Грустный гном, весёлый гном - Александр Турханов

Ещё мама говорила:

— Я тоже не хочу, чтобы он рос как тепличное растение. Но поберечь-то надо. Ты бы видел, как он ночью испугался. Что-то такое страшное приснилось, что я и не знаю, как назвать. Именно в ту ночь, когда он ту девушку увидел. Что с ней случилось, не знаешь?

Потом мама долго слушала, что отвечает папа, качала головой, говорила: «Ужас какой!» и «Боже мой, бедная девочка!».

— Ну почему мне больше нельзя к папе? — канючил Антошка.

— Нельзя, и точка! — отрезала мама.

Антошка и папу по телефону спросил, почему ему нельзя в больницу.

— Да я сам не очень понимаю, почему тебе ко мне нельзя, — признался папа. — Но маме с бабушкой виднее. Это они твой ночной концерт слышали, вот и перепугались. Говорят, кричал ты сильно. Что приснилось-то?

— Не помню, — сказал Антошка.

— А может, ты не из-за больницы испугался? Может, страшное что-то сочиняешь? Что сочиняешь-то?

— Ничего, — ответил Антошка.

— А что ж так?

— Не знаю…

— Понятно. Творческий кризис, — догадался папа. — Давно хотел тебя спросить… Я однажды смотрел фильм про Чайковского. Когда он был маленьким, то часто плакал и кричал, чтобы музыку прекратили. Понимаешь, у него постоянно музыка в голове звучала. И она его так мучила, что он просил её остановить. У тебя как с этим делом? Тоже музыка в голове звучит? Постоянно?

— Нет, не постоянно, — честно ответил Антошка.

— А когда звучать начинает?

— Когда подумаю о чём-то. Или увижу что-нибудь…

— Что увидишь?

— Ну… что угодно…

— Да? Интересно… Слушай, а посмотри сейчас в окно. Что видишь?

— Шторы вижу.

— Тьфу, балбес! Я не о том. Ты за окно посмотри.

Антошка подошёл к окну, раздвинул шторы.

— Посмотрел? Что видишь?

— Двор наш вижу. Деревья. Фонарь светит. Снег идёт, — перечислил Антошка.

— Ну и как? Звучит? Музыка зазвучала?

— Не-а… — вздохнул Антошка.

— Жаль, — сказал папа. — А вообще это такая тайна, которую мне не понять никогда — как музыка рождается, как все эти звуки композитор в ноты переводит. Тёмный лес для меня всё это. Ладно. Постараюсь поспать немного… Домой очень хочется, Антоха. Скорее бы домой…

Антошка попрощался с папой. Стал думать над его словами, что рождение музыки — это тёмный лес и тайна. Вспомнил рассказ Александра Петровича о разных способах написания музыки. И что композитор в своих фантазиях не должен ничем ограничиваться. А ещё как Серёжка крикнул про бегемота…

Антошка всё стоял у окна. Уже давно стемнело. Искрился снег на дорожке под светом фонаря. На лавочке перед домом, на которой раньше любил сидеть дедушка Илья, лежал снег. И лавочка, и дорожка были словно укутаны ватой. Антошка подумал: как было бы здорово, если бы сейчас на дорожке показался папа на велосипеде. Папа подъехал бы к дому. Засвистели бы тормоза. А папа, увидев в окне Антошку, помахал бы ему рукой.

Вдруг на дорожку легла большая тень. Антошка посмотрел вверх и увидел, как под фонарём, тяжело взмахивая кожистыми крыльями, замер бегемот.

Бегемот посмотрел на Антошку, подмигнул и стал тяжело подниматься — всё выше, выше и выше, пока совсем не исчез из вида.

Антошка улыбнулся, сел за фортепиано. Сыграл несколько аккордов. Потом тему бегемота на низких нотах. Конечно, бегемота он придумал. Ну и что! А если этот бегемот волшебный?

Вот волшебный бегемот подлетает к окну больницы, за которым лежит искалеченная девушка. Внимательно смотрит на неё, подмигивает. Летит дальше. И в тот же миг девушка просыпается. Чувствует, что гипс ей больше не нужен, что она выздоровела и все кости у неё срослись. Она зовёт врачей. Врачи долго качают головами, стучат по гипсу металлическими молоточками и делают рентген. И с удивлением понимают, что девушка совершенно здорова. Ей снимают гипс. И все видят, как девушка встаёт с кровати и ходит по комнате. А потом бежит по коридору.

Она обязательно забежит и в папину палату. Но и папа уже встанет и начнёт собираться домой. Потому что и к нему в окно заглянул волшебный бегемот…

Начиная с февраля каждую субботу Антошка, Катя и Серёжка Алдонин репетировали «Стеклянный дождь». Александр Петрович по записи сделал переложение «Дождя» для двух фортепиано и флейты. Записал пьесу нотами.

Репетировали раз в неделю, после основных занятий. Репетиции проходили весело. «Стеклянный дождь» всем очень нравился: и Александру Петровичу, и Кате, и даже Манане Арчиловне. Серёжка Алдонин и тот не насмехался больше над Антошкой, а один раз сказал, что «Дождь» прикольный.

Антошка, ободрённый похвалами, часто импровизировал в своей партии — ему казалось, что так будет звучать лучше. Александр Петрович и Манана Арчиловна всех останавливали. Объясняли Антошке, что импровизировать, когда играешь в ансамбле, нельзя. Потому что ребята сразу сбиваются. Надо играть только так, как написано в нотах.

Антошка соглашался. Они опять начинали играть так, как было записано. И больше никто не сбивался, пока Антошка, забывшись, не менял свою партию. Преподаватели на Антошку сердились. А Серёжка исподтишка показывал ему кулак, наклонялся ближе и зло говорил:

— Ну ты, гений, достал уже!

После очередной заминки, когда Антошка опять что-то поменял, репетицию вновь остановили. Манана Арчиловна вышла из класса. Катя посмотрела на Антошку и отвернулась. Серёжка и так на него не смотрел. Только Александр Петрович грустно Антошке улыбнулся и развёл руками.

Антошка тоже вышел из класса. Пошёл на первый этаж попить воды. Но на лестнице услышал голоса Елены Владимировны и Мананы Арчиловны. Остановился, прислушался. И понял, что разговаривают о нём.

— Это очень серьёзно, Елена Владимировна, — говорила Манана Арчиловна. — Мальчик, без сомнения, способный. Но я не знаю, что и подумать. Ещё ни одна репетиция не прошла нормально! То он начинает импровизировать. То меняет темп, ритм… Ребята волнуются, переживают. Они-то всё давно и хорошо выучили. А вот Антон — это что-то несусветное…

— Так сразу и несусветное! — Антошка понял по голосу, что Елена Владимировна улыбается.

— Именно — несусветное, — повторила Манана Арчиловна строго. — Да вот пример хотя бы… Представьте, ещё ни одной пьесы, что мы учим, он не исполнил от начала до конца без того, чтобы что-то в ней не изменить. Ладно, когда он играет то, что сам насочинял. На это он имеет право. Но он и в чужих пьесах постоянно что-то меняет. Например, в «Воробье» Руббаха поменял концовку. Вдруг бахнул аккорд на самых низких нотах. А когда я его спросила, зачем он это сделал, знаете, что ответил? «Воробей летал-летал и об дерево с размаху треснулся». Это его слово — «треснулся». Антон сам так сказал.