Миг, который никогда не вернется - Анна Толкачева
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
На пустыре под одиноким фонарем, отделившим узкий сектор воздуха, напоенного мельчайшими каплями света, пазик остановился, и люди один за другим выходили. В салоне никого не осталось, я выскользнула последней. Будто связанные веревочкой, полусонные, склонив головы, они пошли в одну сторону. Где-то рядом звучали знакомые позывные железнодорожного диспетчера. Мы вышли на более оживленную улицу, где в киосках терлись случайные покупатели, бегали, деловито переговариваясь, мужчины с тележками. Я миновала билетно-кассовую толкотню, зевающих в ожидании путешественников. В лицо ударил воздух, пропитанный мазутом, нагретой сталью, потной одеждой и аммиачными испарениями. На путях стояло несколько составов. Вдали горел красный немигающий глаз. Он наблюдал за изредка возникающим на перроне силуэтом с чемоданом в руках. Захватив в поле зрения меня, он выжидал, что буду делать я. Висевшее рядом на столбе жестяное серое ухо оживилось: "Механик Николаенко, пройдите на пост охраны".
На соседнем пути радио тараторило что-то свое: "Силовой щит, ключ от сторожевого поста… перекрыть вентиль холодной воды… короткое замыкание… где этот прохиндей Николаенко?!"
Со стороны неподвижно застывшего состава приближался мерный перестук. "Бинк-баум, бинк-баум". Когда я маленькой ездила в поездах, я часто просыпалась ночью от этих звуков. Я не знала, что это значит, и мне представлялось, как по корпусу вагона карабкаются огромные крабы, они цепляются за железные реи одной клешней: "бинк", затем, чуть волоча, переставляют другую: "баум". Они крадутся к открытым окнам и выслеживают добычу. Они, конечно, ищут маленьких детей, которые просыпаются и не могут уснуть по ночам…
Издали застрекотали сигнальные тарелки, глаз мигнул и стал зеленым.
— Электропоезд номер 375 Перегребная-Нерой прибывает на пятый путь седьмую платформу.
Я скользнула в темнеющую рытвину пути. На горизонте показалась неясная тень, похожая на голову гигантской сороконожки, она неторопливо приближалась. Черное насекомое открыло глаза, горевшие ровным желтым огнем. Засучило жесткими лапами, оставляя за собой хвост белесого дыма. Я не двигалась, стоя на бетонной перекладине горизонтальной лестницы, ведущей куда угодно, однако исключительно в одном направлении — в будущее. Мне хотелось, чтобы вся моя жизнь пронеслась перед глазами, как это пишут в красивых и глупых романах. Но в густом киселе мыслей плавали одни и те же слова, они волнами набегали на берег, шуршали острыми камнями парализованных нервов и оставляли за собой растрепанные тетради и бессонные ночи: теорема Лагранжа. Я уцепилась за знакомое звучное имя, сейчас мне крайне важно было вспомнить значение ранее позабытых графиков и закорючек, наспех списанных с доски. Свет впереди становился ярче, вытесняя из поля зрения все, что находилось в периферии. Звук грохочущих колес завибрировал. Под ногами задрожали шпалы, дохнуло гарью и тяжелым воздухом, вытолкнутым из-под запыленных колес. Громко лязгнуло, будто кто-то небрежно резанул смычком по скрипке, поднесенной к приемнику усилителя — многотонная стальная громада сопротивлялась снижению скорости. Кто-то вскрикнул, и звук этот потонул в шипении и грохоте колес. Подступал неясный гул голосов, в котором можно разобрать лишь отдельно промелькнувшие слова. Мне хотелось закрыть глаза и не смотреть, как медленно в последние секунды станет сокращаться расстояние между моим телом и разгоряченной сталью, но закрыть глаза — значило то же, что не смотреть вверх, когда карабкаешься по длинной лестнице в небо. Меж тем надежная, на первый взгляд, конструкция начинала пошатываться. Она кренилась куда-то вбок, и это было для нее неестественно. Гомон человеческих голосов оборвался. Свет вытаращенных фар потух, и поезд будто отвернул от меня свое лобовое стекло. Состав издал последний протяжный вздох. Станция погрузилась в молчание. И снова что-то зазвенело, совсем близко. Разбитое стекло? Нет, ближе. В ушах о рельсы бились сотни колес, стучали тысячи тяжелых кузнечных молотов, ритмично высекая голубые брызги металла. Да что же это такое!? Смерть? Сотрясение мозга?
Будильник.
27.05.2009
Осенние сумерки
Кто бы что ни говорил, а я люблю осень. И дождь. И пасмурное небо, и сырость, и промокшие ботинки. И леденящий душу ветер, хватающий за воротник. Я люблю позднюю осень, начало ноября. Люблю гулять по улицам без определенной цели. Просто так. По вечереющему городу. Не в зимних, не в летних — в осенних сумерках. Люблю наблюдать, как зажигаются фонари, один за другим, то там, то здесь, в хаотичном порядке. Я люблю вдыхать запах сигаретного дыма и слушать четкий ритм капель дождя…
В первых числах ноября я бесцельно слонялся по улицам. Шел дождь. Мелькающие призраки прохожих напоминали мне о крайне редких, не приносящих счастья, встречах в моей жизни. Черные зонты-трости скользили вдоль набережной реки, как острые блики на ее остывшей глади. Скамейки пустовали. Листья медленно плыли по воздуху и оседали на воду, истоптанный тротуар, жёлтые доски скамеек. Когда пожухлый лист опустился рядом со мной, я понял, что пора встать и пройти через мост на другую сторону.
Я дышал морозным воздухом тусклого города. Такого же тусклого, как все города в Европе в начале ноября. Именно тогда я и столкнулся с ним — насквозь промокший, я ступил, на обкрошившееся со временем каменное крыльцо книжного магазина и толкнул дверь вовнутрь. Там я заметил поблескивание массивных очков, прятавших за собой низкорослого человечка. Раньше я что-то слышал о нем, но это совсем не вязалось с человеком, представившемся мне именем Сартр, и я честно сказал ему об этом. А он ответил, что всегда производит не то впечатление, которого от него ждут. И как-то странно мне улыбнулся. И еще добавил, что все, окружающее нас, в сути своей — не то, что мы видим: бомж в парке напоминает ему лангуста. Почему лангуста? А еще протянутая для рукопожатия рука похожа на белого червя. Я не мог с этим согласиться. Мы заспорили.
Из окна кафе мы смотрели на покосившиеся двери книжного магазина и пили кофе. Теплый аромат рвался на залитые осенью улицы,
