привод, Velocity Engine, — с благоговением в голосе произнес он и посмотрел на ван Гердена, ожидая реакции.

Реакции не последовало.

— У вас даже компьютера нет!

— Нет.

Маршалл в отчаянии отбросил со лба прядь волос.

— Вы в машинах разбираетесь?

— Немного.

— Если сравнивать компы с машинами, то этот — среднее между «феррари» и «роллс-ройсом».

— Ух ты!

— А о самолетах что-нибудь знаете?

— Немножко.

— Если сравнить комп с самолетом, этот был бы помесью «стелса» и Ф-16.

— Кажется, я понял.

— Суперский комп.

Ван Герден кивнул.

— Самый новый, приятель, самый крутой…

— Я понял, что вы имеете в виду.

На экране «роллс-ройса»-«феррари»-«стелса»-Ф-16 возникла фотография.

— Отлично. Теперь главное — задать все параметры, а дальше программа Adobe Photoshop все сделает сама…

— Суперская программа, — сказал ван Герден.

— Точно, — улыбнулся Маршалл. — Вы схватываете прямо на лету. Снимочек староват, надо поправить цветовой баланс, вот так. Нуга сказал, вам нужно немного состарить этого парня.

— Ну да, пусть выглядит лет на сорок — сорок пять. И длинные волосы. Длинные, светлые, до плеч.

— Он сейчас толще? Тоньше?

— Примерно такой же. Не толще, а… крупнее.

— Полнее, что ли?

— Ну да, полнее. Крепче.

— Ладно. Сначала возраст. Вот здесь, вокруг глаз… — Маршалл с невероятной ловкостью подвигал мышкой, закрыл всплывшее окно, щелкнул в одном месте, в другом. — Добавим ему пару морщинок, но главное — правильно подобрать цвет, он очень бледный… — В уголках глаз Схлебюса проступили едва заметные морщинки — гусиные лапки. — И вот здесь, вокруг губ. — Маршалл снова защелкал кнопками. — Так, теперь лицо. Подбородок чуть провиснет, тут придется повозиться, поиграть с тенями. Нет, не так, попробуем… вот так лучше, совсем чуть-чуть… Ну, как вам? Что скажете? Погодите, сейчас увеличу, изображение слишком маленькое. Ну как, похож?

Бюси Схлебюс, старше, крепче, не совсем попадание в яблочко, но создается впечатление, что это он. Ван Герден посмотрел на лицо, к которому подходил голос: «У тебя есть мать, полицейский. Слышишь меня? У тебя есть мать».

— По-моему, лицо толстовато.

— Сейчас исправим.

— Здрасте, — послышался голос у него за спиной.

Обернувшись, ван Герден увидел невысокую стройную девушку с каштановыми волосами.

Она тоже была вся обвешана сережками.

— Я Чармейн.

— Ван Герден.

— Суперский куртец. Такой… ретрушный. Продать не хотите?

Он осмотрел свою куртку.

— Ретрушный?

— Йес! — с жаром воскликнула девушка.

— Чармейн!

— Если захотите продать… — Она нехотя отвернулась и пошла к своему столу.

— Ну как, похоже?

Лицо Схлебюса расплылось на весь экран; верхняя губа кривилась в презрительной ухмылке, глаза… да, выглядит старше, но…

— Уже лучше.

— Кто этот чувак?

— Убийца.

— Ух ты, круто, — сказал Маршалл. — Теперь волосы. Тут придется повозиться подольше.

— Боже! — воскликнул ночной редактор «Бюргера», взглянув на фотографии. — Почему вы нас раньше не предупредили? Первая полоса вся занята. Значит, будет на третьей.

— А нельзя передвинуть статью о Крисе Барнарде? — спросил репортер криминального отдела.

— Господи, нет, конечно! У него новая подружка — настоящая сенсация. И потом, мы уже объявили анонс.

— А график роста цен?

— Шеф меня убьет!

— А может, заявим ценовую шкалу на первой полосе, а снимок дадим на развороте?

Ночной редактор поскреб подбородок.

— Черт… — Он покосился на ван Гердена. — А нельзя придержать это до пятницы?

— Нет… — Он не мог себе позволить терять еще один день. — Наверное, придется рассказать вам о завещании.

— Каком завещании? — с любопытством выпалили оба.

Ван Герден ушел из редакции только в десятом часу. На улице было холодно, но безветренно, небо безоблачное, тихое. Вечер вторника выдался спокойным. Он не сразу завел мотор пикапа, ему не хотелось возвращаться домой, не хотелось делать то, что он должен был сделать.