Посох Заката - Сергей Раткевич

— Уж лучше украсть, — сказал посох.

— Тоже мне — моралист! — фыркнул Курт. — Меня поймают и посадят в тюрьму.

— В тюрьме кормят, — невинно заметил посох. — И по мне, так тюрьма куда лучше, чем эта компания.

— Ты думаешь, нас посадят в одну камеру? — ехидно поинтересовался Курт. — Ты действительно на это надеешься?

— А потерпеть ты никак не сможешь? — с надеждой спросил Мур.

— Смогу, — рассердился Курт. — Вот лягу сейчас и буду терпеть! До самой смерти! Но если ты хочешь, чтоб мы куда-то добрались, значит, мне нужно поесть!

— Делай, как знаешь, конечно… но… — пробормотал посох и замолчал.

Курт еще раз посмотрел на двери трактира, где скрылись незнакомые благодетели, пригласившие его разделить с ними их скромный ужин. Есть хотелось все сильней. Мешок с едой, подаренный отшельником, погиб на месте первой магической схватки Курта. То есть, может, и не совсем погиб… но попытаться отрыть еду, похороненную среди человеческого месива Курт не решился. Несколько дней подряд он питался дикими ягодами, что попадались порой в тех лесах, через которые ему случалось идти. Самостоятельно Курт вряд ли смог бы отличить съедобные ягоды от ядовитых, но Мур оказался на диво опытным путешественником и не раз помогал ему советами. Случалось, Курт находил даже грибы, но он не знал, как их приготовить, а есть сырыми — боялся. Он и вообще не мог разжечь огонь, а все, кроме ягод, требовало хоть какой-то готовки, а значит — огня. Оставались ягоды и орехи, но орехов нигде не было.

После того побоища на дороге Курт прошел уже мимо двух городов, но так и не решился сунуться ни в один из них. Неизвестного мага, уничтожившего столько народу, наверняка искали. Этот город был третьим. Курт обошел бы и его, но очень уж есть хотелось. Город, в который Курт все же решился наведаться, назывался Гарм. Маленький, грязный, чудовищно запущенный городишко. Казалось, он был полностью обойден войной.

— Нет войск. Нет магов, — прокомментировал ситуацию Мур.

— Зато есть еда! — добавил Курт. — То, что нужно! Этот город — то, что нам нужно!

Однако в этом маленьком городке оказалось немыслимым что либо добыть. Для начала — ничего не удалось выпросить.

— Иди отсюда! — гнали его жители. — У нас своих нищих хватает.

Так Курт уяснил горькую для себя истину. В маленьких городах нищих знают поименно. Подают им в определенных местах и в строго определенное время. К ним даже ходят в гости. Почему бы и не сходить в гости к своему нищему? А, кроме всего прочего, в таких местах профессия эта — наследственная. Чужим здесь действительно нет места. Никакого. Курт попробовал поискать работу, но горожане делали все сами. Их маленькие хозяйства полусельского-полугородского типа не требовали лишних рук, да и лишний рот прокормить не могли. Его песен никто не хотел слушать, да и вообще его побаивались и смотрели на него косо, порой с откровенной угрозой.

Устав от попыток хоть что-нибудь раздобыть и уже в который раз подумывая о воровстве, Курт присел отдохнуть на камушек аккурат напротив трактира. Тут-то и наскочила на него подозрительная компания из трех здоровенных мужиков зверского вида, но веселых и, казалось, вполне добродушных.

— Жрать охота? — спросил самый зверский.

Курт молча пожал плечами. Сегодня он уже столько раз на все лады повторял эту нехитрую истину, что, пожалуй, до всех богов, сколько их там есть или нет, дойти должно было. Курт не хотел больше об этом говорить. Болтовней о еде сыт не будешь.

— А раз хочешь — пошли, — веско сказал другой. — Угощаем.

Курт уже собирался вскочить, но странная вялость разлилась по телу, и губы склеились, мешая завопить от радости и броситься на шею благодетелям, мешая обрушить на них водопад, озеро, море, океан и еще пару стаканов разного рода благодарностей. Курт не знал, что и думать.

Вот не встать — и все тут. И рта не раскрыть. В самую пору зарыдать с досады, так ведь даже на это сил не достает. Моргнуть — и то проблема!

— Не слишком разговорчив, — заметил третий здоровяк.

— Ну, как знаешь… — усмехнулся первый. — Мы идем жрать! Захочешь, так присоединяйся! Приглашение остается в силе.

Мужики грузно повернулись и вразвалку двинулись в сторону трактира. Они уходили, а Курт все еще не мог встать. Не мог он и рта открыть. С отчаяньем и восторгом смотрел он, как мерно покачиваются их роскошные тяжелые плащи из алой парчи, густо заляпанные тусклой бурой грязью, как лоснится позолота на дорогих, давно не чищеных сапогах. Посох молчал, как будто вымер… и Курт начал подозревать, откуда взялись онемелость и неподвижность.

Хлопнула дверь трактира. Курт остался один. С посохом. Медленно схлынула слабость. Вместе со слабостью Курта покинули последние сомнения.

— Твои штучки, да? — прошипел он, глядя на Мура.

— Какие штучки? — попробовал увильнуть посох.

— Вот только не заливай, не надо! — возмутился Курт.

— Мои… — смущенно признался посох. — Когда ты к пленным полез, я еще так не мог. Твоя магия еще не объявила себя, и мне не за что было зацепиться.

— А теперь, значит, есть за что?! — задохнулся от возмущения Курт. — Ну и зачем ты это сделал? Хочешь, чтоб я с голоду помер? Кто тогда тебя в Джанхар доставит, мне интересно?

— Это плохие люди, Курт… — сказал посох. — На твоем месте я бы не принимал приглашение этих мерзавцев…

…Вот так все и случилось. И теперь нужно решать. Как быть? Послушаться Мура и остаться голодным — или все же принять приглашение незнакомцев? С одной стороны, однажды Мур уже оказался прав, а с другой — есть уж больно хочется. В конце концов, ну что они ему сделают? Вряд ли эти ребята — маги, явившиеся по его душу. Во-первых, маги бы с ним уже разделались, а во-вторых, Курт не видел еще ни одного мага в такой нарочито грязной одежде. Конечно, очень подозрительно, что они вдруг такие добрые, но черт возьми, есть хочется — спасу нет.

Курт вздохнул, встал и шагнул к двери трактира.

— Прости меня, Мур, — сказал он.

— Я понимаю тебя, — утешил его посох. — Есть вещи сильнее нас. Раз нельзя иначе — вперед! Только умоляю, будь осторожен. И не переживай, в случае чего прорвемся. В конечном итоге ты все-таки везучий, хоть и на весьма странный манер.

Трактир назывался «Сальный Конь». То есть, конечно, когда-то он назывался «Сусальный Конь». Его первый хозяин был весьма пижонистым молодым человеком и добросовестно приколотил на вывеску это малопонятное простому люду название рядом с золотистым конем. С тех пор много воды утекло, а вина и пива — еще больше. Хозяин давно сменился. Первые две буквы давно отвалились и куда-то делись, а золотистый конь, краса и гордость трактира, сперва полинял и облез, как это бывает с престарелыми лошадьми, а потом и вовсе потемнел под слоями грязи и действительно стал выглядеть каким-то сальным. Впрочем, такое название вполне устраивало как нынешнего хозяина трактира, так и большинство его посетителей. Простое и понятное. Что еще нужно? И конь похож. Вполне сальный. А кроме того, в трактире действительно подавали отличное жареное сало и мясо. Правда, не конину, а всего лишь баранину, свинину и говядину, но это уже детали…