Небесный телохранитель - Марина Серова

Проснулась я от громкого хлопка двери, встрепенулась, открыла глаза. На пороге стоял Митька. Я мельком взглянула на часы – начало двенадцатого. Неужели его так долго мотало по ресторанам?

– Ты куда пропал? – спросила я.

– Жень, тут такое дело…

Сон с меня как рукой сняло. Хорошо знаю, что это его покаянное выражение лица ни о чем хорошем не говорит.

– Что произошло? Быстро говори!

– Ну, в общем…

– Что?!

– Ты прости, я думаю, это не страшно, но, раз уж мы решили больше не врать друг другу… Я скажу…

– Да что произошло?! – вышла я из себя.

– Как я и сказал, я спустился вниз, чтобы поужинать и… Честно, я так и собирался сделать! – вор даже руку на сердце положил в знак искренности своих слов. Знаем мы его! – Но вот как назло! Оказалось, что, кроме ресторанчика на первом этаже этой богадельни, есть тут еще и комната, где можно сыграть в покер…

– Ты пошел играть в карты?! – без труда догадалась я о продолжении этой истории.

– Ну да, – как будто вор и сам не рад случившемуся? – И, в общем…

– Да что случилось? Говори! Не томи!

– Я проиграл твой портсигар… – выпалил Митька.

– Что?! – взвилась я как ужаленная. – Что ты сделал?! – Я не поверила своим ушам.

– Проиграл твой портсигар, – очень тихо повторил Митька.

– Да ты… Да что ж это… Да чтоб ты… – Я глотала страшные ругательства.

– Жень, да портсигарчик ведь недорогой был, – попытался оправдаться Митька.

– Не-до-ро-гой… – заикаясь, вымолвила я. Схватилась за голову… с размаха стукнула кулаком по столу. Портсигар, может, и был из числа дешевых побрякушек, но вот брошка в нем была спрятана стоимостью в миллион! Но откуда ж было дурню Митьке об этом знать?.. А ведь я специально от него спрятала дорогую цацку в неприметном портсигаре – думала, вор не позарится на эту вещицу. И нате вам! ПРО-ИГ-РАЛ!!!

– И как?.. Как ты только его нашел?! – простонала я.

– Просто, – пожал плечами вор. – Ты же разрешила мне пойти в ресторан. Но не мог же я пойти туда без денег? Пришлось взять твой кошелек. Пока я его искал, заприметил портсигар… А потом, когда сел играть, вспомнил про него! Просто взять у тебя больше было нечего. Денег в кошельке мало… Что, жлобы-полицаи мало командировочных выдают? – от души пожалел меня Митька.

– У-у-у! – затряслась я от злости.

– Ну, в общем, так как денег не было, я решил поставить на кон портсигар. И проиграл его матерому шулеру – Семену. Можно сказать, что такому и не стыдно проиграть, – вроде даже похвалился Митька. – Не думал, что ты так огорчишься.

Я со злости посмотрела на вора: «Знал бы ты, что было в портсигаре, – огорчился бы не меньше моего, дурья твоя башка!» Но сказать этого вслух я, разумеется, не могла. Ладно, криками и истериками делу все равно не помочь… Я глубоко вдохнула, выдохнула.

– С кем ты, говоришь, играл? – обратилась я к Митьке.

Руки в боки, губы поджаты, взгляд решительный – я шагнула за порог игральной комнаты, остановилась, волчьим взглядом окинула игроков.

– Вот он… – из-за моей спины выдвинулся Митька и ткнул пальцем куда-то в дальний угол.

В узкой комнатушке с плотно занавешенными окнами стояло несколько игральных столов. Около каждого толпился народ – кто-то играл, кто-то просто смотрел, в основном это были мужчины. Я как-то сразу поняла, с кем именно играл Митька: вот он – толстый лысый мужик в твидовом пиджаке, который еле сходился на его животе, на каждом пальце – по золотому кольцу. Это и был Семен, которому профан Митька проиграл в карты портсигар с брошью. Судя по видневшимся на запястьях татуировкам, за плечами у Семки был не один год мытарств по тюрьмам, а дорогой пиджак и часики «Ролекс» наводили на мысль, что сейчас у мужика дела как-то наладились. Ох, Митька… Не ищет же он никогда легких путей!.. Почему бы ему не сесть играть вон с тем мужиком, похожим на учителя математики? Или с той бабой в норковой жилетке? Нет же! Надо было выбрать именно этого кабанообразного бывшего зэка! Но варианта «Отступаем!» не значилось в плане моих действий на сегодняшний вечер. Я решительно прошла вперед, остановилась точно напротив стола, за которым сидел Семен. Одним взглядом я окинула присутствующих, задержалась на Семене, отметила, что портсигарчик лежит под жирной лапой мужика, и небрежно поинтересовалась:

– Какие сегодня ставки?

Паршивец Митька был прав, заявив, что у меня не было денег на игру в покер. Но купюры мне сегодня были и не нужны.

Семен поймал мой вызывающий взгляд, оценил он и мою фигуру – его липкий взгляд прополз по мне от кончиков туфель до наглаженного воротничка белой блузки. Он довольно улыбнулся, сделал знак рукой, после чего трое игроков свернули карты и быстренько же ретировались, и спросил:

– Хотите рискнуть?

Конечно же, я не хотела. Я хотела поскорее отвязаться от лукового горя – Митьки, вернуться домой и забыть всю эту историю с вором как страшный сон. Ну как минимум я хотела спать. Но пришлось мне изображать из себя роковую дамочку – томно улыбаться, часто подмигивать и соглашаться на игру в карты с каким-то сомнительным зэком.

В первые два кона я позволила Семену бессовестно себя обыграть. Я говорю – бессовестно, потому что мужик безбожно мухлевал. Митька стоял у нашего стола, делал огромные глаза и многозначительно крутил пальцем у виска – мол, какого черта ты скидываешь карты?! Но все это было только для затравки. Когда Семен решил, что нарвался на дурочку, я предложила повысить ставки и в пух и прах обыграла мужика, даже несмотря на его старательные аферы с картами. Но когда я коварно улыбнулась, протянула руку, коготком придвинула к себе портсигар и проворковала: «А давайте сыграем на эту симпатичную штучку!» – вот тут уж терпеть наглый мухлеж со стороны какого-то зэка я больше не собиралась. И, когда Семен в очередной раз закинул карту за рукав, я ударила кулаком по столу.

– Вы меня вынуждаете… – протянула я, опустила руку за пояс джинсов и резко ее вскинула, успев взвести курок «макарова». – Карту из рукава вынул, портсигар отдал! – рявкнула я.

– Что?! – Глазки Семки предательски забегали.

– Портсигар гони сюда! – Тюремный сленг оказался более люб сердцу Семки, и он придвинул портсигар ко мне задрожавшей ручонкой.

– Чего? Ну, чего взбеленилась? – пробубнил он. – Портсигарчик – так… дрянь! Не убивать же из-за него, в самом деле?

– А вот это я сама решу! Забирай свои деньги и в следующий раз подготовься получше к игре, – отчеканила я, сунула портсигар в карман, спрятала пистолет, резко крутанулась на каблуках и зашагала к выходу. Миссию по возвращению злосчастной броши можно было считать выполненной.

В номер мы вернулись, когда время уже близилось к рассвету. Довольный, как никогда, Митька всю дорогу, пока мы поднимались по лестнице и потом, когда я искала черт знает куда завалившиеся ключи от номера, теребил меня за руку: