Долиной смертной тени - Дмитрий Володихин

– Время, Джоан.

– Да черт с тобой. Могу повторить на бис. Первые месяцы здесь человек себя держит, не дает себе бояться. Понимаешь? Сам себе говорит: «Чем бы меня заранее не пугали, а я все равно не испугаюсь. Не испугаюсь, и баста!» Кого на сколько хватает. Кого-то на сутки, кого-то на неделю… Но чаще – месяца на три, а то и на пять. Тебя вот почти на шесть хватило, нервы просто железные… Знаешь, есть у тебя некоторые необычные свойства, они могут помешать…

– Пять минут, Джоан.

Она вздохнула. Так вздыхают все люди, неспособные изъясняться быстро.

– Хорошо. В конце концов, у всех воля отказывает. Каждый остается один на один со своим страхом. Половина, – ты только прикинь, Эрни! – половина инспекторов психуют и увольняются. Другие пережидают и становятся настоящими ветеранами. Офицерами-которые-навсегда. Тебе надо переждать, Эрни. Просто перетерпеть. Через месяц полегчает, это я тебе со всей ответственностью…

И она пошла на повтор. Свойство у Щепки такое: одно и то же влупить собеседнику раза по три. Или по четыре – для верности.

Перетерпеть, говоришь… Скоро два месяца как я терплю. Не легчает.

Как на грех явилась мне в эту секунду улыбающаяся рожа Фишера. «Мое предложение действительно на протяжении недели…» Сукин сын.

Марек завис над исходной.

– Работаем, – говорю я им. – Джоан! Вот твой маршрут. Здесь зайдешь под землю.

– По следу Грегора?

– Да. От сих и до сих – твой сектор. На первый заход даю полчаса. Встречаемся здесь. Есть вопросы?

– Все ясно мне.

– Вперед.

Она загерметизировала рабочий костюм и спрыгнула вниз, звякнув всем своим тяжким снаряжением. А потом медвежьим шагом отправилась к отдраенному люку.

– Марек… По периметру… на самой малой… зависаешь тут и тут. Максимум через сорок минут – на исходную. Мы выходим на связь как обычно: каждые десять минут. Если кто-нибудь из нас на связь не выйдет или застрянет под землей больше, чем на сорок пять минут, ты за нами не суешься. Понял? Не суешься! Вызывай помощь и жди. Ясна диспозиция?

– Вполне, Эрни. Ты за салагу-то меня не держи.

– Ладно. Извини.

И спрыгнул.

Работаем, работаем…

Зашел под землю через тот же люк. Женевцы, что ни возьми, всё строят из универсальных блоков. Госпиталь от батареи противокосмической обороны хрен отличишь с первого взгляда. Что, по идее, тут могли спрятать? Либо завод, либо склад. А если склад, то заводик где-нибудь неподалеку, и должен быть специальный разгрузочный терминал. Где? Не могу понять. Спецангар они тоже пакуют что надо, так просто не отыщешь. Стратегическое сырье – штука дорогая… Какого черта они его тут бросили? Почему не вывезли? Не моя, по большому счету, проблема, конечно…

Техническая зона. Механизмы обеспечения. Капает – да. Дерьмово. Комплекс типа ArmWS-2? По размерам не тянет. AngT-3s? Тогда тут некого и нечего было бы обеспечивать. StSup/MS? Для штабных подразделений строили иначе, слишком грубо построено. Да и к чему тут штабные подразделения? Та-ак… Энергоузел. Нет, ребята, это не склад. Режьте меня, но это совсем не склад.

– Марек, первый на связи. Как слышишь меня?

– Все нормально, Эрни.

– Отбой.

…Тогда заводик? Сплошные маркировки «биоаварийная опасность»… А если заводик, должен быть схрон для отходов. Бетонный пакет с многослойной спецзащитой на глубине… на глубине… двести метров, да? Да. Потому что женевцы – скрупулезные ребята. Сказано двести – будет двести, эти не схалтурят. Ну, допустим, пакет. Мог он за такое время выпустить панфир на волю? В том-то и дело, что мог… Даже не концентрированную панфирную эссенцию, а отходы от ее производства – и то мог.

Делаю замер на панфирную взвесь. Нет взвеси. Ни следа. Еще один замер, для успокоения души… Нет взвеси.

– Джоан…

Молчит.

– Джоан, это первый, как слышишь?

Молчит.

– Джоан, это Эрни на связи, ответь.

Молчит.

– Мать твою, Джоан, опять связь только на прием включила?

– Ой, Эрни…

– Пора с тобой сделать что-нибудь неполиткорректное… Замеры?

– Ой, Эрни. Ну, извини.

– Замеры?!

– Ничего нет. Пусто.

– Отбой.

Я опять связался с Мареком. И вот какую интересную штуку он сообщает: маловат периметр. Либо тут несчитано подземных этажей, либо… либо… странный какой-то заводишко. Где тут само производство? А? Нет, вы скажите, под этакий монстроидальный энергоузел какое же производство должно быть наворочено? А я прохожу пятый универсальный блок, и – ничего. Сплошное техобеспечение. Или они производство к ядру планеты переместили? А что? Продуктивная идея. Только жарковато немножечко…

Замер. Замер. Пусто.

Комплекс «Фактория»? Нет. Только новичок и только с пьяных глаз…

О!

Все что угодно, только не это… А я-то думал, журналистские байки.

Кубрик. Обыкновенный солдатский кубрик примерно на взвод или чуть меньше. Караульный пост. Помещение для дежурного. Пульт управления боевого дежурства. Люк. Наверное, к резервному пульту… Это такой же заводик, как я – балерина.

И никакого пакета не будет. И никаких отходов. Никаких складов. Никаких схронов.

А вот ОМП-салон отыщется обязательно.

– Марек, Джоан, как слышите?

– Эрни, дружище, ты уже оставил дурную привычку называть себя «первым»?

– А я-то уже почти привыкла…

– Цыц. Слушайте меня внимательно, особенно ты, Джоан.

– Слушаю, комманданте…

– Это не завод, не склад, не кладбище отходов. Это ОМП-батарея.

Молчание. Марек:

– Шутишь?

– Нет. Сами знаете, женевцы, до того, как решили уйти, контролировали здесь все. И на всякий случай оставили запасной вариант.

– В смысле – чтобы вернуться когда-нибудь?

– Соображаешь, Марек. Ребята, мы нашли маленький кусочек очень большой проблемы. Можно сказать, не нашего ума проблемы.

Вежливое покашливание Щепки.

– Парни, вам хорошо вдвоем? Женщины вас не интересуют?

Голос Марека:

– Не сердись, Джоан, раньше мы скрывали, и вот теперь… наконец-то… решились признаться… как-то само собой вырвалось…

Я рявкаю:

– Заткнитесь! И почему мне достались такие кретины как вы?

Они правильно поняли мое настроение и не стали отвечать – почему.

– Ще… Тьфу, Джоан… Извини. Тебя интересует, о чем это мы?