Я – сталкер. Синдром героя - Александр Тихонов

Им махнули в ответ.

– Нас пропускают, – заявил Спам. – Пошли.

По мере их приближения все отчетливее проступал из белизны забор, вырисовывались из молочной бездны ржавые остовы автомобилей, расставленные кем-то по границе лагеря.

Вокруг каждой «железяки» виднелись гильзы, и Калинин понял, что это еще один охранный рубеж.

Наконец, бетонное полотно уперлось в створки ворот.

Часовой поднял рацию.

– Прибыл Спам, – продекламировал он.

– Пропускай, – донеслось из динамика. – Но пусть сперва зайдет на прививку.

– От чего прививаем на этот раз? – весело спросил Спам, глядя в сторону расположившегося на вышке часового.

– От какой-нибудь африканской лихорадки. Ты же Дугина знаешь.

Заскрипели ворота, подчиняясь сложному запорному механизму, и перед Калининым открылась потрясающая картина – Большой лагерь во всем его великолепии.

– Чего встал? – Спам толкнул капитана в плечо. – Насмотришься еще. Но сперва надо поесть. Столовая на первом подземном уровне, если ты не в курсе…

– Опасные аномалии, анархисты и бандиты не остановят «Пепел», победоносной поступью идущий жрать, – боец на вышке захихикал.

– Пусть только попробуют, – хохотнул Спам.

Калинин шутки не понял.

* * *

– На первом подземном, – повторил Спам, видя, что Калинин его не слушает. – Э, друг, ты жрать пойдешь или нет?

– Мне надо своих найти.

– А тут все свои, – часовой на башне усмехнулся. – Все, кто с вертолета, сейчас в столовой. Так что вам лучше поторопиться.

Да, конечно. Надо найти майора и рассказать ему обо всем случившемся. Калинину всё еще не верилось в то, что странный сталкер до конца с ним честен, и поэтому он проследовал к зданию.

Вокруг основного корпуса суетились люди в защитных костюмах кислотно-желтого и ярко-оранжевого оттенков.

Они то и дело что-то замеряли и негромко переговаривались. Как показалось Калинину, говорили ученые не на русском, а на каком-то неведомом ему языке. Все шестеро были настолько заняты своими расчетами, что не замечали прошедшего перед их носом офицера.

– И что они делают? – спросил сам себя капитан.

– Замеры проводят, – рядом с ним возник часовой, впустивший его и Спама на территорию лагеря. – Это ребята из Индии. Минут через двадцать их заберет вертолет, и они отправятся продолжать свои изыскания.

– Наш вертолет?

– Нет, что вы, – часовой улыбнулся и поправил берет со странной витиеватой символикой. – Они по Зоне ходят в костюмах и требуют для себя специальный транспорт. Ученые, что тут скажешь. А наши – не такие. Наши и в трусах готовы по Рыжему лесу носиться, лишь бы…

– А где Спам? – прервал его реплику Калинин.

– Согласился меня подменить у ворот, чтобы я смог показать вам путь в столовую.

Согласился подменить? А ведь только что Спам рвался в столовую, чтобы не пропустить очередную кормежку.

– А вы ему доверяете? – спросил капитан, когда часовой отпер кодовый замок и впустил гостя внутрь здания.

– Спаму? Доверяю? Как себе, товарищ капитан. А что-то не так?

– Да нет, все в норме.

Калинин огляделся. Они шли по обшитому металлом коридору. Под ногами похрустывали ворсинки странного ковра, напоминающего скорее воткнутый щетиной вверх веник.

– Чтобы всю грязь с ног убрать, – сказал часовой, перехватив взгляд Калинина. – Это после того случая со «жгучей повиликой». Ну…

Он замер на полуслове, указывая в конец коридора. Там, освещенный голубоватым свечением диодных ламп, располагался лифт, напомнивший капитану душевую кабину. Калинин даже подумал, что сейчас его будут мыть с мылом, чтобы пыль не проникла внутрь.

Никакой принудительной помывки не последовало. Лифт со стеклянной дверью доставил капитана на первый подземный уровень, где он распрощался со своим проводником и продолжил путь самостоятельно.

– Вы из вертолета? – человек с хищным, словно крысиная морда, лицом вынырнул из-за изгиба коридора, как только лифт с часовым ушел наверх.

– Да, – Калинин кивнул.

– Тогда прошу за мной, – странный человек, облаченный в зеленый халат, поманил капитана за собой. – Прежде чем попасть в столовую, вы должны надеть на ноги специальные бахилы, снять снаряжение, надеть такой же, как и у меня, халат. Только после этого вы сможете пройти в столовую. Вам ясно?

Последняя фраза была произнесена таким тоном, что Калинину стало не по себе от подобной любезности. Хорошо, конечно, что ученые так любят чистоту, но и делать военных рабами своего режима было, наверное, не лучшим поступком с их стороны. Один конвойный сменился другим, и вот теперь этот конвоир требует надеть бахилы.

– Ну, что ж, раз надо, то выполню.

Калинин проследовал за человеком в халате и вскоре был лишен своего оружия, брони и разгрузочного жилета. На капитане остался лишь легкий камуфляж, который он надевал под мощный «Ратник».

Не обращая внимания на возражения Калинина, его принудительно обрядили в бахилы и халат, завязали на голове странную шапочку наподобие врачебного колпака. Разве что маску на лицо не надели.

Ну да ладно, не в этом дело. Капитану было вовсе не до переодеваний. На протяжении всего времени, пока они с человеком в халате шли по коридорам и комнатам, он не уставал восхищаться размерами этой лаборатории. Огромные подземные галереи уходили на сотни метров, теряясь там, куда свет ламп уже проникнуть не мог. На границе освещённого пространства виднелись ящики с надписями «USA», «UK», «РФ» и странными, незнакомыми Калинину аббревиатурами.

Наконец, после десятиминутного пребывания в раздевалке, капитану позволили пройти в столовую, и вот тут Калинин ахнул…

Перед ним предстал огромный зал с десятками металлических столов. В таком помещении могло одновременно принимать пищу больше сотни человек, но вместо этого капитан увидел лишь группу ученых, занявших крайний правый столик, и более многочисленный контингент – за ближайшим к выходу столом.

Среди облаченных в халаты людей капитан с трудом узнал своего командира, военсталкеров из охранения и пилотов.

Мартюшов тоже увидел подчиненного и махнул ему, предлагая сесть рядом.

– И где тебя носило? – встретил он Калинина вполне ожидаемым вопросом.

– Налетел на зомби, – отозвался капитан, стараясь, чтобы его реплика звучала как можно более буднично.

– И как успехи? – Мартюшов аккуратно поднес к губам ложку с супом и подул на аппетитное варево.

– Зомби убит сталкером. Этого парня Спам, кажется, зовут.

– Ага, – Мартюшов отправил в рот, одну за другой, сразу две ложки супа и с блаженной улыбкой кивнул капитану. – Ешь давай, а то остынет…