Золотой запас. Попытка политического фэнтези - Александр Анучкин

Уже минут двадцать они сидели в полной тишине, Худойбердыев наблюдал, как его визави шевелит бровями, вчитываясь в материалы оперативной справки. Иногда он поднимал голову и с недоверием смотрел на министра, как бы спрашивая – а возможно ли такое вообще? Министр молча кивал: да, дико, но возможно.

Зампред ЦБ, тридцатисемилетний Борис Зимин, закончил читать:

– Скажите, а зачем вам это?

– Вы задаете странные вопросы, Борис, – улыбнулся министр. – Я возглавляю милицию, моя задача – предотвращать и раскрывать преступления. Разве нет?

– Но вы понимаете, чем это может закончиться?

– Конечно. Меня могут убить. И вас тоже, Борис, если вы, конечно, согласитесь мне помочь.

– Сергей Рахмонович, но ведь это – полное безумие. А что будет со страной?

– Если вы, Борис, говорите о президенте, директоре ФСБ и прочих, – то не вижу причин для беспокойства. В России достаточно грамотных и порядочных людей, которые смогут занять их место. Международные последствия – не моего ума дело, а что касается экономики, – то тут вам и карты в руки. Решайте.

– Сергей Рахмонович, у вас есть семья?

– Нет, Борис, я один. Совсем один, у меня даже кошки нет. Я понимаю, о чем вы сейчас. Я могу дать вам и вашим близким охрану, хорошую охрану, но и она, к сожалению, ничего не гарантирует. Это так, скорее – самообман. Но послушайте – я ведь вас не принуждаю. Вы имеете полное право отказаться, сделать вид, что ничего не знаете, никогда со мной не встречались. Если у вас спросят, наконец, скажите, что у меня бред, и что я опасен для общества. В конце концов, запишитесь на прием к президенту, он сможет найти для вас нужные слова…

– Мне надо подумать.

– Конечно, Боря, я прекрасно понимаю. Думайте, решайте. Я буду ждать вашего звонка.

Мужчины молча пожали друг другу руки и вышли из ресторана тем же путем. Министр поехал домой. Зимин – на работу. Он в задумчивости теребил в руках трубку сотового телефона, а потом, решившись, набрал номер.

– Привет, старик. Ты не поверишь, с кем я сейчас встречался. И о чем разговаривал. Никогда не поверишь. – Зимин заметно повеселел.

Тимоха и Немец получили одинаковые задания, вот только действовать они должны бьши врозь, страхуя друг друга. Спецов несколько смущала такая непривычная схема работы, но соперничество подстегивало. Возможно, заказчик рассчитывал именно на это.

Первая цель казалась простой. Киллеры получили одинаковые конверты из плотной бумаги. В каждом – фотокарточка жертвы. Крупный план, легкий полупрофиль. Молодой еще, очень холеный мужчина. Его даже можно было бы назвать «денди», если б не борода – пусть и опрятно подстриженная, но все же – борода. Листок бумаги с машинописным текстом – номера автомобилей и сотовых телефонов, распорядок дня мишени. Не нужно было даже быть специалистом, чтобы понять – над этим работали долго. На одной странице было все: адреса и время прибытия с допусками, описание подходов к зданиям. Никаких, по большому счету, мер безопасности – у цели есть вооруженный охранник, но он уже слишком давно не нюхал пороха, да и клиент никогда и никого не боялся – повода не было. Судя по описанию, он вел совершенно размеренную и даже беспечную жизнь. Мог спокойно оставить охранника и отправиться вечером в ресторан или даже в богемный ночной клуб. Мог, говорилось в бумаге, даже познакомиться с женщиной и вместе с ней, улизнув от охранника, уехать за город или снять номер в отеле. Одним словом, назвать мишень трудной – никак нельзя. Немного напрягали сроки – пять дней на все, но и это решаемо. Да, конечно, решаемо.

Тимоха

…не бойся, бородатый. Все будет тихо и быстро. Поверь мне, я умею. Ох, ну и гаденыш твой водила! У тебя же даже мигалки нет, только номер слегка почтовый, а ты вот прям так… А мы за тобой, опачки. Гаишник, отвернись, отвернись, отвернись, сучара! Вот, спасибо, послушный, вот – молодчина. Так. Это мы куда? Это мы, это мы, это мы… о, на фитнес приехали, здоровьице поправить после вчерашнего. Что тут пишут? Два с половиной часа. Отлично. Можно размяться.

Тимоха припарковал старенькую «девятку» в трехстах метрах от ворот не самого престижного фитнес-клуба. Но – не все то золото, что блестит. Раз клиент – человек совсем не последний – ездит сюда, как часы, значит, есть ради чего. Киллер сцепил руки в замок и хрустнул костями. Достал из машины бутылку дешевого пива, открыт зажигалкой. Пробка с громким чпоком сорвалась и улетела в кусты. С отвращением понюхав горлышко бутылки, он вылил половину содержимого в кусты, потом сделал большой глоток и, придав лицу выражение праздного блаженства, неспешно пошел в сторону ворот. Спортивный клуб располагался в глубине старого парка, на входе стоял дедок в застиранной униформе, но он тут больше для порядка, это было сразу понятно. Его задача – не пускать под полосатый шлагбаум посторонние машины, а доступ в парк совершенно свободный. Тут и мамы с колясками, и сбежавшие с уроков школьники, и такие, как он, праздно шатающиеся, с пивком. Никакой дополнительной маскировки не требуется. По крайней мере сейчас.

Тимоха не спеша прогуливался по аллеям, поглядывая в сторону приземистого здания спортклуба. Никакой дополнительной охраны, шофер-телохранитель ушел погонять мячик вместе с боссом, обстановку вообще не сечет.

На исходе первого часа Тимоха нашел уже два идеальных места – с одной позиции можно было работать с оптикой: над теннисными кортами не было деревьев и веток, дорога от входа в клуб до машины, припаркованной метрах в семидесяти пяти, простреливалась полностью. Вторая точка – уже около машины объекта. Близко, есть риск нарваться на ответный огонь, зато путь для отхода – как будто специально сделан. Довольный собой, киллер выбросил бутылку и вышел из парка. Проехав два квартала, он припарковал машину во дворе, переоделся и двинул в сторону метро. Теперь на нем была яркая желтая майка, на голове – красная бейсболка, за спиной – спортивный рюкзачок. Тимоха нырнул в метро, сделал пересадку и вышел на «Кузнецком Мосту». Через четыре с половиной минуты быстрого хода он занял заранее намеченную позицию – наблюдательный пункт. Машина жертвы появилась лишь спустя час, с довольно серьезным опозданием, и за это время Тимоха успел понять: здесь ловить вообще нечего. Каждый квадратный метр мостовой и тротуара просматривали минимум четыре видеокамеры. Они были тут везде: на офисах, магазинах и каких-то совершенно непонятных зданиях с наглухо запертыми дверьми. Даже на подъездах жилых домов висели.

Убийца убрал в рюкзак бейсболку, нырнул в подворотню, прошмыгнул проходным двором, успев натянуть поверх майки неприметную серую ветровку. Перекусил гамбургером на «Пушкинской», сходил в кино, почитал на лавочке газету, выпил кофе, прогулялся по бульвару и ровно в половине одиннадцатого вечера занял очередной наблюдательный пост – напротив входа в казино «Шангри-Ла». Через десять минут понял – пустая трата времени. Пытаться что-то сделать здесь – форменное самоубийство. Толпы народу, опять камеры, постоянные милиционеры (у Тимохи даже проверили документы). Охранники заведений, парковщики, нищие, словом – все плохо. Нырнув в метро, киллер поехал спать. Он решил, что завтра утром проверит еще две точки, но – от добра добра не ищут. Есть идеальное место, и сроки поджимают. Тимоха бьш доволен собой и тем, как провел сегодняшний день, – давно не гулял по бульварам. Вечером в центре Москвы все же удивительно красиво, хоть и людно слишком.