Черный день. Книги 1-8 - Алексей Алексеевич Доронин

на пристанях, хотя с рыбой его Молчун ни разу не видел. Ещё он подрабатывал «водолазом» — искал сокровища затонувших барж и просто смытое во время наводнения в каналы. Там много чего можно было найти. Но богатства Капитану это не принесло. Видимо, он всё отдавал зеленому змию. А может, у него были душевные раны, которые обязательно надо было обрабатывать. Хотя у кого их нет?

Младший уже шёл себе дальше, когда вдруг Капитан подскочил к нему.

— Э... подожди. Человек хороший, — чуть ли не за рукав схватил он Сашку и навёл взгляд, словно перископ, — Я тебя помню. Ты же постоянно барахло приносишь купчишкам на обмен. Нет, я не в том смысле. Вещи хорошие. Но я слыхал, у тебя лычки новые будут. Ты уже капрал, да? Тогда у тебя точно будет на опохмелюгу. Я могу про город спеть. «Там для меня горит очаг... Как вечный знак каких-то истин…» Что, не хочешь? Тогда могу про войну... Мне дед рассказывал, как он американскую авианосную группу…

— Нет, спасибо. У меня у самого дед был, многое повидал.

— Ну… такого, как мой, точно не видал.

Младший был уверен, что Капитан знает только старые, тысячу раз исполненные песни на чужие для него темы: чеченскую или вовсе какую-то афганскую войну, шансон или допотопные песни-романсы. Их вроде ещё называют дореволюционными. То есть ещё времен СССР.

А в то, что кто-то мог потопить авианосец, он слабо верил. Вон они какие огромные были. Как танкеры. Хотя… подводные лодки тоже были огромными. Размером с дом. Такая могла бы и потопить.

— Вот, послушай, — и с этими словами Капитан напел ему куплет, аккомпанируя на гитаре, которая явно знавала лучшие времена. — Я сам сочинил.

Куда ты плывёшь, мичиганец, постой.

Здесь русское море, наш берег родной.

И здесь не индейцы, не негры живут…

Ты тут свой получишь последний приют.

Большая торпеда на то нам дана,

Чтоб тварей-пиндосов спровадить до дна.

Отправишься, captain, ты рыбам на корм.

Так было и будет во веки веков!

— А может, лучше «Врагу не сдаётся наш храбрый линкор!», — предложил Саша. — Так рифма лучше.

— Хе-хе, молодой человек. Ничего ты не понимаешь в поэзии. Рифма лучше, но историчность потеряна. Не было тогда линкоров. И военная доктрина другая. Подлодки были… как асимметричный ответ на вражеские авианосные группы. Ну как, понравилось? Спеть всю? Пять «питерок» давай. На лекарство для души не хватает.

— Нет, не надо, — сказал Саша, и уже собирался уходить, но Капитан прицепился, как банный лист. Не надо было вообще его обнадёживать. Можно, конечно, грубо послать, но Младшему было этого человека слегка жаль.

— Подожди. Давай тогда я другую сыграю.

И, не дожидаясь ответа, шансонье взялся за гитару и объявил: «Баллада о воине дороги», надвинул фуражку, побренькал чуток для разминки и начал петь хриплым прокуренным голосом.

Это была песня совсем другого рода. Про путь воина, потерявшего свою семью, в борьбе против целого мира. Про месть, которая стала смыслом жизни и была доведена до конца. Действительно, больше похожая на балладу в стихах:

Пустынные земли, мертвенный рассвет...

Где город стоял, там давно его нет,

Но именно здесь ты с семьёй выживал.

И в рёве моторов их всех потерял.

Музыка была так себе, обычное трень-бреньканье, которое в основном и извлекали из своих инструментов бродячие музыканты. Ему уже попадались такие. Но текст выглядел как более сложная лирика. Трудно было поверить, что кто-то из шляющихся между городами или живущих на свалках шансонье мог придумать такое.

(«Шансонье — это те, кто играют шансон, то есть русскую народную музыку», вспомнил Саша фразу из своего блокнота.)

— Откуда это? Тоже вы сочинили? — спросил заинтригованный Младший, когда музыкант замолчал после второго куплета, явно требуя положить ему в фуражку монеты. Чего Саша делать не собирался. Хотя он и собирал фольклор и записывал в каждом поселении, куда приходил, сказания, песни, легенды.

— Не-а. Врать не буду. Леший его знает, кто, — ответил бард. Видя, что ему ничего не перепадёт, он нахмурился, — Мелодия из фильма, наверно. Я знаю чувака с радиоузла. Сан Саныч его зовут. Он сам репертуар формирует, забивает песнями перерывы между рекламами и новостями от магнатов. Иногда приходят передачи. С юга. Он их записывает. А потом выдаёт в эфир. Без аккордов спеть тяжело, но я немного учился нотам, вот и составил. «Петруху» давай, и спою.

— Дорого, — так далеко любопытство Младшего не распространялось.

Хрен с ней, с этой песней. Бумажная деньга, ассигнация в десять «питерок», на которой изображен Медный Всадник, то есть царь Пётр — явно перебор. Хотя начало песни его зацепило.

— А ви какой национальности будете, молодой человек? — Капитан неприязненно прищурился, глаза недобро смотрели из-под фуражки.

— Нормальной. Но я на мели. А ещё жениться собираюсь скоро, — Младший и сам не понял, зачем поделился с первым встречным этой новостью.

Ему ещё за банкет платить в честь повышения. Часть «книжных» денег Баратынского на это пойдёт. И свадьба, похоже, будет не такая, как ему хотелось, для них двоих с Анжелой и максимум двух-трех её родных, а «как полагается», «шоб в грязь лицом не ударить». А это всё деньги.

— Вот такая монета сойдёт? — он показал шансонье «коника» — пять металлических питерских рублей. Там тоже был всадник, но другой. Император Николай. Столько же, сколько этот вымогатель просил за песню про морской бой. Похоже, он понял, что клиент заинтересовался.

— Мало, — проворчал Капитан. — Что-то у меня настроение пропало играть. Трубы горят. Сушняк. В другой раз, короче.

Хитрый, чёрт. Жадиной выставил, да еще и раскрутить на деньги хочет, как почти все в этом месте. Другой наёмник бы из певца за это душу вытряс. Младший много раз обвинял себя в излишней мягкости, но всё не мог от неё вылечиться. Он убрал в карман пятак и положил однерку ему в фуражку.

— Это просто так. Обойдусь без песни.

— Вот спасибо на добром слове. А свадьба… это дело хорошее, — произнёс Капитан явно разочаровано. — Можете меня позвать, исполню из классики. Стаса Михайлова. Нет, он не был родственником нашего.

— Подумаю. Может, и позову, — понятное дело, Молчун соврал. Делать ему больше нечего.