Друг моего мужа - Айрин Лакс

— Ещё. Трахни меня сама, — попросил он. — Хочу, чтобы ты меня выдоила досуха.

Я поцеловала его губы, начав раскачиваться.

— Сегодня ты жутко пошлый, Серёж.

— Нет, — усмехнулся он. — Просто ты забыла, какой я, когда голодный. Мне тебя выебать хочется. Всюду.

Я застонала от его грубых слов и затряслась от предвкушения.

— Хочешь быть оттраханной мной?

Муж обхватил меня пальцами за шею и сжал пальцы на заднице.

— Хочешь?

— Да!

— Говоришь, что любишь? Покажи, как ты любишь меня. Покажи, как сильно тебе нравится быть моей. Мокрой и голодной. Давай.

Муж огрел меня сильным шлепком, от которого кожа на заднице начала гореть. Но капелька грубости подстегнула меня. Я начала двигаться, быстро поднимаясь и опускаясь на его твёрдый член.

Именно я подскакивала на нём, но он удерживал меня за шею и смотрел таким бешеным взглядом, как будто он трахал меня, а не наоборот. Имел жадно и грязно, озабоченно и пошло. Безумно.

Меня протрясло от сильного оргазма, а потом накрыло ещё одной волной удовольствия.

Боже…

Да-а-а… Да-а-а-а!

Я рухнула на него без сил, чувствуя, как он бурно кончает. Нашла его губы, целуя.

Кажется, я действительно забыла, каким он бывает жадным и безумным.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Спустя долгое время мы приходим в себя и приводим одежду в порядок.

Муж долго и томно целует меня, не желая отпускать. А я опять противоестественно возбуждаюсь и снова хочу его. До безумия сильно.

— Пора выдвигаться, да? Или ещё погуляем?

— Давай погуляем? — прошу я.

Муж соглашается. Сегодня он более резкий. Сейчас я остро реагирую эти крошечные перемены, которые я подмечаю именно сейчас, когда мы вырвались из привычной обстановки.

Сергей предлагает посидеть за столиком уличного кафе и отодвигает для меня стул. Настроение — такое же беззаботное, как пляшущий солнечный зайчик.

— Па-а-а-апа! Па-а-а-апа! — раздаётся детский крик.

Я перевожу взгляд в сторону улицы. Из окна припаркованного автомобиля машет рукой девочка лет трёх или около того.

Я замираю. Девочка машет и смотрит на Сергея.

— Серёж? — спрашиваю пересохшими губами. — Это тебе?

— Что?

Муж поворачивает голову из стороны в сторону.

— Нет, конечно. Обозналась, наверное.

Муж немного хмурится, садясь напротив меня. Я перевожу взгляд на машину. Женщина оттаскивает девочку от окна, и такси отъезжает.

— Ир? О чём задумалась? У тебя только что было хорошее настроение.

— О детях задумалась. Тебе не хотелось иметь детей?

Сергей накрывает мои пальцы своими ладонями и трётся щетиной.

— Всё в твоих руках. Как скажешь, так и будет!

— Да? — улыбаюсь и стараюсь, чтобы улыбка была как можно более беззаботной.

— Разумеется. Выберем, что заказать?

Я опускаю взгляд в меню, совершенно не видя строчек. Мужу кто-то звонит на телефон.

Разговор касается работы. Он отвлекается на минуту или чуть больше, а потом его окликает кто-то из знакомых.

— Чёрт побери, — ругается он. — Вот поэтому я люблю бывать дома. Там нас никто не достаёт. Сейчас вернусь. Выбери, что заказать.

— Хорошо, — посылаю солнечную улыбку.

Муж уходит. А в моей голове плавают мысли. То всплывает строчка о выкидыше из моей медицинской карты, хотя я не помню о выкидыше, то крик «Па-а-а-апа!» и взгляд трёхлетки, направленный на моего мужа.

Она звала именно его, Серёжу. Я в этом уверена.

Я воровато оглядываюсь. Муж отошёл довольно далеко. Вижу его широкую спину и тянусь за его телефоном.

Муж что-то скрывает от меня. Теперь я в этом уверена.

Но что хуже всего, я начинаю подозревать его в существовании второй семьи. Постоянные долгие отлучки. А теперь ещё этот — крик «Па-а-апа!», засевший в уши.

Я ищу среди последних набранных номеров контакт с именем Стас. Но не нахожу его.

Есть только Серый и ещё куча других номеров.

Я теряюсь.

Потом вспоминаю, что у Стаса фамилия Серов и складываю эти части в одно целое. Запоминаю номер, повторяю его про себя и откладываю телефон мужа в сторону.

Быстро, по памяти набираю номер на своём телефоне.

Сердце колотится, как сумасшедшее. Если я неправа, просто скажу, что я ошиблась номером.

Но в трубке слышится голос именно того, кому я и хотела позвонить.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Ириска? — мягко, чуть насмешливо.

— Ты знаешь мой номер? — удивилась я.

— Я много чего знаю, — говорит он, затягиваясь, как будто курит.

— Да? И моего мужа хорошо знаешь?

Он смеётся, заливисто и вместе с тем немного грустно, что сердце щемит тоской.

— Очень хорошо знаю, Ириска.

— Я хотела бы поговорить. Я чувствую, что муж что-то скрывает от меня. И мне не у кого спросить, — говорю я, словно захлёбываюсь словами. — А он заверяет меня, что всё будет хорошо.