Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце - Василий Криптонов

Воздействие дебафа Испанский Стыд прекращено. Ваши характеристики восстановлены

— А я нашёл другую! — продолжает Мёрдок, прикрыв глаза. — Хорошую бабу, но — с х*ем. И когда я её обнимаю — пидарасом себя ощущаю...

Грохот. Мимо вас проносится, схватившись за голову, всхлипывающий мужик. Вы успеваете прочитать у него над головой ник: AxiLess.

— Грой, убей его! — орёт Даймонд.

Мужик с ником Groy, находящийся ближе к сцене, вскакивает, хватает стул и швыряет его в Мёрдока.

Вам кажется, что лицо Мёрдока выражает облегчение, хотя, возможно, только кажется.

Грой выскакивает на сцену. Мёрдок скидывает его пинком обратно. Тут подбегает Даймонд, уже в доспехах и с мечом. Мёрдоку приходится отскочить.

— Не тронь Мёрдока! — раздаётся дикий рёв, и с места встаёт Rchn. — Пидарасы наших бьют!

В тот момент, когда люди начинают разлетаться в стороны, вы понимаете, что зря зашли в этот кабак. Поворачиваетесь к выходу, надеясь сбежать. Но перед вашим носом дверь закрывает какая-то девушка. Она задвигает засов, поворачивается к вам и грустно улыбается:

— Вивьен Дэй, безработная, — представляется она.

— Я хочу выйти! — кричите вы.

— Все мы чего-нибудь хотим. Но принесёт ли нам счастье исполнение желаний? Я хотела стать настоящим человеком, играть в рок-группе, и к чему меня это привело? Я стала вероломной проституткой со склонностью к алкоголизму. Я предала человека, которого люблю, и мне так до сих пор и не купили синтезатор. Я больше не хочу жить. А значит, и ваша жизнь не имеет никакого смысла.

— Где логика?! — недоумеваете вы.

— А что это? — меланхолично пожимает плечами Вивьен. — Я не брала.

Проклятый, проклятый горд Линтон! Вы, как назло, не успели сохраниться в подходящем месте. О, чёрт, вы же три дня потратили на дорогу сюда, чтобы повидать Мёрдока в деле, помочь ему, а может, даже спасти! А теперь здесь кипит настоящая битва. И в вас уже летит брошенный кем-то фаерболл. Вы успеваете только зажмуриться — ведь у вас нет зелий противодействия огню...

Даймонд вошёл в «Бешеный апельсин», нашёл взглядом самого великого музыканта в этом ссаном кабаке и подошёл ко мне.

— Я ждал тебя, — сказал я.

— Серьёзно? — буркнул он.

— Нет. На самом деле ждал я не тебя, ты мне вообще в хрен не упёрся. Вали отсюда, не занимай пространство.

Однако Даймонд просьбу проигнорировал и сел напротив. К нему тут же подскочила официантка. Бла-бла-бла, чего изволите...

— Пива, — коротко сказал Даймонд.

— И мне подсвежи, — велел я.

Девушка ускакала исполнять заказ.

— Итак, — сказал я, откинувшись на спинку стула. — Ты пришёл один, без своей драчливой подружки. А значит, разговор будет серьёзный и конфиденциальный.

Даймонд позеленел и подался вперёд.

— Именно, Мёрдок. Очень конфиденциальный. То, что произошло на твоей вечеринке...

— Давай будем называть вещи своими именами. Пидорство, случившееся на моём новоселье...

— Ничего не было! — прорычал Даймонд, сжимая кулаки.

— Не было так не было, — пожал я плечами. — Я что — говорю, будто что-то было, что ли? Я ничего такого не говорю. Я только говорю, что видел, как Мастер Ди в одних портках и с вот такенным стояком...

— Хватит! — взвизгнул на меня Даймонд и огляделся.

Но по случаю раннего часа «Апельсин» фактически пустовал. Это только я отношусь к творчеству серьёзно, а потому начинаю черпать вдохновение уже с утра. В отличие от некоторых нерадивых бас-гитаристов и барабанщиков. Не будем показывать пальцами.

Кстати да, обновление, которое накатили в конце прошлого альбома, действительно принесло много важных изменений. Например, теперь шкала «Талант» называется «Вдохновение». «Талант» остался в характеристиках. С расходом «Вдохновения» он связан какой-то хитрой математической формулой, на которую мне насрать, как и на всё остальное в этом убогом мире.

Подбежала девочка-официанточка, принесла пивасика.

— Ты ж моя хорошая! — улыбнулся я. — Люблю тебя. А платит господин Даймонд.

Даймонд заплатил, глядя на меня исподлобья. Впрочем, как только транзакция прошла успешно, у него глаза вылезли из подлобья на лоб.

— Ты сколько тут выжрал?!

— Ну, так, — скромно сказал я. — Размялся немного. Так ты чего сказать-то хотел, Большой Ди?

— Хватит меня называть... как попало!

— Как скажешь, Мастер Дилдо.

Даймонду стоило больших трудов не расхерачить мне об голову кружку. Я даже зауважал его, когда он справился. Ну а почему бы и не поуважать пацана? Я ж не гомофоб какой. Так, шуткую просто. Под**бываю народ потихонечку, чтоб не расслаблялись.

— Начну издалека, — процедил Даймонд. — Насколько я знаю, у тебя проблемы.

— Херасе, — удивился я. — Ну-ка, просвети, а то я не в теме.

— Не прикидывайся дурачком. Концерт, на который ты возлагал большие надежды, обернулся полным провалом. Твоя репутация, как и репутация твоей группы, рухнула в ноль. В «Бешеном апельсине» играть вам не позволят, Дон тоже тебя видеть не хочет. Больше в этом городе площадок нет.

— Так, — подбодрил его я. — Очень интересно. Но ты вроде как хотел про проблемы рассказать. Про проблемы. Гы. Прикольно, «про-про». Хотя тебе не прикольно, нерусь. Ты-то слышишь какой-нибудь «эбаут праблемс». Госссподи, как вы вообще живёте? А, да, прости, ты же сдох.

И я заржал. И понял, что действительно уже нахреначился. Синяя полоска алкашки ползла к серёдке, а опыт подсказывал, что после середины она может осуществить внезапный качественный скачок. Я с грустью заглянул в кружку. Не пропадать же... Ладно, растяну немного. Авось, не сопьюсь.

— Не дури, Мёрдок. Я предлагаю тебе руку помощи.

— Офигеть. Целую руку. Левую или правую?

— Скоро будут выборы. — Даймонд проигнорил моё пьяное бормотание. — Из десяти кандидатов выберут главу города. Это должен быть я!

— Всё как в пророчестве, — кивнул я.

— В каком пророчестве?

— Сейчас, вспомню дословно... Что-то из Нострадамуса... А, во: «Выборы-выборы, кандидаты — пидоры».

Такой скорости я даже от Мудайкла не видел. Бах — и я лежу на полу. А надо мной нависает весь такой в рыцарской броне Даймонд и острием меча щекочет мне кадык.

— Убью! — прорычал он.

— Умру, — икнул я. — И чё? Как там в песне поётся: «Убей меня, убей себя — ты не изменишь них*я».

А вот я мог бы кое-что изменить. Но для этого нужно залезть Сандре поглубже, чем я привык залезать. В самый-самый инвентарь, где эта зараза затаила меч, убивающий абсолютно. Я, конечно, молчу про него. Знаем только мы с Сандрой, Рома, Иствуд, да и всё. Ну, в реале ещё — Мудайкл и Доброжелатель, который мне письмо написал. И ещё там какая-то мутная история насчёт Коляна и моего брата вертится.