Очень (не) обычная история - Марина Вуд

— Ань, ты знаешь, я, наверное, устал от этих твоих выкрутасов. Правда. У меня уже не тот возраст, — он устало трет рукой лицо.

— Как только закончится вся эта история с Котовым… — пауза. — Я думаю мы тоже… закончим.

Мои гореть начинают гореть. Что он несет? Что он имеет в виду? Я не понимаю, о чем он говорит. Точнее, не хочу понимать.

— Ты пока посиди внизу. Я сейчас кого-то пришлю сюда, чтобы мышь словили, а затем вызову специальную службу, — с этими словами Громов выходит из комнаты оставляя за собой открытую дверь.

Егор

Это был третий день, когда я землю грыз из-под себя, чтобы хоть как-то отмазать девчонок. А сделать это было, откровенно говоря, практически невозможно. Потому как менты тоже вцепились в это дело. Можно сказать мертвой хваткой. Связи, угрозы и взятки не помогли. От бабла отказались даже те, которые до этого всегда были безотказны. По всей видимости, у них свой личный интерес. Котов молодец. Качественно, надежно влез в дерьмо. По уши.

Ощущение такое, что я попал в квест, вопросов которого не знаю. И все что я делаю, так это шагаю в пропасть наобум. В попытке выйти победителем.

Мои ребята, нашли несколько зацепок. Сейчас версии проверяют. Не могла же эта барышня сквозь землю провалиться. Где-то она есть. И я, бля, гнидой буду, но найду ее.

— Я уважаю тебя Егор, — Дамир откидывается в своем кресле и сверлит меня взглядом. — И только из-за этого, я помогу тебе решить вопрос с Хабаровым. Тем более, что он давно мне как кость в горле.

— Я чего-то не знаю? — мы сидим в домашнем кабинете Амирова. На стенах нас висят дорогие, шерстяные ковры. Вокруг резная мебель из красного дерева. На стене золотые часы. Я, конечно, не эстет, но дизайнер тут явно перегнул с «цыганским барокко».

— Дело давнее, — невозмутимо отвечает своим ярко выраженным кавказским акцентом. — Мой старший сын Рустам, ты его знаешь, решил землю купить. В хорошем районе. Там раньше был старый гаражный кооператив, — он тянется к чашке чая и делает глоток.

Несмотря на его невозмутимый вид, мне кажется, что он сейчас скребет зубами от злости.

— Это тот, что за старым рынком? Что-то слышал об этом.

У меня тоже были виды на эту землю. Но на тот момент я как раз начал строить клуб. Были большие растраты. Поэтому я решил повременить с новыми покупками.

— Да, — кивает и возвращает чашку на стол. — Документы подготовил для торгов. Деньги. Но, Хабаров, с кем-то договорился. С кем-то из, — он показательно подкатывает глаза и показывает пальцем наверх. — И выкупил все без аукциона.

— В его стиле, — хмыкаю про себя, но отвечаю ровно. Я давно вышел из этих дел и все делаю законно. Времена меняться и надо под них подстраиваться. В век информационных технологий глупо махать топорами. Но до некоторых личностей прогресс так и не дошел.

Пауза.

Дамир задумывается на несколько минут, затем складывает руки в замок, кладет их на стол и говорит: Ты мне организуй связь с этим Котовым.

— Хорошо, — мне бы, только, самому для начала с ним связаться. Точнее до него добраться. Руки так и чешутся дать ему отцовский подзатыльник. И можно еще под дых несколько раз. Из-за этого щенка, мне приходится сейчас прогибаться. А все потому, что жалко дурака. Вроде как умный, а дурак дураком.

— Я добро помню, Дамир, — произношу спокойным тоном.

— Я знаю, — кивает. — За то и уважаю. А главное, Егор, что, прибавив нолей к своим цифрам, ты остался человеком.

— Не без твоей помощи, — теперь моя очередь предаться воспоминаниям. — Помнишь, как «Полярную» топтали?

Мы сидели вместе. Амиров тогда смотрящем был. Он и подтянул меня к нужным людям.

— Помню. А ты все своей женщине, за которую срок получил, письма писал. Как там… — он щелкает двумя пальцами в воздухе, — северное небо через колючую проволоку.

— Было время, — ухмыляюсь. Там многие пишут бабам на воле. Кто-то от тоски. Кто-то, чтобы крышей не поехать. А есть и такие, что в корыстных целях мемуары строчат. Я писал Вере, потому что думал, что она меня любит. Мне казалось, что ее запугали. И именно поэтому, она дала показания против меня. Но, правда оказалась куда банальнее.

— Она тебя так и не дождалась? — спрашивает Дамир.

— Она меня и не ждала, — отвечаю безразличным тоном и тру пальцами колючий подбородок.

— Ваши женщины не похожи на наших. В них нет смирения. Они не уважают мужчин. Живут сердцем и страстью…

О, да! Относительно смирения, то моей Крыловой до него, как до Китая пешком. А относительно остального, то тут надо поспорить. Но я не успеваю и рот открыть, потому как его философские мысли перебивает раздавшийся, осторожный стук в дверь. После разрешения войти, в кабинете появляется младшая дочь Амирова. Девочка лет тринадцати. В длинном платье и уже с платком на голове.

— Отец, меня просили передать, что ужин готов, — глядя под ноги, еле слышно говорит она.

Мне вот интересно. Это она стесняется или они ее так запугали?

— Хорошо, — кивает и девочка спешно ретируется. — Егор, ты поужинаешь с нами? — он снова переводит взгляд на меня.

Отказаться — проявить неуважение. Придется согласиться.

— Спасибо за приглашение, Дамир. — Я очень голоден.

Он поднимается с кресла и жестом приглашает меня проследовать за ним.

В этом доме, как и положено представителям ислама, мужчины принимают пищу отдельно от женщин. В центре гостиной, за большим столом собралась вся мужская половина этой семьи. Сам Амиров, который садится в центр стола. По левую руку от хозяина дома, его отец Зафар. Он человек уважаемый в определённых кругах, но совсем уже старик. Рядом с отцом сидит младшим брат