В гости к мертвым - Николай Побережник

– Так, машину кто водит? – сходу спросил я.

Четверо подняли руки.

– И грузовые?

Один руку опустил.

– Хорошо, три водителя и двое на подстраховку.

Все, кроме Кости, вооружились АКСами и двойным БК, а Костя так и таскает с собой «весло» СВД со вчерашнего дня, ну, и пару дробовиков прихватили. На всякий случай закинул в салон пару армейских сухих пайков и две пластиковые пятилитровки с водой.

– Готовы? – еще раз я всех осмотрел.

Бойцы закивали, хотя… все трое были старше меня по возрасту.

– Ну, поехали… Малой, ворота! – крикнул я закрывая дверь.

Выезжая на трассу, внимательно посмотрел на щит, что прикрутили к знаку. «Вы все сдохнете» – было написано на нем черным маркером.

– Это что? – спросил Костя.

– Не знаю, – пожал я плечами и покосился на несколько вскрытых консервных банок и осколки от бутылки, – тут Виктор у леера лежал, и битого стекла точно не было.

– Пикник, похоже, кто-то устроил, ага, на обочине, да дальше поехал… Или пошел, – сказал один из мужиков, хмурый и рыжий чуваш по имени Петр, отчество его я не запомнил.

– И хрен с ним, был бы нормальный, пришел бы в форт, – ответил Костя.

Проскочив по трассе мимо зазомбяченной Марьевки, что буквально в полукилометре от трассы, сразу поехали на север к Каргалинской транспортной развязке, от которой решили доехать до границы с Башкирией. А там недалеко до станции, что на пути Оренбург-Уфа… как ее – Мурапталово, в деревне Мураптал. Если получится, конечно, проехать…

Ехали не быстро, километров пятьдесят в час. Минут через десять пути промелькнул указатель на Анатольевку и съезд на грунтовку. Притормозил, свежих следов вроде нет, поехали дальше. Спустя еще пару десятков минут я остановил машину, не доезжая полукилометра до Каргалинской развязки. Слева АЗС, на которой стоят пару легковушек, а в ста метрах от заправки – придорожное кафе с большой парковкой.

– Смотри, наливник там, на парковке, – показал Костя пальцем на «Вольво» с бочкой.

– И зомби есть, – буркнул кто-то из мужиков позади.

– Постоим, понаблюдаем… Если есть мутанты, то покажутся, – сказал я и посигналил пару раз.

Мутанты не показывались, и я сдал назад по трассе метров сто, разорвав дистанцию с мертвяками.

– Выгружаемся. Вы страхуете, идем, Костя, – сказал я, загнав в приемник «вепря» магазин на восемь патронов, оттянул и отпустил затвор.

Костя проделал тоже самое с «сайгой», и мы двинулись на подходящих зомби… После первых трех выстрелов на каждого двое мертвяков развернулись и, ковыляя, поплелись к кафе.

– Костя, догоняй, я этих успокою.

Всего зомбаков было двенадцать, не считая тех двоих, что, пошатываясь, блуждали по полю почти в километре от нас. Десятерых успокоили на АЗС и на парковке, двоих – в кафе. Костя сразу забрался на бочку топливозаправщика и, спустя минуту возни, прокричал:

– Бензин… Какой, не знаю! Извиняй, по запаху октановое число определить не могу.

– В кабине глянь, документы, может, какие найдешь, – ответил я, а сам подошел ближе к КамАЗу с тентованной фурой. Сорвав пломбу, открыл одну из дверей и сразу отпрыгнул назад, а то вдруг там каких-нибудь вьетнамцев-нелегалов перевозили. Но внутри были только картонные коробки почти до потолка, и пахло какой-то химией. Ага, понятно «Procter & Gamble», что ж, пригодится однозначно.

– Девяносто пятый! – прокричал Костя.

– А тут бытовая химия, – ответил я и пошел к двухмостовому ГАЗону с будкой с узнаваемым логотипом на борту и надписью «газпром подземремонт», – ага, мечты сбываются.

ГАЗон оказался ремонтной техничкой, но он мне понравился, двухмостовой, высокая посадка, отличная резина, ну и сама машина в отличном состоянии. Будка была оборудована как бытовка для работяг, и инструмент всякий по ящикам.

– Предлагаю отогнать наливник, КамАЗ и ГАЗон на базу, а потом продолжить рейд.

– Согласен, – кивнул Костя, – воробушек по зёрнышку клюет, да сыт бывает.

– Хороши зёрнышки… – улыбнулся я.

Мы пошли к нашей машине, где я сунул нос в автомобильную карту и сказал:

– Значит, так, вы трое в машины и гоните их в форт. Там попросите Виктора, он подкинет вас обратно до трассы, а мы проскочим до поворота на Салмыш, затем назад… И к Анатольевке прокатимся, а потом обратно, подберем вас и в сторону вояк рванем.

– «Вольво» сядет на нашей дороге, низкая очень, – сказал Петр и скептически посмотрел на бликующую на солнце никелированными деталями машину, – если только отцепить бочку на трассе, КамАЗ отогнать, на базе отцепить прицеп и вернуться за бочкой.

– Давай так, – кивнул я и спросил, – кто по профессии?

– Так шофер, – перестав хмурить брови, улыбнулся Петр.

– А как насчет авторемонта и всяких слесарных дел?

– Начальник, у меня тридцать лет стажа, и раньше, кроме водилы, никто его машину не ремонтировал. Это сейчас водители фур через одного «наездники»… Поломалась, и он ее в сервис или кукует на дороге в ожидании ремонтной бригады.

– Ну и отлично, езжайте, занимайтесь, – ответил я, а сам сделал себе отметку в уме про этого чуваша Петра.

Эх, мордва-чуваши, все люди наши! – посмотрел я в зеркало заднего вида на удаляющиеся грузовики, придавил педаль газа, и мы покатили дальше. Проскочили развязку, свернули на Уфу и вскоре остановились у поворота на Салмыш, где вышли из машины и осмотрелись. В канавах по обе стороны дороги уже видна медленно текущая талая вода под тонкой и прозрачной коркой льда, которая под дневным и теплым солнцем с каждым днем становится все тоньше… И степь, с которой вот-вот сойдет снег. Явно свежих следов на съезде к Салмышу не заметили, до самой деревни чуть больше километра и ее можно рассмотреть в бинокль, что я и сделал.

– И что там?

– Есть мертвяки, – ответил я, – но мало как-то, да и сама деревенька не велика.

– Ну, так что, обратно? Или махнем через мост дальше по трассе?

– А что смотреть… Все, что рядом с трассой, похоже, зазомбячено. Не знаю как тут, а на Дальнем Востоке в подобных деревнях на один дом по паре стволов есть, думаю, отбились бы от мертвяков…

– По паре легальных?

– Не обязательно.

– Хорошо вам там, на Дальнем Востоке.

– Как тебе сказать… там по-другому. Поехали, короче, обратно, – ответил я, и что-то накатило, захотелось домой, к сопкам, к морю, к тайге… Но, похоже, не суждено теперь, в ближайшей перспективе, во всяком случае.

Так, задумавшись о далеком Приморье и вариантах, как туда в нынешних условиях добираться, мы доехали до поворота на форт. Петр уже отцепил бочку и, отогнав тягач, сидел в кабине и курил. Остановил «форда» рядом с головастиком-«вольво», и мы вышли из машины.