Моя ненормальная - Алексия Кинкейд

Им, конечно, смешно, а я уже начинаю подумывать где-нибудь найти бабку-шепталку. Меня определённо кто-то проклял. Ну не может так не везти. Второй раз, а год только начался!

— Сейчас найдём твою воришку, — ржёт Матвей.

Уходим в его кабинет, проверяем камеры.

— Вот! — нажимаю на клавишу. — Она.

— Точно эта? — внимательно смотрит то на экран, то на меня.

— Больше некому, только с ней тесно контактировал. Налетела на меня и, видимо, в этот момент украла, — Матвей задумчиво трёт висок. — Ты что её знаешь?

— Ну, как бы, да. Она танцовщица. Мы как раз перед твоим приходом разговаривали.

— Да-а? — интересно. — И когда её выход?

— Уже. Она перед твоим появлением выступала.

Чёрт. Печально.

— А данные какие-нибудь есть? Телефон, адрес? — уверен Матвей не принимает без документов на работу, даже танцовщиц.

Через пару секунд на экране всплывает личная карта сотрудника…Король Раиса Мирославовна…

И фото…твою мать фото!

Готов поспорить с фотографии на меня смотрит моя ненормальная Король Ада. Девчонка нагло укравшая мой бумажник в первый раз. А теперь получается, и во второй…

Только…

Всматриваюсь внимательнее. Большая, бросающаяся сходу в глаза родинка под губой. Огромные глаза и пухлые губы. Мог бы сказать, что та самая, только цвет волос другой и эта родинка уродливая. Возможно, если бы она была над верхней губой, было бы сексуально…А так… отталкивающе слишком…

Да и овал лица чуть другой. Даже щёки есть, а у той от худобы ввалились вовнутрь. В целом намного красивее ненормальной Ады.

— Дай-ка адресок, — не отрываясь от фото.

— Сорян, брат. Не могу, — перевожу не понимающий взгляд на друга. — Да не смотри ты так! Не могу я раздавать личные данные. За это, знаешь ли, статья есть.

— Лады, я понял, — отхожу к личному бару.

— Без обид? Можешь приехать во вторник. Её смена, — подходит сзади.

Во вторник поздно. Мне сейчас надо. При чём сию же минуту. Чтобы можно было поймать сразу двух воровок. Интересно, у них там что, подпольная организация карманников? Карманниц, точнее.

За то теперь понимаю, что паспорт первой реально был липовый.

Ну, какой нормальный родитель назовёт своего ребёнка ТАК?

Король Ада…

Король Раиса…Король Рая…

Жесть.

— Иду, — отвечает звонящему и тут же прилетает мне в спину. — Спускайся, наши уже за столом. У меня на кухне ЧП, решу, присоединюсь.

— Угу, — отпивая скотч отвечаю.

Честно смотрю в окно ещё минуты две. Мысленно стараюсь удержать себя на месте. Но слыша в коридоре чьи-то голоса, как невменяемый срываюсь с места к столу.

Прокручиваю колёсико мышки и нахожу адрес.

— Бинго! Королевы недоделанные. Накрывайте стол, я в пути.

Что так заклинило-то???

— Жесть…

Двухэтажное здание ни то чтобы потрёпанное, оно будто вторую Мировую прошло. Штукатурка вместе с покраской давно слезла и видны блоки. Окна деревянные похоже даже не закрываются, где-то даже стёкла выбиты. Облупившаяся краска лохмотьями висит на раме. Углы здания стёсаны и не выносят уже свою смысловую нагрузку.

Ну, и район…Здесь живут?

То есть не так. Она здесь живёт?

Как вообще в этой холупе жить можно? Это же попросту не безопасно. Его даже ремонтировать бессмысленно, только снос.

Хотя оно в целом гармонично смотрится в этом райончике. Грязь и нищета пропитывает даже асфальт. В отдалении стоят мелкие беспризорники. Ночной фонарь моргает, как в фильме ужасов. И если уже по-честному, то я и моя машина здесь смотримся, как инопланетные гости.

Дергаю дверь парадной. Естественно, без домофона. Откуда ему тут взяться.

И как они здесь живут? Хотя… Думаю, в здешний контингент вливаются нормально. Возможно по этому и воровки, откуда здесь интеллигенции взяться.

— Да, блять! — тихо ругаюсь и смахиваю с лица паутину. Сам-то…интеллигент хренов!

Вонь такая, что на глазах слёзы.

Похоже туалеты не предусмотрены в квартирах. Поднимаюсь на второй этаж дыша раз через пять.

Ничего себе! На площадке даже лампочка светит.

Стучу.

Чуть сильнее приложу и вышибу к херам. От каждого стука дверь вибрирует и виден свет, горящий в квартире.

Значит дома.

Ну, давайте Королевы открывайте уже. Иначе я тут попросту задохнусь.

Слышу шоркающие шаги с той стороны, но никто не открывает.

Тишина…

Три стука и ноль реакции.

Открывайте, мать вашу! Иначе выбью к чертовой матери эту фанеру, что вместо двери стоит.

Но напрягаться не приходится. Дверь распахивается…

И вместо моих воровок на пороге стоит взъерошенный блондин. В одних штанах. Помятый со сна, или длительной пьянки, так сразу не разберёшь. Выглядит отвратительно.

— Чё? — выжидающе смотрит на меня.

— Мне нужна Король Раиса, — лицо блондина не меняется. Только глаза брезгливо проходят по моему дорогому пальто и ботинкам. — Тут живёт?

— Не знаю такую, — спустя несколько секунд всё же отвечает.

— Она дала этот адрес при трудоустройстве, — не уступаю.

— Может и дала. Я всех не знаю кто здесь прописан. Тебе чё от неё надо-то?

— Она нужна. Кое-что взяла у меня, хочу вернуть.

— Это не ко мне, — закрывает дверь перед носом.

Медленно разворачиваюсь к лестнице. В полоске света из-под двери вижу ещё одну тень. Замираю на секунду, но постучать ещё раз не пытаюсь.

Смысл?

Там может быть кто угодно. В таких квартирах могут жить до тридцати человек. А прописанных ещё больше. За деньги делается всё что угодно.

Блять…

Ни с чем возвращаюсь к машине. Как сквозь землю провалилась в первый раз, а теперь и во второй.

По пути домой набираю горячую линию банка. Блокирую карты. Опять, блять.

Утром еду восстанавливать.

— Добрый день, Евгений Яковлевич, — менеджер банка приветливо улыбается. — Всё готово, только нужны ваши подписи.

Пока я ставлю росчерк, в соседнем кабинете идёт уборка. Сквозь стеклянные перегородки выхватываю мелкие кудряшки выглядывающие из-под косынки уборщицы и застываю.

Ну-ка, ну-ка, повернись…

Не то…

Девчонка, да. Но не моя фея-карманница.

Трясу головой и возвращаюсь к бумагам.

Что ж так заклинило-то? А?

Просто хочется наказать за всю эту хрень, что приходится делать по её вине. Встретить и всыпать по тощей попе, а потом по той аппетитной, что в клубе была.

— Благодарю, — прощаюсь на выходе.

И так… — поднимаю глаза к хмурому весеннему небу…

Два раза было — третий раз обязательно будет! Ведь так? Это закон жизни, испытанный годами.

— Привет, мам, — отвечаю на звонок.

— Дорогой, я отправила к тебе в квартиру клининговую службу. И заказала продукты, должны доставить до обеда.

Закатываю глаза. Устал от её самодеятельности и опекания. Но и возразить не смею, ей приятно что-то делать для меня.

— Мам, но я не дома, — выдыхаю обречённо. — Такие моменты обговаривать надо. У меня дела и работа же, а теперь