Кофе на утреннем небе - Ринат Валиуллин

– Сегодня же суббота, давай устроим перемирие.

– Чёрт, а я уже постель убрала.

* * *

Янь: В среду иду на встречу с одним писателем, моим другом, пойдёшь со мной?

Инь: Пойду, а что там будет?

Янь: Он представит свой новый роман. Ну, и познакомлю лично. Может, напишешь потом по этому поводу какую-нибудь статью.

Инь: Хорошо, договорились.

Янь: Но есть одно «но». Встреча пройдёт в книжном, там нельзя целоваться.

Инь: Он настолько прекрасен, этот твой писатель? Хорошо, посажу свою любовь на поводок, надену намордник, чтобы она на тебя не бросалась.

* * *

Его Издательство сидело в книжном магазине в ожидании встречи. Жизнь здесь замедлялась, люди переключались на пониженную скорость, казалось, что сюда заходили люди, которые никуда не торопились или вовсе отбились от современного ритма жизни. Максим заказал себе чай. Даже чай остывал здесь медленней. Люди тоже собирались медленно, по страничке, в одно вечернее повествование. Мужчин гораздо меньше, чем женщин, видимо, из тех, что хотели стать писателями тоже либо ведомые своей слабой половинкой, которая всё время искала приюта своим переживаниям, то есть утешения. Содержание, вот что привлекает внимание женщин, как сделать свою жизнь более наполненной и чем её наполнить. Мужчины всегда шли за формой. Я допил чай и налил в чашку вина, которое у меня было с собой. Мне нужен был аперитив, чтобы адаптироваться. Закусил страницей наугад. На плохие книги у меня была стойкая аллергия, обычно я мог понять это по нескольким абзацам. Чего только не приходилось читать в процессе своей работы! В этот момент я вспоминал Брэдбери, герои которого желали сжечь все книги. Я перелистнул страницу: эта духовная пища не грозила ожирением, но холестерина здесь хватало, а особенно углеводов.

Скоро пришла Алиса. Мы поцеловались, и она села рядом, достала блокнот и ручку. Пока я наливал ей чай, она что-то увлечённо рисовала в своём блокноте.

– Что ты там карябаешь? – пододвинул я ей чашку.

– Пушки.

– Какие такие пушки?

– Вот, – показала она мне свои художества.

– Пушки в форме мужских гениталий. Дизайнерский подход к войне?

– Нет, просто хочу тебя.

– А зачем мы тогда сюда пришли? – спросил я её, всё тише делая громкость, потому что людей вокруг стало много, по крайней мере все сидячие места уже были заняты.

– Слушать твоего друга.

– Это неравноценный обмен, – заметил я, как гений занял место напротив. Не то что бы я считал гениальной его писанину, я никогда не был критиком, что судить об этом, его гений заключался в том, как он за несколько месяцев сумел занять место в партере, среди маститых уважаемых писак современной литературы.

– Добрый вечер, – начал ведущий вечера. Я посмотрел на Томаса, который уже сидел за столиком на сцене в компании своей новой книги. Он улыбался и разглядывал толпу до тех пор, пока наши глаза не встретились и не начали трепаться о роли женщины в этой грёбаной жизни. Его глаза были рады, что я пришёл не один. Я снова посмотрел на Алису, она стала серьёзной, закрыв блокнот и откатив пушки глубоко в тыл.

* * *

«– Девушка, как вас зовут?

– Вы так позвать не сможете.

– Какие красивые руки.

– Я знаю.

– Глаза какие роскошные.

– Спасибо, я помню.

– А голос…

– Что голос, вы всё равно не слышите… Сейчас вы опуститесь ниже, коснётесь груди словами и вспомните Айвазовского.

– Откуда вы знаете?

– Я только что с мужем вернулась с Карибского моря».

После этих слов Томас улыбнулся хитро, опустил глаза и стал из-под век ждать реакции публики. Его тщеславие хотело принять ванну признаний немедленно. Публика тоже тихо улыбалась, открыв краны своих чакр и наполняя ту самую ванну восхищением. Кто-то не выдержал и захлопал, ванна вмиг наполнилась пеной аплодисментов. Томас нырнул в неё с головой, оставив лёгкое: «Спасибо». Он действительно умел сочинять стихи на ходу, неординарные, но близкие каждому.

– А где вы встретили свою любовь? – спросила девушка скромно, набравшись мужества задать вопрос. Она поднесла эскимо микрофона к самым губам, отчего голос её стал шоколадным и проникновенным.

– Я часто встречал её в кафе по утрам. Однажды мне всё это надоело. Теперь встречаю по утрам её дома, – незамысловато соврал Томас.

– Вы с ней часто ссоритесь? – почувствовала вкус интервью та же девушка, голосу которой трудно было отказать.

Томас немного замешкался, ища за улыбкой ответ:

– Не важно, что было вчера, скажи своей женщине пару ласковых слов, если огрызнётся, то значит, она дура, если поцелует тебя, ты счастливчик, если не скажешь, значит, ты дурак.

– Можно ещё? Ещё стихов.

– Хорошо, – посмотрел в потолок Томас, будто взывал с этой же просьбой к музе. – Давайте тему.

Я посмотрел на свою: Алиса сидела не шелохнувшись, уже с книгой Томаса в руках. Казалось, она не слушала и не читала. Просто находилась рядом со мной.

Из зала кто-то крикнул: «Публика». Томас взял микрофон.

– Смеркалось. Вечер выдался творческий. – Голос Томаса был мягкий и глубокий, он умел надавить на слова так, чтобы они приняли ту самую обтекаемую форму, эргономичную слуху. – Люди стремились к культуре, кто на концерт, кто на выставку, на встречу к художнику или писателю. Им не терпелось понять, чем балует или балуется этот застенчивый гений. Что он пьёт, если пьёт, что он курит, наверняка ведь он курит. Что его заставляет слагать элементы настолько талантливо, мешать вещества впечатлений, на каком подоконнике вырастить можно не кактусы, а растения. Вопросы сложены в стопки. Закат, камерный зал и занавес: он смотрит на публику – люди как люди, они на него – чел как чел, ничего в нём особенного. Чем же он их купил? Хотя «купил» звучит оскорбительно, чем же? Он научился выписывать мастерски прекрасные их пороки и чудовищные достоинства.

«Действительно, чудовищные», – вновь я посмотрел на Алису, глаза которой от книги перешли к автору. Она сканировала его своими бриллиантами, те сверкали словно фотовспышка. «Неужели запала?» – ущипнул меня испуг. «Нет, тебе показалось», – положила она свою тёплую руку на мою ладонь:

– Я выйду ненадолго, – встала она и стала медленно продираться сквозь заросли коленок. «Задницы встают и уходят, отнимая моё внимание, тоже своего рода закат, взгляд его провожает до самого горизонта. О, как прекрасно сегодня падение солнца! Откуда приходят женщины. И куда они снова? Спешка, кто их торопит всё время, какая собака кусает неразделённую прелесть. Две вещи, на которые я могу смотреть вечно: огонь и броуновское движение бёдер, тот же самый огонь, они равноценны, их появление – игра на мужских достоинствах. Сильные вынуждены фантазировать, но в этом случае мечта не развивается, недоразвитые провожают закат, даже когда они просто проходят, прекрасные женские ноги по линии заурядной жизни, линии труженика, семьянина, безбожника, проповедника, преступника или блюстителя. Что-то внутри происходит, химическая реакция, сводит мозги к одной похотливой мысли. Откуда приходят женщины, которых ещё не любил».