Алмазный дождь - Виктор Бурцев

– Ладно, черт с ним. Ты уверен, что сумеешь попасть? Другой ракеты нет.

– Сумею. На Тринидаде я сбил «Ми-67» на высоте полмили. Видел бы ты, как он загремел оттуда.

Уэбстер тем временем раскладывал на столе автоматическое оружие – в основном короткие модернизированные «Калашниковы».

– Я знаю парня, который нам нужен, – сказал Барт.

– Ну так тащи его скорее сюда.

– Есть проблема…

– Что с ним такое? – нахмурился Стоппард. – Он гомик? Кибер? Подался в монахи?

– Хуже. – Барт помолчал. – Он русский.

– Черт тебя подери, и это проблема? Тут вокруг живет, наверное, миллион русских! – Стоппард обвел стены рукой.

– Это не русские. Это иммигранты из Российского Анклава, которые не знают, чем им заняться. А этот – настоящий русский, из России. Во что-то он там вляпался, теперь крутится здесь.

– А откуда информация? Может, он просто еще один ублюдочный неудачник?

– Нет, он знает толк в тачках и умеет стрелять.

– И где он?

– На горшке сидит, – сказал Барт, ухмыляясь.

– В смысле?

– В смысле пошел в туалет. Сейчас придет сюда.

– Как его зовут?

– А хрен его знает, простодушно сказал Барт. – Немолодой мужик… Я доверяю немолодым мужикам. Сказал, чтобы звали его Кости. Кости Тамански. А вот и он!

Русский вошел в помещение и оглядывался по сторонам – без особенной опаски, даже без интереса. Так смотрит на свою подошву человек, который наступил в собачье дерьмо, но о своей внешности не шибко печется и ему в принципе наплевать, лишь бы не очень воняло.

– Разрешите представить вам – мистер Тамански! – сказал Барт, простирая руку.

Они поздоровались. Бенни пожал руку русского, с виду ему было лет сорок пять, может, и больше. Внешность самая обыкновенная, разве что длинные седые волосы вряд ли можно назвать модными.

– Тут у вас клуб холостяков, – тонко улыбнувшись, сказал русский. – А пиво здесь есть?

– Есть, – сказал Стоппард.

– Тогда дайте мне его и давайте разговаривать о наших баранах.

– О каких баранах? – спросил Волосатый, подошедший со своей ракетой под мышкой.

– Это я образно, – отмахнулся русский.

– Садитесь. – Стоппард казался радушным хозяином. – Сейчас принесут пиво. Барт сказал, что вы умеете водить тачку и стрелять.

– Я много чего умею. Это наследственное…

– Типа?

– Типа истории с АН.

Присутствующие переглянулись. Лири присвистнул. Старая история с разъемами АН была сродни легенде, так что русский вполне мог и врать, поди проверь, дело-то прошлое, но врать таким образом и в такой компании – значит сделать себе дурную рекламу. То есть он либо говорил правду, либо был отъявленным лгуном, во что верить не хотелось.

И потом, история с АН все-таки происходила в России…

– Проехали, – сказал Стоппард. На столе появилось пиво, русский взял бокал, отпил несколько глотков и достал пачку незнакомых сигарет.

– Итак, – сказал он. – Я в курсе проблемы, так что можете не тратить время попусту. Какова моя роль в сценарии? На геройскую смерть я не согласен.

– О чем речь… На геройскую смерть тут никто не согласен. Нам просто нужен еще один умный человек, который умеет воевать. – Стоппард взял свой бокал.

– Ну так давайте начнем, – сказал русский и закурил.

Машины они купили специально для этой операции. Лири и Волосатый навестили Орби Гласса, который торговал старыми автомобилями, и взяли у него в кредит пять тачек. Абсолютно разных: от громоздкого дизельного микроавтобуса до зеленого спортивного «Зодиака» с энергобатареей. Бенни достался в напарники русский вместе с упомянутым зеленым «Зодиаком».

Под приборной доской были укреплены два дробовика и два короткоствольных автомата с магазинами на пятьдесят два усиленных патрона. Запасные магазины лежали в сумке под ногами. Было в машине и еще кое-что, куда внушительнее, нежели дробовики и автоматы.

– Кто за рулем? – спросил Бенни.

– Садись, если хочешь. – Русский плюхнулся на сиденье и сунул в рот свою странную сигарету.

– Что за хрень ты куришь? – не удержался Бенни.

– «Сталинградские», – ответил русский. – У вас таких нет.

– И где ты их берешь?

– Стратопочта из Российского Анклава.

Бенни промолчал, хотя примерно представлял себе, сколько стоит стратопосылка из Новой Москвы или другого российского купола. Либо русский богат, как сволочь, либо идиот, который тратит нехитрые сбережения на курево. Его дело.

– Время? – спросил русский.

– Без трех девять. Сейчас они выедут.

– Отлично. Заводи мотор.

«Зодиак» коротко щелкнул и загудел – энергобатарея была заправлена на сто процентов, Бенни сам вчера гонял тачку и проследил за этим. Выждав несколько секунд, он аккуратно вывел машину из переулка, где она стояла, и они поехали по пустой улочке.

Русский что-то мурлыкал себе под нос, барабаня пальцами по подлокотнику. Они поспели как раз вовремя – из ворот банка выехал черный «Субару», за ним второй такой же. Тут же из-за поворота показалась «подставная» машина – белый длинный «Ниссан-Трубадур» с хищно изогнутыми крыльями, с виду дорогая игрушка какого-нибудь юного миллионера, а на самом деле – еще одна боевая тачка охраны. Бенни пристроился следом параллельно со старым такси, за рулем которого сидел Барт.

Барт был в таксистской кепке и дымил сигаретой, не глядя на Бенни. Из открытого окошка неслась мерзкая музыка.

– Старина Барт, – улыбнулся краешком рта русский.

– Давно его знаешь?

– Достаточно, – лаконично сказал русский.

Через два квартала Барт свернул, и его сменил выскочивший из проулка Стоппард на грузовичке с эмблемами сетевой компании «Джипси Аза». Над своеобразным кортежем появился вертолет, взмывший из-за кубических строений полимерной фабрики. Обычная миниатюрная внутрикупольная вертушка «Алуэтт», якобы принадлежащая телекомпании. Поди ж ты, даже оператор в вынесенном за корпус кресле присутствует! А вместо камеры, надо полагать, ракетная установка или лазерный метатель.

– Вертолет, – сказал сам себе Бенни.

– Чего? – спросил русский.

– Вертолет, – повторил Бенни. – Это я сам с собой. Когда мистер Франческоли будет палить из своей фузеи?

– Из чего?

– Фузея. Ну, эта здоровая дура.

– Сейчас. Секундочку, приятель.

Где-то впереди находился микроавтобус, в тесном кузове которого лежал зенитно-ракетный комплекс. Волосатый сейчас, наверное, уже распаковал его, пристроил на плечо и целится в вертушку, боясь промазать, целится, как когда-то на Тринидаде… Разница в том, что тогда жизнь Волосатого не стоила ни гроша, разве что нищенскую страховку прислали бы его матери, а теперь на кону слишком большая сумма…