Замуж за мажора - Кристина Зайцева

Сев в тачку, набитую пьяным гогочущим народом, говорю:

— Погнали.

Прелесть мероприятия ускользает от меня стремительно.

По мере того, как удаляемся от моего дома и выезжаем на проспект, чувствую дикий, просто, твою мать, дичайший дискомфорт внутри.

Уперев в подоконник локоть и прижав к губам кулак, понимаю, что нихрена не выйдет.

Задница.

Я не планировал брать Аню с собой, это так.

Эта ночь в наших с Мариной отношениях всегда была самовольной. Каждый сам за себя.

Я всегда отрывался с парнями, она со своими подругами, и где-то на том этапе, когда вечеринка превращалась в бесконтрольную, девушки присоединялись к нам самостоятельно.

В клубе пьянь и беспредельщина. Моя компания далеко не та, к которым Аня привыкла, тем более когда в компании единовременно собралось тринадцать бухающих пацанов, которые в полном ресурсе выкинуть какое угодно дерьмо.

Что мне делать тогда? Всем подряд морбы бить? Или просто не отпускать ее от себя ни на шаг?

В микроавтобусе “мерседесе” уже вакханалия, но меня точит гребаный червь.

Здесь о ней вообще никто не знает. Некогда было афишировать, хотя уверен — тут все в курсе, что у меня с Мариной “все”.

— Дунешь? — протягивает Стас косяк.

Отрывисто качнув головой, прихожу в состояние нестояния.

Мне думается, что она в клубах никогда и не бывала. Где она вообще бывала, я хрен знаю. Знаю, что обиделась. Но я вообще не привык давать объяснения своим поступкам, и привыкать не собираюсь.

Тогда, что творю?

Блять.

Перемахнув на противоположное сидение, ору водителю:

— Артур!

— Ааа? — орет в ответ.

— Тормозни на перекрестке!

— На каком?!

— На следующем!

— Ты че, блин? Куда? — ржет Стас. — Резинки купить забыл?

Резинки.

Твою мать.

— Есть? — спрашиваю, резковато обернувшись.

Не знаю, как эта ночь повернется. С Аней… с ней ни в чем нельзя быть уверенным…

Хочу ее до безумия. Боюсь напугать или еще чего. Знаю, нам будет хорошо. Она тоже хочет, как иначе, после того, что мы в тачке моей пережили два дня назад?

— Нет, — трясет головой Стас. — Пацаны, гондоны есть у кого?

Растекаясь по сидению, Леха бормочет:

— Не. У меня Дашка по ним ответственная. Я уже даже не парюсь…

— У меня тоже пусто. — Затягивается косяком Макс.

— Ладно, забейте, — бросаю, открывая дверь. — Попозже подтянусь.

— Куда ты, блин?! — воет в спину брат.

Спрыгнув на тротуар, поскальзываюсь и с дебильной паникой нахожу устойчивость. Достав из кармана телефон, вызываю такси, после чего делаю дозвон Ане.

Время — почти два.

Пока идут гудки, прыгаю на месте, справляясь с холодом. Он становится побоку, потому что теперь, когда принял решение, вообще не до чего. Вдруг становится легко, хоть и геморно. В самом деле, моего кулака может кому-то перепасть, да и насрать…

— Алло…

По хребту стелется тепло.

Улыбаясь, говорю:

— С Новым годом.

— И тебя… — отвечает тихо.

У нее там вообще тихо.

Спать собиралась.

Я вроде еще не пьяный, но уже несу пургу.

— Соскучилась? — спрашиваю, понизив голос до ее тональностей.

— Да. — Честно и без заминок.

Пф-ф-ф…

— Потусить хочешь? — Начинаю не издалека.

Пару секунд она борется с желанием выкатить мне претензию, которая зрела в ней весь сегодняшний день, но потом коротко отвечает:

— Да.

— Заеду минут через двадцать.

До нее петля немыслимая, счастье, что такси вообще нашлось. Садясь в него, понимаю, что нужно было взять свою тачку. Нормально набухаться я теперь все равно не смогу.

Сунув в карман руку, нащупываю в нем ключи от квартиры Баркова, которые не успел вернуть. Несмотря на полный бардак этой ночи, я, по крайней мере, надел ту куртку, в которой они лежали.

— Блин… — шепчу, откидывая голову и прикрывая глаза.

Он невозмутимый.

Даже несмотря на то, что заставила ждать себя почти пятнадцать минут, он вышагивает вдоль машины такси, засунув руки в карманы куртки, а когда видит меня, останавливается и смотрит абсолютно невозмутимо.

Молния на его куртке застегнута до самого подбородка, на голове шапка.

Я собралась за тридцать секунд, потому что уложила волосы и даже накрасила еще в прошлом году. Потому что тешила надежду, что он за мной придёт.

Он пришел.

Носить маски — это его фишка, а не моя. Даже не берусь строить невозмутимость. В моем исполнении это будет просто дохлый номер, поэтому, закрывая калитку, прячусь в своем капюшоне так глубоко, как только могу.

Пройдясь глазами от моей макушки до носков моих ботфортов, Дубцов открывает для меня дверь такси, говоря:

— Садись.

Ежась от холода, топаю к машине.

Шпильки сапог проваливаются в снегу. Залпы салютов, которые сотрясали дом последние три часа, стихли. На улице никого.

Прошмыгнув мимо Кира, усаживаюсь в салон. Дубцов тут же садится следом, тесня меня на сидении. Забрасывает на мое плечо руку и разводит колени так, что наши бедра прилипают друг к другу.

— Куда мы? — спрашиваю, как только машина трогается.

Скинув с головы капюшон, прикрываю глаза, потому что нос Кира прижимается к моим волосам, а ладонь сгребает мою, кладя на твёрдое мужское бедро.

После этого его тело так ощутимо расслабляется, что и мое расслабляется следом.

— А тебе не все равно, куда со мной ехать? — тихо шепчет мне в волосы.

Неделю назад подобный вопрос из его уст я восприняла бы, как щелчок по носу, или вроде того. Теперь же я знаю, что быть милым и для всех “удобным” для него физически невозможно. Когда он видит в людях слабости, щадить никого не собирается. Даже меня.

Я знаю, что в моей жизни наверняка будет еще море открытий, потому что этот мир огромный, хоть и не бесконечный, но я также знаю, что главное открытие в моей жизни уже со мной случилось. Его зовут Кирилл Дубцов, и без него даже на другом конце мира мне было, черт возьми, скучно! Просто невыносимо. Без него мне там нечего было бы делать…

— А знаешь что? — говорю беспечно. — Можешь не говорить. Я и так знаю, куда мы.