Сколково. Хронотуризм. Книга 1 - Всеволод Глуховцев

Что-то знакомое в походке, в движениях рук, спины. Посмотреть бы спереди… Эй! Ты! Ну-ка покажись.

Тот как шел, так и шел.

Немо изменился: лицо заострилось, глаза впали.

«Подними! Ну подними же голову! Покажись! Мне надо видеть твое лицо!..»

Он не замечал, что говорит с незнакомцем — не вслух, правда, но губы беззвучно шевелятся. Даже не говорит, а молит эту сущность: покажись!..

Ах, покажись? Ну ладно.

Фигура услышала мольбу. Подняла голову, посмотрела в сторону «мерседеса»…

Душу захлестнуло холодом.

В проеме капюшона было лицо мертвеца. Полусомкнутые веки, пустые белки глаз между ними. Бледная могильная зелень на лбу, на скулах.

То было мертвое лицо спрута.

Его лицо!

Это он, он сам шел по бульвару.

Только мертвый.

Он откинулся на спинку сиденья, закрыл глаза. Машина, выбравшись из тесноты бульвара, понеслась легко, размашисто, а он сидел бледный, немой, не замечая, что шевелит губами.

Так ехали. Минут через десять лимузин притормозил на банковской стоянке. Здесь он открыл глаза.

— Отправляйся в офис, — велел шоферу. — Я доберусь сам.

Вышел, осмотрелся. Двинулся к входу…

Метрах в тридцати стоял синий почтовый фургон. Краем глаза он успел уловить, как за него шмыгнула смутная тень.

Он замер. Замерла, выжидая, и тень. Он сделал шаг вперед. Тень — шаг назад. Он оглянулся.

По той стороне улицы, скрывая лицо, шел некто. Он перевел взгляд — в дверь кафе на углу скользнула еще тень, почти невидимая, такое теневое облако.

И никто ничего не замечал, все шли, говорили, смеялись. Все жили своей глупой жизнью.

Он понял, что вестники смерти окружают его.

Бизнес-центр. Офис

Референт, секретарша и шофер сидели в приемной, хмурые и растерянные. Без хозяина они трепали языками свободно.

— …Ужасно, ужасно! — Секретарша нервно потирала тонкими пальчиками виски. — Я вся как на иголках, боюсь слово сказать, вся теряюсь… Это я, с моим-то стажем, с моим опытом! Кажется, сейчас так и бросится, как волк, прямо в горло вцепится.

Шофер покручивал на пальце ключи:

— Ну, это ладно! А вот когда едем, так он сзади сидит, пялится мне в затылок. Зенки вылупит, не моргнет. Как на чудо морское смотрит.

— Зачем?

— А хрен его знает! И это где-то с неделю тому назад началось такое, раньше не было. Ну, и раньше-то он сыч сычом сидел, слова не родит, но это… А сейчас вообще, когда в банк ехали, вдруг в окно вылупился, точно, зараза, нечисть какую увидел.

— Упыря, — мрачно проронил референт.

— Во-во… Но это ладно, а потом я глянул в зеркало: сидит, зараза, глаза закрыты, и бормочет что-то.

— Бормочет? — испуганно переспросила секретарша.

— Ну!

— Молитву что ли?

— Да уж! — саркастически взметнул бровь референт. — Как же, дождешься от него! Что-то я раньше не замечал за ним такого… Нет, братцы-кролики, тут в другом дело.

Секретарша и шофер заинтригованно примолкли.

Референт значительным голосом произнес:

— Я думаю, у него свой скелет в шкафу. Того-с. — Он покрутил пальцем у виска. — Не все дома. Может, лечился когда-то. Психически. Вылечился. И держит себя в руках. Очень прочно держит! Но временами бывают обострения. Он сам с ними кое-как справляется. Огласки боится. — Тут помощник задумался, сделал глубокомысленное лицо. — Хотя… кто его знает? Может, инкогнито он и лечится. Амбулаторно. В частной клинике, естественно. В дорогой. Вот сейчас он тебе что сказал? Сам, сказал, доберусь?

— Ну да, — подтвердил шофер.

— То-то и оно! Кто знает, куда он подался? Может, в банк только для отвода глаз, а сам в клинику, на сеанс. Подкрепиться!

— Ну, вот и подождем день-другой, — решил водитель. — Глядишь, чердак на место и встанет.

— А если нет? — с подозрением спросила секретарша.

— А нет, так отдохнем от него. А еще лучше, на год бы его закрыть туда, козла.

— Как же, дождешься! — скептически ухмыльнулся референт. — Разве что он сам себя закроет…

— Как это? — Секретарша напряглась, округлила глаза.

Но тот лишь пожал плечами.

Игорь Коротин, Виктор Андреев. Дао личности

Виктору не терпелось привести все в систему. Игорь понял это, улыбнулся:

— Ну что, поразмыслим?.. Смотри, вот скамейка, присядем.

Они присели и стали анализировать факты. Две головы — лучше.

Зона мрака вокруг Немо — он же мистер Эхо — понемногу сужается. Теперь можно сказать, что ребята, скорее всего, убиты им. Устранены, как ставшие опасными свидетели.

— Я, честно говоря, давно с этим смирился, — вздохнул Игорь. — Но для меня новость, что он их развел на убийство. Чтобы наш Саня!.. Не представляю.

— Так ведь еще двое из них должны были третьего… — осторожно подсказал Виктор.

Игорь кивнул. Вспомнил и Сашину угрюмость в последние недели, и свое путешествие в прошлое… И сказал Виктору, что скорее всего этот проклятый Немо велел Саше и Юре убрать Сережу Уварова, никчемного, безвольного паренька. Но!

— Есть тут одно существенное «но», — добавил Игорь.

По тому, что видел он вечером того мрачного дня 26 октября, парни открыли Сергею замысел предводителя. И почему-то все втроем отправились на встречу с ним…

— Решили прикончить его самого, — проницательно догадался Виктор.

— Похоже на то. Но это им, судя по всему, не удалось. — Игорь помрачнел, подумал. — Значит, прикончил он их. Как это могло случиться, как он справился с тремя?! Пусть пацаны, но все же… А Юрка Долгих, тот здоровый парень был, спортсмен…

Виктора осенило.

— Яд! — выпалил он. — Помнишь, этот… официант говорил, что он труп растворил в кислоте? Возможно, он химик! Логично?

— Вполне. Вполне! Правда, остается вопрос, что случилось с Ломовым, почему его труп оказался в лесу… но это пока можно отложить. Итак…

Итак, какой-никакой портрет складывается. Мужчина средних лет, выше среднего роста. Возможно, химик или биолог по образованию.

Возможно, клиент психотерапевта Игоря Коротина… Ну, это уже что-то! Есть отчетливое поле поиска.

Вдохновленный Виктор разошелся:

— Слушай, но неужели он все это затеял ради игры в судьбу?! Убей — и вознесешься над другими…

— А почему бы нет? — Игорь невесело улыбнулся. — Прецеденты имеются. Не исторические, так литературные.