Мужской стриптиз - Наташа Королева

– Настя, мы твоего мужа боимся, – честно призналась Жанна. – Он вон тебя как… дрессирует.

– Ага, скоро станешь царевной Несмеяной, – пьяно хрюкнула толстая Люда.

В воздухе словно повисла невидимая паутина. Насте показалось, что подруги что-то недоговаривают.

На выходе она ахнула, впервые глянув на часы. Как в сказке про волшебную туфельку, ночь пролетела в одно мгновение. В розовеющем небе кружили чайки, по сонным бульварам таксисты развозили уставших гуляк…

Настя Порываева очень хорошо запомнила эту ночь и эту дату. Даже слишком хорошо.

Примерно в то время, когда «лексус» высадил ее возле отеля, на другом конце Майями приоткрылись ворота фешенебельного мужского клуба. Посетители, уставшие от ночных упражнений с лучшими девочками побережья, получали ключи от машин, кидали щедрые чаевые своим пышногрудым подругам, последний раз приглаживали волосы и поправляли воротнички – не осталось ли ненужных следов?

Серебристый приземистый «мерседес» выполз за ворота, чугунные створки быстро и бесшумно затворились, отсекая мир простых людей от мира самых дорогих извращений. За рулем «мерседеса» сидел импозантный, слегка уставший мужчина лет тридцати семи. Он придирчиво осмотрел себя в зеркальце, откинул со лба густые локоны и потянулся к телефону.

– Настенька? Разбудил тебя, лапа? Сделаешь мужу кофейку? Да, устал, как пес, всю ночь к тебе гнал…

С утра произошло невозможное. Долли и Рики угостили Сергея виски из бутылочного колпачка. От волнения потряхивало всех троих, поэтому колпачок пришлось наполнять снова и снова.

– Не боись, шефиня в курсе. – Долли махнул в сторону зала. Там огненным смерчем кружился московский бомонд. Центр смерча, самая густая, насыщенная разрядами энергии воронка приходилась на трибуну жюри, где хозяйничала Кольцова.

– Гляди, кто приехал! Семанова тут, Бондаренко, Завьялова, все наши звездочки…

Сергей жадно всматривался, вслушивался, поглощал.

– Какие звездочки? Вон те девчонки?

– Уже не девчонки, а супермодели. Они все в нашей конторе начинали, – объяснял Рики, – а нынче пашут за бугром, громадные бабки делают. Молодцы девки, ничего не скажешь, засунули всяких итальянок-бразильянок за пояс!

– А вон те кто?

– Тот мужик? Кажись, президент журнала «Вог». А вон та, в черных очках – из «Космо». Понравишься ей – на обложку попадешь, ха-ха! Да ты на нее плюнь, важнее вон те, кто сбоку… Это же Армани!

– И Живанши тут, – крякнул Долли, опрокидывая в себя коньячную пробочку. – Все, парни, больше нельзя. Попрут за аморалку. Ну что, поцелуемся на прощание?

– Да иди ты к черту, – отмахнулся Сергей. – Лучше я с манекеном поцелуюсь.

– Эй, кто тут Кушко? Зовут тебя! – прибежал взмыленный администратор.

На ходу жуя лимон, Сергей кое-как пробился сквозь праздничную разодетую толпу. Он уже понял, что гости подобных мероприятий испытывают острый кайф именно от толчеи за кулисами. Здесь размахивали бокалами, взрывалось шампанское, журчала итальянская речь.

– Хочу тебя представить моим друзьям. – Директриса почти ласково взяла под руку, подвела к столику с икрой и лососем.

Франта с ярким бантом в клетчатом костюме Сергей узнал сразу. И немножко заробел. Но великий Юдашкин только вежливо тряхнул руку и продолжил неспешный разговор с экзальтированными дамами из «Элле». Зато навстречу поднялся худенький, весь какой-то переливчатый, нервный парень с необычной восточной внешностью.

– Сергей, – представился он. – Вот оно что? Тезки? Это знак. Я смотрел фотографии, хотел бы оставить вам свою визитку… Нравится вам тут? Если что – звоните…

Кушко вежливо пригубил «вдовы Клико», повертел в руке глянцевый прямоугольник.

– Это Сережа Зверев, – улучив момент, шепнула хозяйка. – Он – чемпион мира и Европы, «Овацию» снова взял. Наверное, лучший стилист… Работает с Пугачевой, Леонтьевым, Вайкуле… да со всеми нашими. Все «Гран-при» парикмахерские берет.

– А что у него с лицом? – брякнул Сергей и тут же пожалел о своих неосторожных словах.

– Какое тебе дело? В аварии побывал. Ему нравятся красивые люди. И визитки свои всем подряд не раздает. Ему в салон работники нужны.

– Но я же… – Сергей чуть не подавился шампанским. – Я же стричь не умею.

– И слава богу! – возвела глаза хозяйка. – Сережа администратора ищет. С улицы не возьмет.

– А вы хотите, чтобы я ушел?

– Ерунду говоришь. Просто глупо отказывать. Захочет – сам тебя найдет, без моей помощи.

Сергей покинул кабинет, несколько обалдевший. Что-то происходило в его жизни последние месяцы, одно событие накладывалось на другое, и не успевал он перемолоть случившиеся перемены, как возникал новый горизонт…

– Построились, построились! – взмокшие администраторы проверяли своих подопечных. Портнихи, закройщицы, дизайнеры носились кругами, в последний раз проглаживали, подкалывали, выравнивали. Вокруг подиума ощутимо витал запах денег. Сергею показалось, что опасно делать глубокий вдох – можно было опьянеть от насыщенных ароматов элитных духов, супердорогой одежды, крокодиловой кожи, многокарат-ного блеска…

– Нам оказана высокая честь… – торжественным велюром потекла речь ведущего. – Москва принимает лидера мировой моды, модельное агентство «Элит»… По правилам, честь открытия праздника принадлежит нашим девушкам…

Сергей потерял счет времени. Кажется, на первом выходе он сделал все правильно. Тренировки остались позади, ему посчастливилось принять участие в «контрольной работе». Впервые в жизни он ощутил на себе внимание многих сотен людей. Пусть недолгое внимание, несколько секунд, но оно буквально вдавило в пол, точно плотная кольчуга. Тысячи глаз шарили по лезвию подиума, вип-персоны столицы до отказа заполнили манеж.

– Хорошо, хорошо! Не расслабляемся!

– Вика, подтянись, Аркадий – тверже шаг!

– Девочки, мальчики, у нас – три минуты, готовим свадебную коллекцию…

Вот оно!

Свадебная коллекция от ведущих кутюрье, а скорее – нечто вроде соревнования между высокими Домами. Один из тех подвидов элитарной моды, похожий на вечный источник, который нельзя вычерпать. Пока человечество намерено вступать в брак и превозносить невест, люди не устанут рукоплескать нарядам невинности…

– Хай, – сказала она.

– Хай, – Сергей попытался изобразить сосредоточенную задумчивость, но улыбка неудержимо расползалась по физиономии.

– Я – Линда. – Она непринужденно вложила соседу руку под локоть.

Сто семьдесят шесть сантиметров. Об ее росте Сергея, естественно, оповестили заранее. Благодаря серебряным каблукам и сказочным парикмахерским изыскам Линда почти обогнала нашего героя в росте. На самом деле шатенка, это Сергей тоже вызубрил. Но нынче в паутине невесомых свадебных кружев, в изгибах вуали и живых цветов, рядом с ним смеялась очаровательная пепельная блондинка. Единственное, что оставалось неизменным на сотнях фото, – ее непревзойденно короткая, вызывающая стрижка.