Объект "Родина" - Андрей Валерьев

В спину что-то сильно стукнуло. Максим не успел додумать свою мысль и на ходу посмотрел на свою грудь. Груди не было.

По затылку ударило и мир погас.

Заозёрный

Август 16 г.

— Нашли?

— Ну да. Знаешь, Палыч, лучше не искать. Били из снайперской винтовки. С расстояния больше километра. При сильном ветре. Понимаешь? А ведь такого оружия у нас не было. Не привозили его. Я бы знал. Ты понимаешь?

— Понимаю. Да. Лучше не искать. А то ведь можем и найти. На свою голову. Большой специалист где-то тут обретается. Кузьма, а может, это ты?

— Палыч. Пошёл на хер.

— Шучу.

— Шутник.

— Думаешь, выжил он?

— Понятия не имею. Но, думаю, вряд ли. Сквозное в грудь и полчерепа вдрызг. Аж мозги наружу.

— Мда. Но, может, всё-таки…

— Забудь. Даже если его там сразу в реанимацию, то… нет. Вряд ли.

— И Мишка не вернулся. Как он его туда упёр?

— Ты не знаешь? Марина ему ноги прострелила. Видать на болевом шоке смог пройти. В общем, знаешь, сдаётся мне, что это всё уже в прошлом.

— Так, ладно. Что у нас там дальше на повестке дня?

— Уборка зерновых.

— Ну, блин, докладывай.

3 июля.

+35 в тени. Ветер слабый.

Решил завести себе дневник. А то тут так скучно. Делать совсем нечего. Ни поговорить, ни выпить. Хотя доктор мне пить всё равно запретил.

Поймал себя на том, что сам с собою вслух стал разговаривать. Хожу, руками махаю и с выдуманным другом общаюсь.

Вроде, был такой мультик на Никельодеоне.

Смешно. Я уж не помню, как телевизор выглядит, а про мультик помню.

Вчера Жанибек пригнал на разъезд трёх верблюдов. Привёз шубат. Вот гадость! Но крышу помалу сносит. Всё-таки алкоголь в нём есть.

Водки бы.

Катался на верблюде. А чего — удобно. Между двух горбов сядешь — фиг свалишься. Видно далеко. Идёт спокойно. Жанибек сказал, что вояки отгородили его Ащыбулак для своих складов и теперь он уйдёт на восток. Вдоль железки.

Жаль.

Хороший он человек. Но странный. Всякий раз, как меня увидит по-своему говорить начинает и только затем на русский переходит. И дочка у него… красавица. Хотя… всё равно здесь других девушек на триста вёрст кругом нет. Красавица. Да.

Состав встречу, схожу — попрощаюсь. Может, отговорю ещё.

4 июля.

+36 в тени. Пыльная буря.

Еле заставил себя сесть за стол и что-нибудь написать. Решил, через не могу, вести дневник ежедневно.

Там посмотрим что получится.

5 июля.

Жара.

Сходил на разъезд. Далеко, блин, оказывается, с бодуна то…два километра. Пока дошёл — чуть не сдох. Вояки привезли и побросали как попало кучу труб. Будут, наконец-то, навес над перроном варить. Долго ругал их за неаккуратность. Жрут, суки.

Ой! Ржут.

Солдатня. Чё с них взять.

Жанибек уехал. Здесь остался только я, да бабка. Собаку что ли попросить привезти?

А чего — это мысль. Хоть составы теперь у меня не останавливаются, но на стрелке всегда притормаживают и с Мишкой всегда можно парой слов перекинуться. Попрошу его. Пусть на пристани щенка какого-нибудь подберёт.

Перечитал позавчерашнюю писанину. Крепко задумался. Что такое "Никельодеон"? Надо доктору позвонить. Пусть придёт — укол сделает. А то голова совсем пустая какая-то.

Жара стоит страшная. На небе ни облачка. Ветра тоже нет. Их сиятельство-с обещалось кондиционер привезти, но всё им не досуг, знаете ли. Зимой чуть не околел от холода — буржуйку только в декабре привезли. Хорошо хоть угля насыпали тонн пять. До весны хватило.

Не хочу я туда идти. Что? Если я этот зелёный флажок не подниму — паровоз проехать не сможет?

Дебилизм.

Сказал об этом их Сиятельству. Изволили долго гневаться и бить в зубы. Обещались мобилизовать, забрить лоб и вообще — служить не за зарплату, а за так.

Ладно. Пора. Скоро литерный пойти должен. Побегу.

Дневник! А ты ничего так! С тобой приятно опчацца! До завтра.

6 июля.

+42 в тени. Сильный ветер.

Бабка слегла с утра. Жарко ей, видите ли. А мне, значит, не жарко? Сходил с утра на разъезд. Постукал рельсы. Чего с ними сделается? Новые же ещё совсем. Ан нет. Положено. Ну и фиг с ними. Завтра затемно пойду. Ну её нафиг, эту жару.

С бабкой нужно что-то делать. Попросить её отсюда перевести? А куда ж её? Она же одинокая. Но с работой она не справляется. У меня же тут не богадельня. А увезут её. И чего? Я тут один куковать буду? Ни телевизора, ни интернета. Даже книг нет. Свихнусь совсем.

Вчера вечером к ограде припёрся лис. Мелкий и ободранный. Бросил ему требухи варёной. Сожрал, гад и не поморщился! А ещё говорят, что дикие животные только сырое едят. Надо поилку за оградой сделать. А то с водой тут в степи совсем худо. Пусть живность на водопой приходит.

О! Приедет автолавка, надо будет себе фотоаппарат прикупить. Буду дневник иллюстрациями украшать. Бабку сфотаю. Лисёнка. Ну… ещё что-нибудь.

Места здесь невесёлые. Я, признаться, не ожидал такого. Голая степь. Кое-где песок. Ровная как стол. Только пупырь этот, сквозь который туннель проложили. Идиоты, блин. Вокруг всё ровное, а они — прокопали. Квадратное катаем, круглое носим. Родная армия.

На этот пупырь я, кстати, залез как-то. Лучше бы я этого не делал. Только оттуда до меня впервые дошло — куда меня занесло.

В великое НИЧТО. В пустоту. В вакуум. Рельсы за горизонт, да от стрелки в тупик колея. И всё!

Пойду жрать готовить.

7 июля.

+33 в тени. Сильный ветер.

Сегодня Мишкин паровоз сделал две ходки до пристани. Сначала товарняк тащил. С лесом. Солдатня из Ащыбулака набежала, на стрелке залезла на платформу с кругляком и сбросила вниз три бревна. Пацаны, блин, совсем. Ума нет. Помог им погрузить брёвна на тележку.

Пацаны позвали на шашлык. Дрова, мол, появились — надо замутить.

Надо сходить. Уважить.

В обед прошёл фирменный. Надел фуражку и китель. Стоял навытяжку. Вагоны новые, с занавесками. Видно, что у них там воздух кондиционированный. Козырно.

А какие там женщины! Держите меня семеро!

8 июля.