Северное буги - Яков Пушкарев

За неделю я поправился на килограмм. Ужас. Собрались вместе записаться в бассейн. Кончились мои стриптиз-бары, ночевки вне дома, канули в Лету пельмени в пачках и бульон «Магги» на второе, рассыпались в прах ночи в Интернете — все прошлое в урну. В понедельник мы подадим заявление в ЗАГС.

Эх, неделю не был в ЖЖ, а тут такое!

Аннушка, кто он, твой виртуальный новый русский? Банкир? Директор хлебозавода? Владелец семейного гробового бизнеса? Ладно, шучу, шучу. Мне приятно, что ты все та же, сады твоей души всегда узорны, а глаза — словно синие зимние окна. Целую тебя нежно в ланиты. Очень забавный ты ведешь репортаж об этом странном, ну назовем его Банкиром. А вот представь, раззадоришь ты его — и проснешься как-нибудь, услышишь звонок в дверь, а на пороге окажется он, бледный с самолета, невыспавшийся, огромный в проеме двери, с миллионом алых роз. Типун мне на язык, дорогая, но напрасно ты так опасно играешь его неповоротливыми чувствами. Это же люди действия, а не виртуального самообмана… ладно, тс-с. Ты же знаешь, я тебя нежно, вот и ревную.

В общем, надеюсь, что у тебя все хорошо, на днях к тебе заедем, с Викой.