Стихийная работа - Сол Энденцо

Лант пошел бродить по развалинам, иногда останавливаясь, чтобы перевернуть носком ботинка очередной камень или кусок штукатурки. Под одним сидел жук, под другими не было ничего. Разрушения воспринимались удивительно отстраненно, хоть и с непонятной внутренней горечью. Как будто Лант искренне считал этот город родным, принимал за свои его раны, но в глубине души сомневался в их реальности. Как фантомная боль в потерянной в бою конечности. Лант, правда, ничего еще не потерял, но знал, что так бывает.

Крайний дом был заброшен, когда город был еще жив, столько, сколько Лант себя помнил, но именно с его стороны раздался тихий стон. Лант перебрался через оплавленную стену: среди камней лежал тяжело раненный молодой человек. Путешественник буквально ощутил себя посланцем судьбы – по чистой случайности он сохранил в кармане треть фляги бодрящей настойки, которую много раз мог выпить по дороге, и несколько целебных листьев, которые вообще считал никчемными и собрал, чтобы подарить одному другу для гербария. Не живая вода, конечно, но дыхание у раненого выровнялось, бессознательное состояние перешло в сон. К вечеру Лант развел в развалинах костер: бросить парня он не мог, а нести его в таком состоянии до ближайшей деревни было равносильно убийству. Тот метался в бреду, из-под наскоро сработанной повязки проступала то кровь, то черное черт-знает-что. «Огонь и ветер, огонь и ветер», - слышал Лант, если старался разобрать его слова. У парня было красивое, почти правильное лицо с широкими скулами, точеным подбородком, миндалевидным разрезом глаз и четко очерченным ртом. Черты заострила боль. Черные длинные волосы с ярко-рыжими огненными прядями рассыпались по камням. Лант бы нашел что-нибудь помягче камня и земли, но оставить раненого надолго опасался: тот мог умереть или прийти в себя. Уж он-то должен знать, что произошло с городом. Да и, в конце концов, Ланту просто было искренне его жаль. Ему всегда было больно и обидно, просто так, без всякой логики, когда страдали и умирали молодые сильные существа, будь то люди или животные. Особенно, если он не мог помочь. А этому парню он помочь мог и поэтому сидел у огня всю ночь, а к утру нашел в лесу новых целебных листьев, с благодарностью припомнив друга-ботаника и его гербарий. Оказывается, и от ботаников бывает польза. День прошел в поисках дичи в окрестностях мертвого города, ночь Лант вновь просидел у костра, на этот раз проспав несколько часов, а утром раненый очнулся и попросил воды.

Звали спасенного Истэн, и принадлежал он к той странной редкой профессии, которую в народе называют «Рука Судьбы». Умирать он уже не собирался, состояние его сильно улучшилось, и он, разумеется, знал, что случилось с городом. Новый владелец острова Аджалейн испытывал силы, направив две стихии – огонь и воздух – на первую попавшуюся цель. Истэн попытался его остановить, но проиграл поединок. Как пленник он никакой ценности не представлял, поэтому враг просто полоснул его огненным мечом так, чтобы не сразу умер, и бросил в разрушенном городе. Мол, дал шанс выжить. А вскоре появился Лант.

- Теперь я знаю, кто может его победить, - уверенно сказал Истэн, приподнимаясь на локтях и пристально глядя на Ланта. Глаза у него оказались нечеловеческого фиалкового цвета. Раньше Лант таких глаз никогда не видел.

- И кто же? – с нехорошим предчувствием уточнил он.

- Ты. Ты должен стать Героем.

Вэйланна и Ко

Берег встретит Героя, берег встретит Врага.

Нас всегда было двое, а теперь только я.

«Наутилус»

На плечо мое легла рука, и я подпрыгнул от неожиданности.

- Ты чего дергаешься? – спросил Астинити. – Ты за кого меня принял?

- Я просто задумался, а ты подкрадываешься. Хорошо, я тебя молнией не огрел. В чем дело?

- Дела у нас два. Первое – тебя пригласили на Маланьину свадьбу.

- В смысле?

- В прямом. У Бура есть знакомая домовичка по имени Маланья, и она выходит замуж.

- А я тут при чем?

- Ты приглашен на свадьбу в качестве почетного гостя. Пойдешь?

- Вряд ли, - покачал я головой. – Хватит с меня Асфиного внучатого кактуса.

- Опунции, что ли?

- Именно. И вообще, я вроде как легендой занят. И к тому же я в плену. Сижу за решеткой, в темнице сырой, в практически антисанитарных условиях. Какие уж там свадьбы! А второе дело?

- Какой меч Герою дадим?

- Этот, с крылышками.

- Он же неудобный!

- Зато волшебный. Не знаю, правда, чем именно. Руки не дошли выяснить.

- И где он лежит?

- Третья библиотека, второй стеллаж слева от двери, пятая полка снизу.

- Я не об этом…

- Ах, да! Волшебный меч хранится у Бешеного алдара с Замковых гор. Только идите, пожалуйста, пешком, без дверей и телепортов. Герою магия не полагается.

- Ладно, так дойдем. Не впервой. Еще вопросик – что такое Рука Судьбы? А то я даже не знаю, кем прихожусь Герою.

- Личным ангелом. Рука Судьбы – это существо, связанное особым заклинанием-клятвой с определенным объектом, живым или не живым. Либо ты ему помогаешь, либо вредишь. Причем срок жизни Руки подстраивается под срок существования объекта.

- То есть, если Герою на голову упадет кирпич… - подозрительно прищурился Астинити.

- Ну, ты же не настоящая Рука Судьбы. Кроме того, никто не свяжется с существом, чей срок жизни меньше собственного. Это все скорее относится к хранителям замков, деревьев, скал или городов.

- Гм. С этим ясно. Вопрос последний, самый интересный, - он нервно дернул себя за одну из огненных прядей. В первой форме он полностью ярко-рыжий, но для роли Руки Судьбы мы его перекрасили в менее заметный черный цвет. Только несколько рыжих прядей и осталось. И вообще, он сейчас на себя мало похож. Первая форма была куда красивее, но слишком уж известна на северном побережье. – Какого цвета глаза у Героя?

- Голубые, естественно.

- А у Врага?

- Черные с золотом.

- И волосы такие же?

- Ну, да! А Герой светло-русый. А что?

- Да, так. Знаешь, почти неделю общаюсь с Героем, выздоравливаю, так сказать… Кстати, без моего ранения можно было и обойтись, - внезапно заявил он.

- Нельзя. Ты бы никогда так натурально не сыграл.

- Героя можно было просто уболтать.

- Ага. Только, кроме него, в лесу еще множество глаз и ушей. Мы же не спектакль ставим! То есть, спектакль, конечно, но знать об этом должны только мы с Гарди, а никак не местные птички.

- Ладно, ладно! Согласен. Так вот: неделю общаюсь с Героем, но ни одной русой пряди в его шевелюре до сих пор не заметил. И лицо у него не очень героическое. Слишком аристократичное.

- Может, это не наш?

- Наш, наш. Узнаю руку скульптора. Явно твоя работа. Тем более, что я это тело уже видел, и принадлежало оно Врагу.